("Zim-Zizimi, Soudan d'Égypte.")

{Bk. XVI. i.}

Zim Zizimi—(của miền Soudan vùng Ai Cập rực cháy,

Đấng Chỉ huy của các tín đồ, một Bashaw

Mà xiêm y được chưng diện từ những gì xa hoa nhất châu Á,

Quyền năng hơn bất cứ loài sư tử nào với móng vuốt không thể cản ngăn)—

Một bậc thầy trĩu nặng dưới vẻ huy hoàng vô biên của chính mình—

Từng mơ một giấc mộng khi đang dự bữa tiệc chiều,

Khi chiếc bàn dài bốc khói như một lư hương tỏa ngát,

Và mùi hương mời gọi càng làm tăng thêm khẩu vị.

Yến tiệc được bày biện trong một đại sảnh cao rộng mênh mông,

Với những hàng cột được điểm tô và trần nhà rực rỡ ánh vàng,

Do tổ tiên Zim dựng nên từ những ngày xa xưa ấy,

Và được bồi đắp thêm cho tới tận giờ, với giá trị không thể đong đếm.

Dù giàu sang đến mấy, dường như chẳng thiếu vắng sự hiếm lạ nào,

Trái cây ửng hồng trên những chiếc kệ, oằn mình dưới những món thịt thượng hạng,

Với mọi cao lương mỹ vị mà khẩu vị từng mơ tới

Được phung phí một cách xa hoa—vì những kẻ sống nơi phố thị,

Dù là thành Troy, thành Tyre, hay Ispahan,

Cũng chỉ tiêu thụ, xét về chi phí, những bữa ăn

Thấp hơn rất nhiều so với những gì được bày ra trước mặt vị quân vương này—

Kẻ cai trị thần dân đang phủ phục của mình bằng gậy sắt,

Và nghệ thuật chính yếu của đám bề tôi là vắt kiệt

Mọi dòng sữa của thế gian vào cái miệng bất lực của vị hoàng đế.

Từng món ngon được kiếm tìm khó nhọc chẳng bao giờ thiếu, mà luôn làm hài lòng,

Mọi mỹ vị, rượu ngon, từ đông, tây, nam hay bắc,

Đều dư thừa ở đây—vì Sultan Zizimi uống rượu

Đủ mọi chủng loại, cố tìm kiếm thứ gì đó không bao giờ gây ngán.

Ngài cười nhạo các thánh thư và những văn bản thiêng liêng,

Thứ mà những tu sĩ dervish khiêm nhường vẫn cầu nguyện và tôn sùng.

Có một câu tục ngữ thường tỏ ra đúng đắn:

Rằng kẻ tàn ác là kẻ hà tiện trong chén rượu của mình.

Rằng chúng là những kẻ khát máu người nhất—

Vậy mà ngài lại thản nhiên nhìn một tên nô lệ bị chém đầu ngay khi đang dùng bữa.

Nhưng dẫu thế nào đi nữa, vinh quang vẫn dát vàng lên triều đại ngài,

Ngài đã tràn qua châu Phi, vùng đất cũ kỹ và đen tối;

Cả châu Á nữa—cầm giữ cả hai dưới một cơn mưa

Những giọt máu từ đoạn đầu đài, giàn hỏa, cọc nhọn, hay giá tra tấn,

Để ra khỏi biên giới đế quốc ngài, người ta phải chạy một quãng đường

Vượt xa con sông Baxtile về phía nam; ở phía bắc,

Đến tận vùng đất Thrace thô lậu, đá sỏi, cằn cỗi,

Nhưng cũng đủ gần để rùng mình khi Zim đại đế nổi cơn lôi đình.

Chinh phạt trên mọi mặt trận, ngài tìm thấy sự khoái lạc

Trong những cơn bão chiến trường; nhạc của ngài là tiếng thét của các doanh trại.

Trông thấy ngài, đại bàng cũng phải bay vút đi trong khiếp sợ,

Trong khi ẩn mình giữa những tảng đá, con sói hung ác gặm nhấm nạn nhân của nó.

