Hỡi người thương! Nếu đôi mắt đẹp ngạc nhiên dừng lại

Trên những nét chữ lạ lùng này, hãy biết rằng tôi đang đau ốm;

Ốm ở tận cùng chốn thế gian lưu lạc, nơi tôi

Thở hắt ra không màng an ủi, ngoại trừ cái chết.

Lòng dạ nào—em nghĩ xem—tôi mang trong chốn buồn phiền này,

Bị đày đọa giữa xứ Sauromatæ và Gete?

Cả không khí lẫn làn nước đều chẳng vừa ý: ngay cả bầu trời của chúng

Cũng lạ lẫm và khác thường đối với mắt tôi;

Tôi hầu như không dám thở, và, chẳng hiểu sao,

Mặt đất đang nâng đỡ tôi giờ đây cũng trở nên khó chịu.

Chẳng có nổi bữa ăn hay chốn nghỉ ngơi cho tôi dễ chịu,

Cũng chẳng có ai thấu hiểu bệnh tình;

Không có lấy một người bạn để an ủi, chẳng ai để sẻ chia

Những giãi bày vơi bớt nhọc nhằn ngày tháng.

Tôi nằm đây một mình mỏi mệt, và—cứ thế—bất cứ điều gì

Vắng bóng, và ở Rome, tôi đều mường tượng thấy ở nơi này.

Nhưng khi em đến, tôi xóa nhòa tờ giấy mỏng manh kia,

Và trao cho em toàn quyền chiếm lĩnh tâm hồn tôi.

Em—dù vắng mặt—tôi ôm lấy, em là tiếng nói duy nhất.

Và ngày lẫn đêm tôi tự lừa dối niềm vui của kẻ làm chồng.

Thậm chí, tên em tôi nhắc đến nhiều lần đến nỗi

Tôi bị tưởng là đã lú lẫn vì em.

Khi tinh thần mỏi mệt sụp đổ, và trái tim đau ốm của tôi

Thu hẹp lại ngọn lửa đang nung nấu từng bộ phận,

Nếu ai đó nói, em đã đến! tôi gượng dậy cơn đau,

Và hy vọng được gặp em trao lại cho tôi sự sống.

Cứ thế tôi vì em, trong khi em—có lẽ—hạnh phúc hơn,

Thờ ơ với tôi mà hít thở mọi sự bình yên và thư thái,

Dù tôi không nghĩ vậy, bởi—hỡi người thương!—quá rõ

Tôi hiểu nỗi đau của em, kể từ khi những bất hạnh đầu tiên ập xuống.

Nhưng nếu Trời cao nghiêm khắc đã se đứt chuỗi ngày của tôi,

Và cùng với sinh mạng tôi, lầm lỗi của tôi cũng sẽ biến mất,

Thế thì thật dễ dàng biết bao—hỡi Cæsar!—cho ngài

Để ân xá cho một kẻ giờ đây sắp sửa không còn tồn tại?

Để tôi được trả hơi thở này về bầu trời quê hương,

Và đừng đày đọa cả tro cốt tôi sau khi chết.

Ước gì ngài hoặc đã tha cho tôi đến khi chết,

Hoặc dùng máu tôi để chuộc lấy cái đầu đang vắng bóng!

Em đã có thể nắm giữ tất cả thật trọn vẹn, nhưng ôi! em

Lại muốn tôi phải sống để rồi chết trong cảnh lưu vong.

Và tôi phải đối mặt với cái chết quá xa Rome sao,

Và nhân đôi sự mất mát hơi thở bởi chính nơi chốn này?

Chẳng được trong những giờ phút cuối nằm trên chiếc giường quen

—Giữa cuộc chiến buồn đau—tựa cái đầu đang hấp hối?

Chẳng được những lời thì thầm của linh hồn—lời trăn trối cuối cùng của sự sống,—

Hòa lẫn vào nước mắt và những nụ hôn của người vợ?

