Bụi của bụi tôi,
Và hòa lẫn bụi cùng tôi,
Ôi, đứa trẻ lìa đời vừa khi chào thế giới,
Chết cùng cái chết của tôi!
Chẳng biết đến
Hơi thở, dẫu con đã gắng sức khôn cùng,
Với trái tim từng nhịp đập khi con sống trong tôi,
Rồi lặng im lúc con rời bỏ tôi để bước vào Sự Sống.
Mọi chuyện đều ổn cả, con ơi.
Bởi con chưa từng phải đi
Đường dài, đường dài bắt đầu từ những ngày cắp sách,
Khi đôi ngón tay thơ ngây nhòe đi trong dòng lệ
Rơi trên từng con chữ méo mó.
Và vết thương đầu đời, khi một người bạn nhỏ
Bỏ rơi con để đến với kẻ khác;
Rồi bệnh tật, và bóng hình của
Nỗi Sợ túc trực bên giường;
Sự ra đi của cha hoặc mẹ;
Hay nỗi hổ thẹn vì họ, hay cảnh nghèo hèn;
Nỗi buồn thiếu nữ khi những ngày cắp sách khép lại;
Và Tạo Hóa vô tri buộc con phải cạn chén
Tình Yêu, dẫu biết rằng chén ấy đã pha độc dược;
Gương mặt tựa đóa hoa của con rồi sẽ ngước nhìn ai?
Một kẻ uyên bác, hay một kẻ yếu hèn?
Tiếng gọi từ dòng máu nào sẽ hòa cùng dòng máu con?—
Dù thanh cao hay ô trọc, chẳng có gì quan trọng nữa,
Chính máu mới là điều đánh thức máu của chúng ta.
Và rồi những đứa con của con— ôi, chúng sẽ ra sao?
Và nỗi buồn của con sẽ lớn nhường nào?
Con ơi! Hỡi con ơi, Chết vẫn tốt hơn Sống.