Rajah vùng Mysore cũng như Agra đều là thần dân của ngài;

Các sheik vĩ đại của những dải cát khô cằn đều xưng tôn ngài là chúa tể;

Omar, kẻ từng khoác lác kêu lên: "Nhờ ta mà Allah chiến thắng!"

Cũng cùng dòng máu với ngài—một dòng dõi đáng sợ của lửa và kiếm.

Dòng nước Nagain, những bãi cát Sahara ấm nóng,

Dãy Atlas và Caucasus, tuyết phủ cô liêu,

Mecca, Marcatta, những nơi này đều được hợp nhất để tạo thành

Một phần cái bóng khổng lồ trên ngai vàng của Zim.

Trước sức mạnh của ngài, so với chúng, như đá cứng trước bụi trần,

Đã có biết bao lũ thủ lĩnh man di, hiếu chiến phải lùi bước,

Những kẻ bị ném vào lò lửa của châu Phi—

Cái nóng thiêu đốt đó là niềm an ủi lớn nhất cho cơn thịnh nộ của ngài.

Chẳng có sinh linh nào mà không khiếp sợ Zim; trước ngài cúi đầu

Ngay cả vị Llama thánh thiện nơi chốn linh thiêng;

Và vị thủ lĩnh bộ tộc Kasburder hoang dã trước quyền uy đen tối của ngài

Cũng tái mặt, và tìm kiếm một đối thủ của một chủng tộc thấp kém hơn.

Các thành bang bị mua đi bán lại bởi Soudan Zim,

Kẻ mà chỉ cần một lời nói đơn giản, hàng ngàn người dân đã coi là luật.

Ngài hủy diệt họ theo ý muốn, vì con người có là gì đối với ngài,

Hơn là nắm rơm đối với lũ gia súc trong chuồng?

Vị Soudan không vui, vì ngài luôn cô độc,

Chẳng ai có thể sánh vai trong những thú vui hay cuộc chơi hoàng gia.

Ngài không bao giờ được phép nói với ai bằng tông giọng ngang hàng,

Mà luôn phải mệt mỏi dưới chính sức nặng chói lòa của bản thân.

Ngài đã tận hưởng mọi trò tiêu khiển trên cõi đời;

Vô ích thay, những kẻ lành nghề đã chiến đấu bằng kiếm, giáo, hay thương,

Những lời đùa cợt, châm chọc đáng cười nhất cũng chẳng mang lại niềm vui cho ngài;

Ngài ngáp dài một cách vương giả khi những người phụ nữ đẹp nhất đang khiêu vũ;

Âm nhạc đã trút ra mọi nốt của mình, cả trầm lẫn bổng,

Nhưng những giai điệu ấy chỉ lăn tẻ nhạt vào đôi tai mệt mỏi của ngài,

Tẻ nhạt như lời tụng ca của đám đông nô dịch

Những kẻ dối trá ca ngợi sự thuần khiết trong linh hồn đen tối của ngài.

Ngài đã cho đưa đến trước ngai vàng từ ngục tối

Hai tên trộm, mà sự kinh hoàng khiến xiềng xích của chúng kêu loảng xoảng,

Rồi ngáp một cách thiếu vương giả, ngài xua đám nô lệ đi,

Và một cách thản nhiên, hơi nhổm người dậy, ngài nhìn quanh để tìm

Trong sự tĩnh lặng nặng nề—thứ bao trùm quanh những nấm mộ—

Một thứ gì đó trong phạm vi quyền năng hoàng gia để ngài cất tiếng nói.

Chiếc ngai vàng, nơi ánh mắt ngài cuối cùng cũng dừng lại,

Được nâng đỡ bởi những Nhân sư đội vòng hoa hồng, tay cầm đàn lia,

Tất cả được tạc bằng đá cẩm thạch trắng nhất, với bộ ngực trần,

Trong khi đôi mắt chúng chứa đựng bí ẩn không bao giờ được gọi tên.

