Nơi thung lũng sông Pegnitz, dưới chân dãy núi xanh Franconia mờ ảo,

Trải rộng giữa những đồng cỏ xanh tươi, Nuremberg cổ kính sừng sững tự hào.

Thị trấn cổ kỳ lạ của lao động và thương mại, thị trấn cổ của nghệ thuật và ca khúc,

Những hoài niệm vây quanh những mái nhà nhọn, tựa đàn quạ lượn quanh những chòi canh khúc khuỷu:

Hoài niệm về thời Trung cổ, khi các vị hoàng đế ngang tàng và dũng mãnh,

Đã chọn lâu đài của ngươi làm chốn ngự trị, thách thức thời gian qua bao thế kỷ trôi mau;

Và những thị dân can đảm, cần kiệm của ngươi từng kiêu hãnh trong vần điệu thô mộc của mình,

Rằng thành phố đế đô vĩ đại ấy vươn tay vạn dặm tới mọi phương trời lung linh.

Trong sân trong của lâu đài, được níu giữ bởi bao đai sắt vững bền,

Cây đoạn khổng lồ vẫn đứng đó, do chính tay Hoàng hậu Cunigunde vun trồng nên;

Trên quảng trường là ô cửa sổ lồi, nơi trong những ngày tháng anh hùng thuở trước,

Nhà thơ Melchior từng ngồi cất tiếng hát ca ngợi Hoàng đế Maximilian bước.

Khắp nơi quanh tôi, tôi thấy hiện lên một thế giới nghệ thuật diệu kỳ:

Những đài phun nước chạm trổ điêu luyện đứng giữa chốn chợ đời hoạ mi;

Và bên trên những ô cửa nhà thờ là các vị thánh và giám mục chạm khắc bằng đá,

Được thời đại trước giao phó sứ mệnh sứ giả truyền đến thế hệ chúng ta.

Trong thánh đường của vị thánh Sebald, tro cốt thiêng liêng của ngài nằm yên giấc ngủ,

Và bằng đồng thau, Mười Hai Tông đồ canh giữ niềm tin qua năm tháng muôn thuở;

Trong thánh đường của vị thánh Lawrence đứng một tháp đựng bánh thánh chạm trổ tinh vi,

Như bó hoa bọt nước của đài phun nước, vươn qua bầu không khí tô điểm sắc màu đi.

Nơi đây, khi nghệ thuật hãy còn là tôn giáo, với một trái tim tôn kính, chân phương,

Albrecht Durer đã sống và lao động, vị Tông đồ của nghệ thuật muôn phương;

Từ nơi ấy trong lặng lẽ và ưu sầu, với đôi tay bận rộn mãi miệt mài,

Như một kẻ tha hương ông đã bước đi, tìm kiếm Miền Đất Tốt Đẹp dài.

Emigravit là dòng khắc trên tấm bia mộ nơi ông đang nằm yên nghỉ;

Ông không hề chết, mà chỉ là đi xa,—vì người nghệ sĩ chẳng bao giờ tử vì.

Thành phố cổ dường như đẹp hơn, và ánh nắng dường như cũng rạng ngời hơn biết mấy,

Vì ông từng đặt chân lên những phiến đá này, từng hít thở bầu không khí nơi đây!

Qua những con đường rộng lớn uy nghi ấy, qua những lối mòn tối tăm u ám này,

Xưa kia các Bậc thầy Ca khúc từng bước đi, ngân nga những khúc ca mộc mạc sum vầy.

Từ những ngoại ô xa xôi không bóng nắng, họ đến với hội đoàn thân ái này,

Xây những chiếc tổ trong ngôi đền vĩ đại của Danh vọng, như én xây tổ dưới mái hiên đầy.

Khi người thợ dệt thoi đưa, ông cũng dệt nên vần điệu huyền bí khôn nguôi,

Và người thợ rèn gõ những nhịp sắt đập theo tiếng chuông đe vang trời;

Tạ ơn Chúa, Đấng với trí tuệ vô biên khiến những bông hoa thi ca nở rộ

Trong bụi bặm và tro tàn của lò rèn, trong những thớ vải của khung cửi nhỏ.

Nơi đây Hans Sachs, nhà thơ thợ giày, bậc thầy ca tụng nghề thủ công hiền hòa,

Khôn ngoan nhất trong Mười Hai Bậc thầy Trí tuệ, đã ca hát và mỉm cười trong những trang sách ngà.

Nhưng ngôi nhà của ông giờ đã thành quán trọ, với sàn nhà được rải cát tinh tươm,

Và một vòng hoa bên ô cửa sổ, cùng gương mặt ông treo phía trên cửa đượm buồn;

Do một họa sĩ bình dân nào đó vẽ nên, như trong bài ca của Adam Puschman thuở nào,

Tựa như cụ già tóc bạc trắng như chim bồ câu, với bộ râu dài trắng muốt xiết bao.

Và vào ban đêm, người thợ đen tối mò đến để quên đi muộn phiền và lo âu,

Uống bia từ chiếc cốc bằng thiếc; ngồi trên chiếc ghế cổ của bậc thầy thâm sâu.

Sự huy hoàng xưa cũ đã phai tàn, và trước đôi mắt đang mơ màng của tôi

Những hình bóng và dáng vẻ ấy hòa quyện sóng đôi, tựa một tấm thảm phai màu trôi.

Không phải những Nghị viện của ngươi, không phải những vị Hoàng đế của ngươi, mang lại cho ngươi sự kính trọng của thế gian này;

Mà chính là họa sĩ Albrecht Durer của ngươi, và Hans Sachs nhà thơ thợ giày của ngươi đây.

Thế nên, hỡi Nuremberg, một kẻ lữ hành từ miền đất xa xôi,

Khi bước đi qua những con đường và sân trong của ngươi, đã cất vang khúc ca vô tư giữa đất trời:

Nhặt nhặt từ những kẽ nứt trên vỉa hè, tựa như một bông hoa nhỏ của mặt đất này,

Phẩm giá của lao động,—dòng dõi lâu đời của sức người đắng cay.