Tôi từng gọi đó là sự lười biếng của mình: trong một thời đại
Sách vở chất ngập đầu, sao tôi chẳng viết nổi lấy một trang?
Nhưng tôi xin rút lại, và thề rằng đó là sự dè dặt khôn ngoan
Đã giữ cho ngòi bút tôi khỏi phung phí vào những thứ tầm thường,
Và gìn giữ hơi thở cho một phần thưởng, thứ ánh sáng quyền năng
Vừa ban ơn cho kẻ nỗ lực, lại vừa tôi luyện tâm hồn.
Những vần thơ của anh cũng vậy, hỡi người bạn: bởi từ khi anh cầm bút,
Tôi chẳng thể gọi tên bất cứ ai khác ngoài sự thông minh;
Và để giữa đám đông đang khiến chúng ta rên siết,
Bài thơ của tôi không biến thành một dị giáo vô căn cứ độc nhất,
Tôi bèn tranh luận thế này, há chẳng phải sự kính trọng vẫn dành
Cho chiếc râu ở cửa, vì tưởng đó là vị Chúa tể bên trong?
Ai lại để tâm đến đôi chân gầy guộc hay trũng sâu đôi mắt
Của người thị giả gầy mòn, khi bên cạnh là vị phu nhân kiều diễm?
Thế là tôi cứ tự do phạm lỗi, nương bóng vào một bàn tay
Mà trong lúc tôi định củng cố, nó lại ban hành mệnh lệnh
Để bảo vệ tôi; và anh đối với tôi
Vừa là thần dân vừa là sự che chở vững chắc.
I. Rowlandson, Oxoniensis.