Mỗi bức tượng đều có danh hiệu khắc trên đầu:

Sức khỏe, và Sự khoái lạc, Vĩ đại, Niềm vui, và Vui chơi,

Cùng với Chiến thắng, Sắc đẹp, Hạnh phúc, có thể đọc thấy được,

Tô điểm cho những nhãn hiệu mà chúng không chút xấu hổ đeo trên mình giữa ban ngày.

Vị Soudan kêu lên: "Hỡi những Nhân sư, với đôi mắt như ngọn đuốc,

Ta là Kẻ Chinh phạt—tên ta được bày trí cao vời

Bằng những ký tự như ngọn lửa trên bầu trời vòm cung,

Xa tầm với của sự lãng quên hay bóng tối xóa nhòa.

Trên một bó sấm sét, ta đặt cánh tay mình,

Và các vị thần có lẽ cũng ước những chiến công của ta là của họ.

Ta đang sống—ta không dễ bị tổn thương trước những mũi nhọn của tai ương,

Và ngay cả ngai vàng này cũng sẽ trở thành một bệ thờ theo năm tháng.

Khi thời khắc đến để ta trút bỏ lớp áo trần thế,

Và bước vào—vốn là Ánh Sáng—những cõi của ánh quang,

Các vị thần sẽ nói, chúng ta gọi Zizimi từ quả địa cầu của hắn

Để chúng ta có người anh em của mình gần hơn trong tầm mắt!

Vinh quang chỉ là kẻ hầu của ta, Kiêu hãnh là nô lệ bị xích của chính ta,

Khiêm nhường đứng đó khi Zizimi ngồi trên ngai.

Ta khinh miệt lũ người hèn hạ, và đã tiễn hàng ngàn kẻ xuống mồ.

Chúng chỉ như tấm thảm cỏ lau dưới chân ta.

Thay vì con người, thái giám, người da đen, hay những kẻ câm lặng,

Hãy là các ngươi, ôi những Nhân sư, với những cái tên hoan hỉ trên trán!

Nhiệm vụ của các ngươi, với giọng nói được điều chỉnh để mô phỏng tiếng sáo,

Là quyến rũ vị vua, kẻ mà thú vui là con người, và những cuộc chiến là những chuyến đi săn.

"Hãy phản chiếu một phần vinh quang của các ngươi trở lại ta,

Hãy hát vang những chuỗi liên kết du dương đầy ca tụng!

Ôi, ngai vàng, thứ ta đã tô điểm bằng những chiến lợi phẩm đẫm máu,

Hãy nói với chúa tể của ngươi! Hãy nói đi, hỡi Nhân sư đội vòng hoa hồng đầu tiên!"

Ngay sau lời triệu gọi, sự tĩnh lặng lại một lần nữa bị phá vỡ,

Vì mười bức tượng, bằng một giọng nói át cả mọi âm thanh khác,

Mở đôi môi đá, thay phiên nhau lên tiếng—

Nói một cách rõ ràng, với một âm điệu thấu tận tâm can.

NHÂN SƯ THỨ NHẤT.

Cao vút đến mức chạm vào vòm trời,

Trên sân thượng cao nhất của lăng mộ mình

Là Nữ hoàng Nitrocis, lặng lẽ suy tư một mình,

Về dòng dõi của bà, những chủ nhân lâu đời của ngai vàng,

Những kẻ khủng bố, tai ương của người Hy Lạp và người Do Thái,

Khắc nghiệt và khát máu, thiển cận trong tầm nhìn.

Trên cuộn giấy trắng của bầu trời, một vết nhơ,

Hiện lên ngôi mộ của bà, một điểm chết chóc

Dường như tỏa ra một hơi thở tai hại xung quanh.

Những con chim tình cờ bay đến gần đó, đều rơi xuống chết.

Nữ hoàng giờ được phục dịch bởi những bóng ma,

Thứ đã thay thế, trong hình hài kinh khủng, những cô hầu gái của bà.

Không có sự sống ở đây—luật lệ nói rằng kẻ nào mang theo

Một xác chết mới được phép bước qua cánh cửa kia.

Trước mặt, sau lưng, xung quanh nữ hoàng, tầm mắt bà

Chỉ chạm phải khoảng không trống rỗng của bóng đêm.

