Quý vị hẳn không tin đâu, phải không
Rằng tôi xuất thân từ dòng dõi xứ Wales tốt lành?
Rằng máu tôi còn tinh khiết hơn đám cặn bã da trắng ở đây?
Và dòng dõi của tôi còn trực hệ hơn cả
Những người New England và xứ Virginia ở Spoon River?
Quý vị hẳn không tin rằng tôi từng được đến trường
Và đã đọc dăm ba cuốn sách.
Quý vị chỉ nhìn tôi như một kẻ tàn tạ
Với mái tóc và bộ râu rối bù
Cùng quần áo rách rưới.
Đôi khi cuộc đời một con người biến thành khối u ung thư
Bởi vì bị tổn thương và liên tục bị tổn thương,
Rồi sưng phồng lên thành một khối tím ngắt
Giống như những bướu sần trên thân cây ngô.
Đây tôi là một người thợ mộc, lún sâu trong vũng lầy cuộc đời
Mà tôi đã bước vào, tưởng rằng đó là một đồng cỏ,
Với một người vợ lôi thôi, và tội nghiệp Minerva, con gái tôi,
Kẻ mà quý vị đã hành hạ và đẩy tới cái chết.
Thế nên tôi lê bước, lê bước, như một con ốc sên qua những ngày
Trong cõi đời tôi.
Sẽ chẳng còn ai nghe thấy tiếng bước chân tôi vào buổi sáng,
Vang dội trên vỉa hè rỗng tuếch
Trên đường ra tiệm tạp hóa mua ít bột ngô
Và dăm xu thịt xông khói.
