Nơi thung lũng Vire

Vẫn còn trông thấy một cối xay xưa,

Với mái hồi cổ kính lạ lùng,

Và bên dưới bậu cửa sổ,

Trên phiến đá,

Chỉ vỏn vẹn dòng chữ:

"Oliver Basselin từng sống ở đây."

Tít trên cao, nơi sườn dốc,

Lâu đài cũ đổ nát đứng trơ trọi;

Chẳng còn lại gì ngoài tháp canh

Dùng để trú thân hay làm cảnh.

Những khung cửa trống rỗng

Trân trân nhìn lên bầu trời,

Nhìn xuống thung lũng xanh thẳm sâu.

Thuở trước một tu viện, cũ kỹ và sẫm màu

Từng nhìn xuống, ôi! giờ chẳng còn nhìn nữa,

Từ sườn đồi bên cạnh

Xuống dòng nước cuộn chảy và rì rào

Của con suối

Với ánh nắng lấp lánh

Sưởi ấm thị trấn nhỏ vùng Norman.

Trong cối xay đá tối tăm ấy,

Hòa cùng tiếng nước vỗ ầm ào,

Vô tư, khiêm nhường và lặng lẽ,

Nhà thơ Basselin cất tiếng ca

Những khúc hát làm đầy

Ngôi cối xay cổ kính

Bằng vẻ huy hoàng riêng của nó.

Chẳng chút bất an nào

Phá vỡ giấc mộng đẹp ông hằng mơ;

Chỉ mong làm tổ ấm cho mình,

Cả thung lũng xinh tươi dường như vậy;

Chẳng khao khát

Vươn cao hơn

Gợn sóng hay lay động trong lồng ngực ông.

Quả thật, bài hát của ông chẳng thần thánh;

Chẳng phải khúc ca của nghệ thuật cao siêu,

Thứ, như gió trong rặng thông,

Tìm được lời đáp trong mỗi trái tim;

Nhưng niềm vui

Của trái đất xanh này

Cười đùa và say sưa trong câu chữ của ông.

Từ quán rượu và nhà trọ,

Mở ra trên con phố hẹp,

Vang lên tiếng ồn ào, vui vẻ,

Tiếng hát và tiếng chân tán thưởng,

Những bài ca cười vui

Mà ngày đó

Nhà thơ Basselin đã hát.

Trong lâu đài, bọc trong thép,

Những hiệp sĩ, từng chiến đấu tại Agincourt,

Canh gác và chờ đợi, cựa ngựa sát gót;

Nhưng nhà thơ hát vì thú vui

Những bài ca vang vọng

Một âm hưởng khác,

Những bài ca mà trái tim bình dị có thể cảm nhận.

Trong tu viện, khoác áo xám,

Các thầy tu ngồi trong phòng biệt lập,

Dạo bước nơi hành lang, quỳ gối cầu nguyện,

Và nhà thơ nghe thấy tiếng chuông của họ;

Nhưng vần thơ của ông

Tìm thấy những hồi chuông khác,

Gần gũi với mặt đất hơn là họ.

Đã đi rồi những nam tước hào hùng,

Đã đi rồi tất cả hiệp sĩ và tùy tùng,

Đã đi rồi vị tu viện trưởng nghiêm khắc lạnh lùng,

Và cả hội huynh đệ tu sĩ;

Chẳng còn một cái tên

Lưu lại với danh tiếng,

Từ những ngày tháng mục rữa xưa cũ kia!

Nhưng ký ức về nhà thơ nơi đây

Đã trở thành một phần của cảnh vật;

Như dòng sông, nhanh và trong vắt,

Bài ca của ông tuôn chảy qua biết bao trái tim;

Vẫn ám ảnh

Ngôi cối xay cổ kính ấy,

Nơi thung lũng Vire.