Bên trên, những hàng cột trông như những song sắt,

Và, qua những khe hở, người chết nhìn lên những vì sao,

Trong khi, cho đến bình minh, xung quanh hài cốt Nitrocis,

Những bóng ma hội đồng, co ro trên những tảng đá.

NHÂN SƯ THỨ HAI.

Dù pharaoh, pháp sư, quân vương có vĩ đại đến đâu,

Bị bao quanh bởi một vòng tròn sùng bái,

Không ai cao quý bằng Tiglath Pileser.

Kẻ mà, như Chúa trời trước mặt người thì ngôi sao cũng phải tái nhợt,

Có những ngôi đền, với một tiên tri làm tư tế,

Kẻ hàng ngày dâng lên bữa tiệc phạm thượng.

Cơn giận của hắn, không ai dám khiêu khích,

Ngay cả sự dịu dàng của hắn cũng bị coi là ách thống trị;

Và dưới sự cai trị của hắn, thứ đáng sợ hơn những luật lệ khác,

Hắn giữ thần dân bị trói buộc, như những con bò đã được thuần hóa.

Châu Á bị bủa vây bởi những con đường chinh chiến của hắn;

Hắn còn là tai ương hơn cả Attila.

Hắn khải hoàn rực rỡ—nhưng, từng ngày một,

Trái đất sụp đổ dưới chân hắn, từng mảnh một;

Và những viên gạch cho bức tường mộ của hắn, từng viên một,

Đang được tạo hình—đang được nung dưới ánh mặt trời.

NHÂN SƯ THỨ BA.

Sánh ngang với thiên thần, trong một thời gian ngắn,

Là Nimroud, kẻ xây dựng tòa tháp Babel cao vút.

Quyền trượng của hắn vươn xa khắp khoảng không giữa

Những nơi mặt trời mọc và lặn.

Baal khiến hắn trở nên đáng sợ đối với tất cả,

Những kẻ vĩ đại nhất cũng phải co rúm khi hắn vung tay.

Sự hoài nghi đã hiện rõ trong mọi ánh mắt,

Nếu bất cứ ai dám nói: "Nimroud sẽ chết!"

Hắn đã sống và cai trị, nhưng hiện giờ—hắn ở đâu?

Những cơn gió thổi tự do trên vương quốc của hắn—một sa mạc hoang vu!

NHÂN SƯ THỨ TƯ.

Có một bức tượng Vua Chrem thời cổ đại,

Không rõ niên đại và người tạc, nhưng được làm bằng vàng.

Có bao nhiêu kẻ cai trị vĩ đại nhất thời đó

Bị Chrem lật đổ, giờ không còn ai có thể nói rõ.

Liệu hắn cai trị bằng bàn tay dịu dàng hay thô bạo,

Chẳng ai biết. Hắn từng tồn tại—giờ không còn nữa—thế là đủ,

Thời gian đội vương miện, kẻ ngự trên một đống đổ nát,

Cầm, và luôn xoay, một thứ cát lạ trong chiếc đồng hồ của mình,

Thứ cát được cạo từ khuôn đúc, phủi từ tấm liệm

Của mọi sự đã qua, hèn kém, vĩ đại, thấp hèn, hay kiêu hãnh.

Như vậy, đong đếm bằng tro tàn của người chết

Xem giờ giấc của người sống đã trôi qua nhanh chóng thế nào.

Cát chảy, hỡi các quân vương! chiếc đồng hồ nước đang khóc.

Tại sao? Chúng nhìn xuyên qua chiều sâu u ám của tương lai,

Xuyên qua bức tường nhà thờ, vào hầm mộ,

Và đánh dấu sự thay đổi khi ngai vàng trở thành nấm mồ.

NHÂN SƯ THỨ NĂM.

Trái đất dường như chệch khỏi quỹ đạo quen thuộc

Khi Bốn vị vua châu Á tiến quân trong cơn thịnh nộ,

Và khi họ trở thành nô lệ bị trói vào xe của Cyrus,

Các dòng sông đã co cụm lại, rút xa khỏi bờ bến.

