Thứ Bảy, ngày ba mươi mốt tháng Tám, nhà Rostóv như đảo lộn hoàn toàn. Cửa nẻo mở toang, đồ đạc bị khiêng ra ngoài hoặc di dời tứ tung, tranh ảnh, gương soi đều đã hạ xuống. Phòng ốc đầy rương hòm, rơm rạ, giấy gói, dây thừng vứt bừa bãi. Lũ gia nhân và nông nô đang vất vả khiêng vác, dẫm đạp nặng nề trên sàn gỗ bóng loáng. Ngoài sân, xe bò của nông dân đỗ chật ních, chiếc thì chất cao ngất nghểu đã buộc dây cẩn thận, chiếc thì vẫn trống không.

Tiếng nói cười, tiếng chân bước của đám gia nhân cùng lũ nông dân theo xe bò vang vọng khắp sân và trong nhà, họ gọi nhau í ới. Bá tước đã đi vắng từ sáng. Nữ bá tước bị đau đầu vì sự ồn ào và hỗn loạn, đang nằm nghỉ trong phòng khách mới với chiếc khăn thấm giấm đắp trên trán. Pétya không có nhà, cậu đã đi thăm một người bạn để bàn chuyện chuyển từ dân quân sang quân đội chính quy. Sónya đang ở phòng khiêu vũ để giám sát việc đóng gói bát đĩa, cốc chén. Natásha ngồi bệt trên sàn căn phòng đã dọn trống của mình, xung quanh là váy áo, ruy băng, khăn choàng vứt bừa bãi. Cô nhìn trân trân xuống sàn, tay cầm chiếc váy dạ hội cũ (đã lỗi mốt) mà cô từng mặc trong buổi vũ hội đầu tiên ở Petersburg.

Natásha cảm thấy xấu hổ vì nhàn rỗi trong khi ai nấy đều bận rộn. Sáng hôm đó, vài lần cô đã định bắt tay vào làm việc, nhưng lòng cô chẳng để tâm, và cô không biết cách làm bất cứ điều gì nếu không đặt hết tâm sức vào đó. Có lúc cô đứng cạnh Sónya khi người ta đóng gói bát đĩa và cố giúp một tay, nhưng chẳng mấy chốc lại bỏ cuộc và trở về phòng để thu xếp đồ đạc của mình. Ban đầu, việc đem cho váy áo và ruy băng cho lũ hầu gái khiến cô thấy vui, nhưng khi làm xong việc đó mà những món còn lại vẫn phải đóng gói, cô lại thấy chán ngán.

“Dunyásha, em gói giúp chị nhé! Em làm giúp chị được không?” Và khi Dunyásha vui vẻ hứa sẽ làm hết cho cô, Natásha ngồi bệt xuống sàn, cầm chiếc váy dạ hội cũ lên, rồi thả hồn vào những suy nghĩ chẳng liên quan gì đến việc lẽ ra cô phải làm lúc bấy giờ. Cô sực tỉnh khỏi dòng suy tưởng bởi tiếng nói chuyện của đám hầu gái ở phòng bên cạnh (phòng của họ) và tiếng chân vội vã của họ đi ra phía hiên sau. Natásha đứng dậy nhìn ra ngoài cửa sổ. Một hàng dài xe chở thương binh đã dừng lại ngoài phố.

Quản gia, vú già, đầu bếp, đánh xe, hầu gái, hầu phòng, người dắt ngựa, và cả phụ bếp đều đứng ngoài cổng, nhìn trân trân vào những người bị thương.

Natásha choàng chiếc khăn tay sạch lên đầu, hai tay cầm hai đầu khăn, rồi bước ra phố.

Mávra Kuzmínichna, bà quản gia cũ, từ trong đám đông ngoài cổng bước ra, tiến lại gần một chiếc xe bò có mui bằng cót và đang nói chuyện với một sĩ quan trẻ mặt mày tái nhợt nằm bên trong. Natásha tiến lên vài bước rồi ngập ngừng dừng lại, vẫn cầm chiếc khăn tay, lắng nghe câu chuyện của bà quản gia.

“Vậy ra cậu chẳng có ai thân thích ở Moscow sao?” bà đang nói. “Nếu ở trong nhà thì sẽ thoải mái hơn… ví dụ như nhà chúng tôi chẳng hạn… cả nhà tôi sắp rời đi rồi.”

“Cháu không rõ liệu có được phép không,” người sĩ quan trả lời bằng giọng yếu ớt. “Chỉ huy của chúng cháu ở đằng kia… bà cứ hỏi ông ấy,” anh ta chỉ tay về phía một thiếu tá có thân hình bệ vệ đang đi ngược lại phía phố dọc theo hàng xe.

Natásha liếc nhìn gương mặt người sĩ quan bị thương với ánh mắt lo âu rồi lập tức tiến về phía vị thiếu tá.

“Các thương binh có thể ở lại nhà chúng tôi được không ạ?” cô hỏi.

Vị thiếu tá mỉm cười, đưa tay lên vành mũ.

“Cô muốn người nào cơ?” ông ta nheo mắt cười hỏi.

Natásha điềm tĩnh nhắc lại câu hỏi, gương mặt và phong thái của cô nghiêm nghị đến nỗi, dù cô vẫn còn cầm hai đầu chiếc khăn tay, vị thiếu tá cũng ngừng cười và sau một hồi suy nghĩ—như thể đang cân nhắc xem liệu việc này có khả thi không—ông ta đã trả lời đồng ý.

