("Non! je n'y puis tenir.")

{CROMWELL, Act III. sc. iv.}

Khoan đã! Ta không thể nén lại thêm được nữa,

Mà phải thốt lên rằng: Hãy nhìn John đây, kẻ đang bày tỏ cõi lòng

Trước Oliver—trước Cromwell, Milton đang lên tiếng!

Mặc cho đôi mắt rực sáng và nỗi kinh ngạc vô bờ,

Một tiếng nói vẫn cất lên chẳng cần ngài cho phép;

Bởi ta chưa từng được đặt ngồi nơi bàn nghị chính

Để thốt ra những lời theo ý kẻ khác bảo ban. Khi những kẻ lạ mặt kính cẩn bước vào,

Những kẻ từng thấy cả Fox-Mazarin phải run rẩy trước ngòi bút sắc bén

Trong các bức thư của ta—và mang đến những lời tán dương

Từ các viện hàn lâm uy bác, chúng ngước nhìn

Hình bóng ta giữa chói lọi ánh đèn—rồi kẻ hầu hô lên:

"Hãy nhìn và lắng nghe kìa! Đó là anh em họ

Của Ngài Hộ quốc công—kia là con rể ngài—còn kẻ kế tiếp đây"—ai thèm đếm xỉa!

Chỉ là một tên bù nhìn xức nước hoa! "Milton ư?" "Kẻ mặc áo đen

Kìa, vị thư lại thầm lặng kẻ biên soạn sự hùng biện cho chúng!"

Vẫn là kẻ "ghi chép những chuyện cỏn con,"—nhiệm vụ của ta là thế đấy!

Phải, một kẻ có tiếng sấm từng gầm vang qua những bộ xương tử đạo

Cho đến khi Giáo hoàng và Louis Đại đế phải run rẩy trên ngai vàng,

Và vang vọng câu "Sự báo thù cho xứ Vaudois," chốn

Nơi Sultan đang say ngủ giữa hương hoa hồng ngào ngạt.

Hắn chẳng qua chỉ là kẻ câm lặng trong hậu cung này—

Hội đồng của một kẻ "Thanh khiết" như Cromwell!

Nhưng việc phải câm và mù thì thật quá đỗi muôn phần!

Issachar thiếu kiên nhẫn đang hất cẳng chối bỏ gánh nặng!

Dẫu những chiếc vương miện là gánh nặng còn đau đớn hơn,

Và ta muốn tha cho ngài hình phạt nhọc nhằn ấy.

Noll anh em thân mến, ta đang biện hộ chống lại chính ngài!

Ngài đang nhắm tới ngôi vua; và thẳm sâu trong tim ngài,

Kẻ ngốc nào đã thì thầm: "Chẳng có vị vua nào ngoài ngài nữa?"

Vì ngài, quần chúng đã giao tranh và giành chiến thắng—

Ngài là đích đến của mọi cuộc tranh đấu và lời cầu nguyện,

Của những đêm thức trắng, những cuộc hành quân dài, cơn đói khát, nước mắt

Và máu đổ lênh láng, những mái nhà mất đi chủ tướng,

Và những vị chủ tướng không nhà! Quần chúng muôn đời vẫn phải chịu khổ đau

Để cho một kẻ được trị vì! Chiếc vòng xiềng mới vừa được kẹp vào,

Và chẳng có gì thay đổi ngoài cái tên khắc trên đó—

Chúa tể ư? Vẫn là những kẻ thống trị thôi! Ngài có thấy chăng sắc đỏ

Của sự hổ thẹn khôn cùng hiện lên trong đôi mắt mù lòa mà trắng dã của ta?

Hãy vẫn lắng nghe ta, hỡi Cromwell, vì lợi ích của chính ngài!

Mười lăm năm nay, chúng tôi, những kẻ tận tụy với ngài,

Đã mỏi mắt tìm kiếm Tự do—để rồi dâng nó cho ngài sao?

Để biến quyền lợi của chúng ta thành món lợi buôn bán của ngài ư?

Nhà vua chẳng khác nào con sư tử bị hạ sát để ngài lột da,

Và mặc chiếc áo choàng ấy—thật xứng đáng thay, ta phải nói vậy,

Bởi ta sẽ không bao giờ hạ thấp người anh em của mình!

Không! Ta muốn giữ ngài lại trong cõi thanh bình tuyệt mỹ,

Hình mẫu anh hùng trong lòng ta! Được Israel yêu quý hơn cả,

Và được chính ta đặt ở vị trí cao hơn mọi kẻ khác!

Thế mà vì những tước hiệu leng keng, những hào quang trống rỗng

Tựa như thứ quanh chiếc trán tô vẽ kia—chính ngài! Chính ngài!

Tông đồ, anh hùng, bậc thánh—lại tự bôi nhọ chính mình!

Rồi cắt xén lá cờ trên cánh đồng Naseby

Giống như chiếc khăn choàng cổ mà chú chó của tiểu thư danh giá

Sẽ sủa vào đó, trong một buổi chiều hè nào thanh vãng! Thanh kiếm ấy

Lại thu mình thành quyền trượng! Một món đồ chơi lấp lánh! Ngài,

Bị ném lên một mỏm đá cô độc giữa giông bão của triều chính,

Bị xoay chuyển tâm trí bởi phép màu của sự an toàn, ngài vươn lên

Trên hòn đá chòng chành trong lúc thủy triều rút xuống,

Và, chẳng màng ngửi thấy mùi giông bão sẽ kéo đến ngày mai,

Hay ngày mai nữa—ngài lại tưởng đó là một bệ đá vững chãi

Nơi ngài sẽ được tôn thờ muôn đời—ngay cả khi nó

Đang lung lay—hất ngã cả kẻ ngự trị! Hãy run rẩy đi, hỡi ngài!