"Kẻ này là ai," là tiếng kêu của Nineveh;

"Ai dám kéo các vị thần dưới bánh xe chiến xa của mình?"

Mặt đất vẫn còn đó nơi những vành bánh xe này cày xới—

Còn người dân và quân đội thì không còn nữa.

NHÂN SƯ THỨ SÁU.

Không bao giờ Cambyses còn đặt chân trên mặt đất nữa.

Hắn đã ngủ, và thối rữa, vì linh hồn đã rời bỏ hắn.

Chừng nào các quân vương còn sống, thần dân vẫn quỳ gối,

Cúi rạp như những con chó săn dưới gót chân hoàng gia;

Nhưng khi quyền năng của họ bay mất, họ bị tất cả ruồng bỏ,

Trừ những con sâu, thứ—giống như con người—vẫn bò đến bên họ

Trên thành Troy hay Memphis, trên Pyrrhus Đại đế,

Hay trên Psammeticus, số phận đều giáng xuống như nhau.

Những kẻ khoác lên mình chiếc áo choàng tím danh chính ngôn thuận,

Kẻ chiến thắng kiêu hãnh, cũng giống như kẻ bại trận, đều phai tàn.

Cái chết cười nhạo khi nó bước lên kẻ ngã ngựa—

Và che giấu những lỗi lầm nhiều hơn cả những vinh quang của hắn.

NHÂN SƯ THỨ BẢY.

Đã đến lúc lăng mộ của Belus sụp đổ,

Bức tường đá granite cao vút của nó đã hoang tàn từ lâu;

Và mái vòm của nó, chị em với những đám mây,

Giờ đã cúi đầu xuống bùn lầy thấp nhất.

Người chăn cừu đến đó để chọn những tảng đá

Dựng một túp lều, và lật tung những bộ xương,

Thứ mà hắn vừa xua đuổi một đàn chó rừng đi,

Đang chực chờ gặm nhấm chúng khi hắn quay lưng.

Trên khung cảnh này đêm tối nhân lên gấp bội,

Và người khách qua đường cô độc vô vọng căng tầm mắt,

Suy tư: Belus không được chôn cất gần nơi này sao?

Nơi an nghỉ của hoàng gia giờ đã bị lãng quên.

NHÂN SƯ THỨ TÁM.

Những cư dân của các Kim tự tháp mang màu sắc

Của Rhamesis, đen tối với sự ảm đạm.

Một Cai ngục không bao giờ cần khóa, chốt, hay then cài,

Là Cái chết. Với bàn tay không chút khiếp sợ, nó tóm lấy một vị thần,

Nó đẩy, để cứng đờ, vào một cỗ quan tài chật hẹp,

Hoặc căn phòng, nơi những luồng gió giãy giụa rên rỉ không dứt;

Xây tường bao quanh họ bằng đá khổng lồ, ẩm ướt, nhớp nháp;

Và (để lại ký ức về việc đổ máu như một thức uống,

Và những ý nghĩ về tội ác như thức ăn) nó bịt kín mọi kẽ hở.

NHÂN SƯ THỨ CHÍN.

Ai muốn nhìn Cleopatra trên giường của nàng?

Hãy vào. Nơi này tràn ngập sương mù như chì,

Thứ bám dính một cách nhầy nhụa lên cơ thể

Của người từng là ngọn lửa cháy bỏng, chói lòa

Đối với cả nhân loại—những kẻ không dám ngẩng đầu lên,

Đối diện với sự rực rỡ từ những tia sáng sắc đẹp của nàng.

Răng nàng là ngọc trai, hơi thở nàng là hương thơm quý hiếm.

Đàn ông đã chết vì yêu khi bước vào phòng nàng.

Cân bằng giữa thế giới và nàng—đỉnh cao của mọi niềm vui!

Antony đã chọn nàng trong sự lựa chọn kép.

Trái tim lạnh giá như băng hiếm khi được sưởi ấm bởi đam mê,

Sẽ tìm thấy cái nóng thiêu đốt trong vòng tay mềm mại của nữ hoàng ấy.