“Ồ vâng, sao lại không chứ? Được chứ,” ông ta đáp.

Natásha khẽ cúi đầu rồi nhanh chóng quay lại chỗ Mávra Kuzmínichna, người đang đứng trò chuyện đầy cảm thương với vị sĩ quan.

“Được rồi ạ. Ông ấy bảo được ạ!” Natásha thì thầm.

Chiếc xe chở người sĩ quan được đánh vào sân nhà Rostóv, và theo lời mời gọi của người dân thành phố, hàng chục xe chở thương binh bắt đầu rẽ vào sân và dừng lại trước cổng các ngôi nhà trên phố Povarskáya. Rõ ràng Natásha rất vui khi được giải quyết những vấn đề với những con người mới, nằm ngoài nếp sống thường nhật của cô. Cô và Mávra Kuzmínichna cố gắng đưa càng nhiều thương binh vào sân nhà mình càng tốt.

“Nhưng phải báo cho bố cô biết chứ,” Mávra Kuzmínichna nói.

“Không sao, không sao đâu, có vấn đề gì đâu ạ? Chúng ta có thể dọn vào phòng khách ở tạm một ngày. Họ có thể dùng hết nửa căn nhà của chúng ta.”

“Lạy chúa, cô chủ nhỏ, cô thật là hay nghĩ ra mấy chuyện này! Dù có xếp họ vào nhà phụ, phòng nam hay phòng của vú, chúng ta cũng phải xin phép đã.”

“Vậy để con đi xin.”

Natásha chạy vào nhà, rón rén đi qua cánh cửa khép hờ để vào phòng khách, nơi nồng nặc mùi giấm và thuốc Hoffman.

“Mẹ ngủ rồi ạ?”

“Ôi, ngủ nghê gì…” nữ bá tước nói, bà tỉnh giấc ngay khi vừa chợp mắt.

“Mẹ yêu!” Natásha nói, cô quỳ bên cạnh mẹ và ghé sát mặt vào mặt bà, “Con xin lỗi, mẹ tha lỗi cho con nhé, con sẽ không làm thế nữa đâu; con làm mẹ tỉnh giấc rồi! Mávra Kuzmínichna bảo con: họ mang mấy người bị thương đến đây—các sĩ quan ạ. Mẹ cho họ vào nhé? Họ chẳng còn nơi nào để đi cả. Con biết là mẹ sẽ đồng ý mà!” cô nói một hơi thật nhanh.

“Sĩ quan nào? Họ đưa ai đến? Mẹ chẳng hiểu gì cả,” nữ bá tước nói.

Natásha cười, và nữ bá tước cũng khẽ mỉm cười.

“Con biết mẹ sẽ đồng ý mà… để con bảo họ,” và sau khi hôn mẹ, Natásha đứng dậy bước ra cửa.

Ngoài sảnh, cô gặp bố mình, ông vừa trở về với tin tức tồi tệ.

“Chúng ta ở lại lâu quá rồi!” bá tước nói với vẻ bực bội không giấu giếm. “Câu lạc bộ đã đóng cửa và cảnh sát đang rút đi.”

“Bố ơi, có được không ạ—con đã mời vài thương binh vào nhà mình?” Natásha hỏi.

“Tất nhiên là được,” ông trả lời lơ đãng. “Không phải chuyện đó. Bố xin con đừng để tâm đến những chuyện vặt vãnh này nữa, mà hãy giúp dọn đồ đi, mai chúng ta phải đi, đi, đi rồi!...”

Và bá tước cũng ra lệnh tương tự cho quản gia và gia nhân.

Trong bữa tối, Pétya trở về nhà và kể cho họ nghe tin tức cậu vừa nghe được. Cậu bảo rằng người dân đã tập hợp vũ khí ở Điện Kremlin, và mặc dù tờ truyền đơn của Rostopchín nói rằng ông sẽ báo hiệu trước hai ba ngày, nhưng chắc chắn đã có lệnh mọi người phải cầm vũ khí đến Three Hills vào ngày mai, và ở đó sẽ có một trận đánh lớn.

Nữ bá tước nhìn vẻ mặt háo hức, phấn khích của con trai với nỗi kinh hoàng rụt rè khi cậu kể chuyện đó. Bà nhận ra rằng nếu bà nói bất cứ lời nào về việc cấm cậu ra trận (bà biết cậu đang thích thú với viễn cảnh sắp có trận đánh), cậu sẽ nói những điều đại loại như về đàn ông, danh dự, và tổ quốc—những điều vô nghĩa, nam tính và cố chấp mà chẳng thể nào cãi lại được, và kế hoạch của bà sẽ hỏng bét. Thế nên, hy vọng thu xếp rời đi trước lúc đó và mang Pétya đi cùng như một người bảo vệ, bà không trả lời cậu, nhưng sau bữa tối đã gọi bá tước ra một chỗ và đẫm lệ van nài ông đưa cả nhà rời đi nhanh chóng, nếu có thể là ngay đêm nay. Với sự khôn ngoan đầy yêu thương tự nhiên của phụ nữ, bà, người cho đến lúc đó vẫn chưa hề tỏ ra lo lắng, đã nói rằng bà sẽ chết vì sợ hãi nếu họ không rời đi ngay trong đêm nay. Bà không hề giả vờ; lúc này bà thực sự sợ mọi thứ.