Những lời cuối của tôi sẽ chẳng ai nâng niu, chẳng ai đứng lên

Và—với một giọt nước mắt—khép lại đôi mắt đã khuất phục của tôi;

Không có những nghi thức ấy, tôi chết đi, kiệt quệ trong mọi

Sự bi thảm huy hoàng của một đám tang;

Không được xót thương, chẳng ai tiễn đưa, cái đầu buồn bã của tôi

Nơi xứ lạ bước vào cõi chết mà chẳng một bạn hiền.

Khi em nghe được điều này, ôi! tâm hồn trung hậu của em

Sẽ chìm đắm biết bao, khi nỗi buồn giày vò từng chốn!

Em sẽ nhìn về hướng này bao nhiêu lần, và cất tiếng khóc,

Ồ! tình yêu của tôi đang nằm ở xó xỉnh nào đằng kia?

Tuy nhiên hãy tiết kiệm những giọt nước mắt ấy, và đừng khóc thương tôi,

Từ lâu rồi—hỡi người thương!—tôi đã chết đối với em.

Hãy nghĩ rằng tôi đã mất đi khi tôi đánh mất em và Rome,

Cái chết đó đã đánh đổi tôi nhiều đau khổ hơn thế này.

Giờ đây, nếu em có thể—nhưng em chẳng thể đâu—người vợ tuyệt vời nhất,

Hãy vui lên, những muộn phiền của tôi đã chấm dứt cùng sinh mạng.

Ít ra, chớ đầu hàng nỗi buồn, sự quen thuộc thường ngày

Nên biến những bất hạnh này thành điều chẳng còn lạ lẫm với em.

Và ở đây tôi ước gì linh hồn mình chết đi cùng hơi thở,

Và chẳng phần nào trong tôi thoát khỏi cái chết;

Bởi vì, nếu nó bất tử, và sống lâu hơn

Cả thể xác, như Pythagoras vẫn tin,

Giữa những hồn ma xứ Sarmate này, một người Rome là tôi

Sẽ lang thang, dằn vặt đến muôn đời muôn thuở.

Nhưng em—vì sau khi chết tôi sẽ được tự do—

Hãy mang những khúc xương này về nhà, và cả những gì còn sót lại của tôi;

Dâng lên chúng vài nhành hoa, chút dầu thơm, và đặt

Chúng vào ngôi mộ vùng ngoại ô, ngay sát bên đường;

Và để thông báo cho hậu thế, ai là kẻ đang nằm đây,

Hãy để tấm bia đá của tôi khắc dòng chữ buồn này;

"Nơi đây nằm kẻ truyền giảng tình yêu với tâm hồn mềm mại,

Người có trí tuệ bị ganh ghét đã tự chuộc lấy họa diệt vong.

Nhưng em,—bất kể là ai, hỡi người đi ngang qua,

Dành cho hòn đá đột ngột này một ánh nhìn vội vã,

Nếu có khi nào em biết đến căn bệnh ngọt ngào của tình yêu,

Xin đừng tiếc lời cầu chúc: Nguyện cho Ovid được yên nghỉ!"

Điều này dành cho ngôi mộ của tôi: nhưng trong sách vở của họ, người ta sẽ thấy

Những đài tưởng niệm bền vững và mạnh mẽ hơn về tôi,

Mà tôi tin rằng—dù đầy trớ trêu—sẽ mang lại

Một cái tên trường tồn cho người chủ đã tàn lụi của chúng.

Và giờ đây khi đã ra đi như thế, điều còn lại, vì tình yêu dành cho tôi,

Là em hãy bày tỏ chút tiếc thương cho ký ức về tôi;

Hãy mang lễ vật tang ma đến tro cốt của tôi,

Cùng những vòng hoa bách đẫm đìa nước mắt.

Dù chẳng còn lại gì ở đó ngoài tro bụi của tôi,

Thì lớp tro bụi ấy vẫn sẽ cảm nhận được nỗi lòng thành kính của em.

Nhưng tôi đã nói đủ rồi, và cái đầu mỏi mệt, đau ốm của tôi,

Dù tôi rất muốn viết thêm, giờ chỉ khao khát chiếc giường ngủ;

Vậy hãy nhận lấy lời này—có lẽ là lời cuối của tôi—để nhắn gửi,

Dù tôi chẳng thể thốt nên, tôi vẫn chúc nó đến với em, vĩnh biệt!