Nàng chinh phục mà chẳng cần một chút mưu mô đàn bà nào,

Chiếu sáng trái đất bằng nụ cười vô song.

Hãy vào đi!—nhưng hãy quấn chặt khuôn mặt mình lại,

Chẳng có hương thơm dễ chịu nào thay thế được những mùi hương ngọt ngào kia đâu.

NHÂN SƯ THỨ MƯỜI.

Vị vua vĩ đại nhất mà trái đất từng sinh ra đã làm gì,

Sennacherib ấy? Không quan trọng—hắn không còn nữa!

Những lời Sardanapalus đã nói là gì?

Ai bận tâm lắng nghe—vị quân vương đó đã chết từ lâu rồi.

Vị Soudan, tái mặt, nhìn chằm chằm vào MƯỜI bức tượng đầy kinh hãi.

"Trước đêm ngày mai," ngài nói, "để yên nghỉ trong bụi đất,

Những bức tường này với những hình ảnh quạu quọ sẽ phải sụp đổ;

Ta sẽ không để lũ quỷ lên tiếng khi các thiên thần đang được xướng tên."

Nhưng trong khi Zim nắm chặt tay vào những Nhân sư và run rẩy,

Chiếc cốc mà trong đó rượu ngon dường như thở một cách ngọt ngào,

Chiếc cốc lấp lánh đá quý, chạm vào cái nhìn đang hạ xuống của ngài,

Dừng lại trên vành cốc mà thứ rượu sóng sánh bao quanh.

"Ha! Ngươi!" Zim kêu lên, "thường xuyên gột rửa cái đầu nóng nảy của ta

Khỏi những ý nghĩ nặng nề mà chúa tể vĩ đại của ngươi đã tìm đến

Và tra tấn bằng nỗi đau và sức nặng như chì nóng chảy của chúng.

Hãy để chúng ta—quyền lực, là ta—ngươi, là rượu—cùng lên tiếng."

CHIẾC CỐC.

"Phur," chiếc Cốc cất tiếng, "ôi quân vương, từng sống như thần của Ban ngày,

Cai trị Alexandria bằng kiếm và roi.

Hắn rút hết lực lượng này đến lực lượng khác từ dân chúng,

Để lại xác quân sĩ ở khắp mọi miền.

Nhưng hắn được gì khi, giống như đại dương,

Lũ lụt bằng những làn sóng người để nô dịch những kẻ tự do?

Điều tốt đẹp nằm ở đâu khi trở thành kẻ đứng đầu

Trong sự chinh phạt, để gây ra nỗi đau thương cho cả một dân tộc?

Darius, Assar-addon, Hamilcar;

Những kẻ đã dẫn dắt quân đoàn ra trận,

Hoặc đã tỏa sáng từ ngai vị của họ lên bóng tối của Thời gian,

Hoặc khiến đám đông trong sự sùng bái phải lặp lại tên mình,

Họ đã từng tồn tại, nhưng tất cả đều đã uống cạn chiếc cốc cuộc đời;

Trỗi dậy giữa tiếng ầm ĩ, họ chìm vào tĩnh lặng.

Mũi tên của Cái chết đã đánh gục thanh kiếm—những vị vua được dựng lên cao quý,

Đã bị hạ thấp xuống—những quan tòa, giống như lũ tội phạm, cũng phải khiếp sợ.

Cơ thể—khi linh hồn đã ngừng thống trị—

Được đặt nơi đất đai đè nặng lên nó,

Trong khi rễ cây và đá nhọn tìm kiếm những bộ xương đang phân hủy.

Cỏ dại phát triển trên những kẻ từng biến thế giới thành một khu chợ

Của xác thịt con người, cây cối tách rời những khớp xương của chúng.

Chẳng có chiến công lẫy lừng nào cứu rỗi được những kẻ vĩ đại nhất,

Và những lăng mộ trở thành hang ổ của báo gấm."

