Xa rời ánh đèn và tiếng gầm rú của đô thị,
Trôi dạt xuống tựa một đốm lửa tàn ở Spoon River,
Kiệt quệ bởi men say và tan nát,
Là tình nhân của một người đàn bà mà tôi rước về trong sự tự khinh,
Nhưng cũng để che đậy một niềm kiêu hãnh đang rỉ máu.
Bị phán xét và căm ghét bởi một ngôi làng với những khối óc nhỏ nhen—
Tôi, kẻ vốn được ban cho tài biện luận và sự uy hàn,
Nay lụi tàn tại đây trong chốn phán sảnh bụi bặm,
Như kẻ bới rác giữa đống đổ nát của hằn học và bất công,—
Tôi, kẻ từng được vận mệnh mỉm cười!
Tôi, giữa chốn thôn quê,
Đem ngâm nga cho đám nhà quê há hốc nghe những vần thơ,
Rút ra từ kho tàng của những năm tháng vàng son,
Hoặc gợi lên tràng cười bằng một tia wit tục tĩu
Khi chúng mua rượu để sưởi ấm tâm trí đang lụi tàn của tôi.
Để rồi bị phán xét bởi chính các người,
Khi phần hồn tôi hoàn toàn che khuất khỏi các người,
Với vết thương đã hoại tử
Bởi tình yêu dành cho người vợ đã gây ra vết thương ấy,
Cùng bộ ngực trắng ngần lạnh lẽo, phản trắc, tinh tuyết mà chai đá,
Bạc bẽo đến cùng cực, trong khi chỉ cần một cái chạm tay của nàng,
Vào bất cứ lúc nào, cũng có thể cứu tôi khỏi cơn bạo bệnh,
Mắc phải chốn rừng thẳm cuộc đời nơi bao kẻ lầm đường.
Và nghĩ xem, tâm hồn tôi chẳng thể bùng lên,
Như cách của Byron, qua khúc ca, qua điều cao cả,
Mà lại quẫy ngược lại chính mình như con rắn bị tra tấn—hãy phán xét tôi theo cách ấy,
Hỡi thế gian.
