Nằm chết giữa những trang sách của mình! Vẻ bình yên của Chúa hiện lên trên nét mặt anh.
Như những bức tượng trong bóng tối
Canh gác lăng mộ của Maximilian,
Những tập sách ấy từ trên kệ
Lặng lẽ dõi theo anh, tĩnh mịch như chính chúng.
A! bàn tay anh sẽ chẳng bao giờ còn
Lật giở những trang sách đầy ắp chuyện xưa ấy nữa;
Đôi môi anh sẽ chẳng bao giờ còn cất lên
Những khúc ca của chúng, dẫu ngọt ngào đến đâu.
Hãy để thể xác vô tri ấy được nghỉ ngơi!
Anh đã ra đi, người từng là lữ khách của nó;
Ra đi, như những kẻ bộ hành vội vã rời khỏi
Một quán trọ, chẳng chờ đến chiều tối.
Hỡi lữ khách! ở những cõi xa xôi nào,
Ở hành tinh nào, ở vì sao nào,
Ở chốn không gian bao la, lồng lộng nào,
Ánh sáng đang chiếu rọi lên khuôn mặt anh?
Trong những khu vườn hạnh phúc nào
Đôi chân mỏi mệt của anh đang nghỉ ngơi đêm nay?
Hỡi nhà thơ! anh, người có những vần thơ cuối cùng
Tựa như vòng hoa đặt trên cỗ quan tài của chính mình;
Anh từng cất tiếng hát, với âm vang như tiếng đại phong cầm,
Trong cuộc đời của Deukalion, chính là cuộc đời anh;
Trên những hoang tàn của Quá khứ
Cuối cùng thì bông hoa hoàn mỹ cũng đã nở rộ.
Hỡi người bạn! mới hôm qua những tiếng chuông
Còn ngân lên lời từ biệt rộn rã cho anh;
Và hôm nay chúng lại đổ hồi tiễn đưa anh,
Kẻ đang nằm chết ở tận bên kia biển khơi;
Nằm chết giữa những trang sách của mình,
Với vẻ bình yên của Chúa ngự trị trên khắp nét mặt!
