Ta chẳng thể trách những kẻ từng biết rõ người,
Mà chẳng dám giúp đời, rung hồi chuông chiêu hồn
Bằng những vần ai điếu du dương; bởi chẳng ngôn từ nào
Đủ xứng để nhắc tên người, nếu chẳng phải là thứ chính người đã tạo;
Những bài văn bia người viết, đã vắt kiệt
Sự tinh anh nơi ngôn từ ta, chẳng còn trí tưởng tượng nào
Đủ để khóc thương người; những gì từ nay ta thấy
Về Nghệ thuật hay Tạo hóa, ắt hẳn đều bắt nguồn từ người.
Có chăng một người bạn cần mẫn nào đó
Sẽ đánh cắp từ tác phẩm của người, rồi biến tấu, trao tặng
Thứ mà người đã ban cho kẻ khác, dâng lên linh cữu người,
Và cứ thế, người sẽ mãi sống trong chính những vần thơ của mình;
Kẻ nào mạo muội tiến xa hơn, có thể sẽ phạm
Một sai lầm đáng thương, chỉ cho thấy lòng nhiệt thành, chứ chẳng thấy sự tinh anh.
Định mệnh đã đối xử bất công với nhân loại; đức hạnh có thể hướng tới
Phần thưởng của lương tâm, nhưng chẳng thể hướng tới danh tiếng,
Vì chiếc kèn vĩ đại của nàng đã gãy, thứ từng đem lại
Niềm tin cho thế giới, ra lệnh cho thế giới phải tin;
Kẻ nào muốn định nghĩa tài năng người, ắt phải viết rằng:
Nơi đây nằm lại vị Thần học lỗi lạc nhất, cùng bao Nghệ thuật tinh thông.
Edw. Hyde.