Bởi kẻ gieo rắc sự lóa mắt, khiến loài người mù lòa như Samson,

Rồi sẽ thấy những cây cột trong cung điện của chính mình sụp đổ

Ngay trong tiếng gầm thét của đống đổ nát! Khi ấy, lời đáp nào

Từ đống hoang tàn của ngài sẽ thốt ra khi ta đòi hỏi

Sự minh bạch từ Cromwell! Niềm vinh quang của nhân dân

Đã bị vùi lấp trong tro tàn! Xuyên qua lớp bụi mù, ngài sẽ nghe thấy:

"Ngươi đã làm gì với đức hạnh của mình?" Liệu nó có đáp lại rằng:

"Khi chiếc mũ trụ bầm dập đã được cởi ra, tấm áo bào tía mới êm ái làm sao

Để ngả đầu nghỉ ngơi, được ru ngủ bởi những lời ca tụng

Từ hàng ngàn chiếc quạt phấp phới của bọn nịnh thần!

Đã mỏi mệt vì con chiến mã ra trận, người ta đầy biết ơn thả mình

Trên chiếc thuyền buồng mạ vàng, hay chiếc xe nhung lọng tía,

Từ Whitehall rộn rã bước đến Temple Bar u ám—"

(Nơi mà—nếu ngài sảy chân, cái đầu ấy giờ này đã đang phơi thây tẩy trắng!

Và chính đám đông ô hợp đó, rẽ lối dạt ra hai bên,

Đã cùng đồng thanh hò reo cổ vũ gã đao phủ tài ba;

Biết đâu, trong trò cười cợt, chúng sẽ đội lên chiếc đầu lâu ấy

Một vòng hoa lá hoa bia! Quả là một mẻ bia cay đắng, Noll hỡi!)

Phải chăng vương miện là mục đích tối hậu của lòng tham vọng? Hãy nhớ đến

Charles Stuart! Và rằng kẻ nào tạo ra cũng có thể đập nỡ! Tòa Whitehall này

Hoàn toàn có thể khoác lên mặt tiền tấm vải tang đen đúa,

Và khung cửa sổ rộng lớn kia sẽ hai lần là cánh cổng

Dẫn bước lên đoạn đầu đài! Cứ cau mày đi! Hoặc cứ cười đi!

Cứ cười đi như người ta đã cười trước lời tiên tri của Cassandra!

Nhưng hãy ghi nhận—nữ tiên tri đã đúng! Cứ tiếp tục cười đi,

Giống như người Ethiopia cả tin đặt trọn niềm tin vào các vì sao!

Nhưng hãy dành một suy nghĩ cho Stuart, và hai suy nghĩ cho chính ngài!

Vào thời điểm đã định, mọi thứ đều sẽ hiện diện—

Quan tòa, rìu phạt, và đao phủ che mặt! Và đôi mắt khốn khổ của ta

Đang mường tượng ra—ước gì ngài cũng nhìn thấy!—một bóng hình che mặt,

Đang lững lững hiện lên ở đằng xa—tựa như ánh bình minh đang tới!

Cùng lưỡi kiếm chưa từng dung tha cho Giu-đa giữa những người anh em tự do!

Đừng giơ bàn tay của Cromwell ra để với lấy phần thưởng

Vốn không dành cho ngài, cũng chẳng dành cho dòng tộc ngài! Ngài đang già đi,

Còn nhân dân thì mãi mãi trẻ trung! Tựa như nữ thần trong buổi săn bắn

Đã phóng một mũi lao vào người tình đang ẩn mình trong vòm lá,

Xuyên qua những làn khói trầm hương, mũi tên của lòng dân

Có thể sẽ hạ sát ngài trong một phát bắn vẩn vơ nhắm vào Bạo quyền!

Hỡi con người, hỡi người bạn, hãy mãi là một Cromwell! Lấy danh nghĩa của ngài,

Mà cai trị! Và nếu con trai ngài xứng đáng, nó và dòng dõi của nó,

Hãy cứ cai trị phần còn lại qua muôn đời! Vĩ đại biết bao nếu làm

Một Cromwell còn hơn là một Carolus.

Không phải là chú chó cưng được chải chuốt bởi những kẻ lẳng lơ, mà là người canh gác

Cho nền tự do mà chúng ta đã giành được! Hãy sa thải

Bọn nịnh thần của ngài đi—đừng để những lời ca tụng hay khúc hát vui tươi nào

Ngăn cản ngài điềm tĩnh ban hành những đạo luật tốt đẹp

Để bảo vệ, củng cố và gắn kết chặt chẽ

Nước Anh và Tự do! Hãy chỉ là chính con người xưa kia của ngài thôi!

Và trên hết mọi thứ ban tặng cho ta, xin hãy biến điều này thành

Yêu cầu khao khát nhất của ta đối với mọi thế hệ mai sau,

Rằng ngài trong những vần thơ của Milton đã đứng ở hàng đầu của những người tự do!