Ta căm ghét ngươi, Spoon River.
Ta đã cố vươn lên trên ngươi,
Ta đã từng hổ thẹn vì ngươi.
Ta khinh bỉ ngươi
Như chính mảnh đất chôn nhau cắt rốn của mình.
Rồi ở thành Rô-ma kia, giữa chốn nghệ sĩ,
Nói tiếng Ý, nói tiếng Pháp,
Có lúc ta tưởng mình đã rũ sạch
Mọi vết tích của cội nguồn.
Ta tưởng mình đang vươn tới đỉnh cao nghệ thuật,
Được hít thở bầu không khí của các bậc thầy,
Và nhìn thế giới bằng ánh mắt của họ.
Nhưng rồi họ vẫn đi lướt qua tác phẩm của ta và nói:
“Anh đang theo đuổi điều gì vậy, bạn tôi?
Có lúc khuôn mặt ấy giống như thần A-pô-lô
Nhưng lúc khác lại phảng phất nét mặt của Lin-côn.”
Ngươi biết đấy, ở Spoon River nào có nền văn hóa nào,
Nên ta bứt rứt vì hổ thẹn và đành ngậm tăm.
Và ta có thể làm gì hơn, khi toàn thân đẫm bùn đất miền Tây
Và oằn mình gánh nặng phù sa phương Tây,
Ngoài việc khao khát và cầu nguyện cho một kiếp sống khác
Được tái sinh trên cõi đời này, với tận gốc rễ Spoon River
Đã bị bứng khỏi tâm can?