Chiếc Cốc, Zim, trong cơn thịnh nộ, đập mạnh xuống sàn,

Gọi lớn đòi ánh sáng. Đám nô lệ, theo tiếng gọi giận dữ của ngài,

Vội vã bước vào, mang theo một giá nến,

Và đặt nó, tỏa nhánh trên bàn, giữa đại sảnh,

Từ những giới hạn rộng lớn của nó, nó xua tan bóng tối ngay lập tức.

"À, ánh sáng!" vị Soudan reo lên, "ánh sáng đáng hoan nghênh, chào đón tất cả!

Những nhân chứng tẻ nhạt là những Nhân sư đằng kia trong căn phòng này;

Chiếc Cốc luôn say sưa, trí tuệ chưa bao giờ thành công;

Nhưng các ngươi tung ra những tia sáng rực rỡ, chói lòa như một ngọn đuốc;

Vô ích thay, mọi nỗ lực của Màn đêm để dập tắt quyền năng của các ngươi đều tiêu tan;

Các ngươi ăn mòn và đốt cháy những đám mây đen tối, mắt đen kia,

Tạo ra phương Đông bất cứ nơi nào các ngươi bùng phát sự sống.

Để quyến rũ chúa tể của các ngươi, hãy cất tiếng đi, hỡi tia sáng từ thiên đường!

Hãy nói lên chống lại những lời lẽ bí ẩn của Nhân sư,

Và chống lại chiếc Cốc Rượu, với hương vị cay nồng và sắc nhọn của nó!"

NGỌN ĐÈN.

Ôi, Kẻ nghiền nát Vô số Thành bang, thứ mà trái đất từng biết

Hiếm khi có lần nào trước hắn, Ninus (kẻ đã giết anh trai mình),

Đã được mang vào bên trong những bức tường mà, theo nghi lễ Assyria,

Được xây dựng để che giấu sự uy nghiêm đã chết khỏi tầm mắt bên ngoài.

Nếu mắt người có thể có được món quà hiếm có,

Và xuyên qua khối vật chất, dày đặc, đen như lông vũ của cỗ xe tang,

Đến nơi đặt trên một chiếc giường kinh hoàng

Thứ từng là Vua Ninus, giờ bị bao quanh bởi nỗi kinh hoàng,

Nó sẽ nhìn thấy bởi cái gì là cái bóng của ánh sáng,

Một vệt bụi lông vũ, những bộ xương trắng như đá cẩm thạch.

Một sự rùng mình ập đến với lũ rắn độc

Khi chúng trườn gần đống bột đó, nằm thành từng mảnh.

Cái chết đôi khi đến với hắn—Sự sống không còn đến nữa!

Và đặt một cái bình và ổ bánh mì trên sàn.

Sau đó, với bàn chân xương xẩu, nó lật xác chết lên,

Và nói: "Chính ta đây, Ninus! Là Cái chết đang hất hủi!

Ta mang đến cho ngươi, vị vua đói khát, một ít bánh mì và thịt."

"Ta không có tay," Ninus trả lời. "Nhưng, hãy ăn!"

Zim, bị đâm thấu tận tâm can bởi những nhát đâm lặp đi lặp lại này,

Nhổm dậy, trong khi một tiếng thét đáng sợ vang lên từ ngài,

Và, đầy giận dữ, ném mạnh xuống những phiến đá cẩm thạch

Chiếc Đèn bằng vàng được chạm khắc tinh xảo, thứ ánh sáng của nó vụt tắt—

Sau đó, một hình thù hình thù kỳ dị trượt vào,

Giống như một người phụ nữ, đúc từ khói dày đặc,

Được che phủ trong lớp sương mù dày, đen kịt, khoác trên mình bóng tối hoàn toàn,

Một cái nhìn thoáng qua về nó, tóm lại, đã đánh thức nỗi sợ hãi sâu thẳm nhất của một người.

Zim chỉ còn lại một mình với mụ, Nữ thần của Màn đêm này.

Những bức tường đá vững chãi tan biến như làn hơi,

Zim, run rẩy, cố gọi lính canh hay tùy tùng,

Nhưng khi hình bóng đó nắm chặt lấy ngài, "Đến đây!" mụ nói.

BP. ALEXANDER

MỘT NỮ HOÀNG NĂM TUỔI.

("Elle est toute petite.")

{Bk. XXVI.}

Nàng nhỏ bé quá—trong tay là một đóa hồng:

Một nữ giám thị nghiêm khắc dõi theo nơi nàng đến,

Công chúa Infanta của Tây Ban Nha cổ kính nhìn thấy gì—ánh sáng trong trẻo

Của dòng nước được đổ bóng bởi cây bạch dương và cây thông.

Điều gì nằm phía trước? Một con thiên nga với đôi cánh bạc,

Con sóng thì thầm với cái đung đưa của cành cây,

Hay khu vườn sâu thẳm đang nở hoa bên dưới?

Xinh đẹp như một thiên thần đóng băng trong tuyết,

Đứa trẻ hoàng gia nhìn vào, và dường như chẳng mấy bận tâm.

Như thể trong chiều sâu của vinh quang xa xôi nào đó,

Nằm sâu trong công viên xanh, một cung điện cao vời,

Ở đó, lũ hươu uống nước từ nhiều cái ao trong vắt,

Và con công rực rỡ đính những hạt ngọc lấp lánh lên bóng râm xa xa.

Xung quanh đứa trẻ đó, vạn vật dường như tỏa sáng rực rỡ hơn;

Sự ngây thơ của nàng như một luồng sáng cộng thêm.

Hồng ngọc và kim cương rải rác trên thảm cỏ nàng bước qua,

Và những tia nước sapphire chảy ra từ những con cá heo.

Vẫn bên dòng nước, nàng đứng yên tại chỗ,

Chiếc áo ngực rực rỡ của nàng được đính ren Genoa;

Trên bộ y phục lộng lẫy, xuyên qua từng nếp vải satin,

Uốn lượn những đường nét Ả Rập bằng chỉ vàng.

Từ chiếc bình xanh, đóa hồng nở rộ hùng vĩ,

Trĩu nặng sự nhỏ bé tinh tế của bàn tay nàng.

Và khi đứa trẻ cúi xuống chóp cánh hoa đỏ,

Cánh mũi đang cười, và đôi môi màu son carmine,

Đóa hoa hoàng gia màu tím, hôn lên đó,

Che khuất hơn nửa khuôn mặt trẻ trung, sáng ngời của nàng,

Để mắt nhìn lầm lạc khó lòng mà phân định

Đâu là đóa hồng, đâu là đôi má ửng hồng.

Đôi mắt nàng trông xanh hơn từ khung viền nâu sẫm:

Đôi mắt ngọt ngào, hình hài ngọt ngào, và cái tên Mary ngọt ngào hơn nữa.

Mọi niềm vui, sự mê hoặc, hương thơm, đều chờ đợi nàng ở đó,

Thiên đường trong ánh nhìn, tên nàng chính là một lời cầu nguyện.

Vậy mà dưới bầu trời, và trước cuộc đời và số phận,

Tội nghiệp đứa trẻ, nàng cảm thấy mình mơ hồ vĩ đại quá.

Với vẻ duyên dáng uy nghi, nàng hiến dâng sự hiện diện cao quý của mình

Cho bình minh, cho mùa xuân, cho những bóng hình lướt qua,

Cho những vinh quang hoàng hôn đen tối của thiên đàng,

Và tất cả sự tráng lệ hoang dã của buổi chiều tà;

Nàng chờ đợi thiên nhiên, vĩnh cửu và thanh bình,

Với tất cả vẻ nghiêm trang của một nữ hoàng nhỏ bé.

Nàng chưa bao giờ nhìn thấy người đàn ông nào mà không phải quỳ gối,

Nàng sẽ là Nữ công tước xứ Brabant một ngày nào đó,

Hoặc cai trị Sardinia, hay đám đông xứ Flemish—

Nàng là Công chúa Infanta, năm tuổi, và kiêu hãnh.

Số phận của những đứa trẻ hoàng gia là thế, vì chúng mang

Một chiếc vương miện mờ ảo trên vầng trán xinh đẹp;

Những bước chân chập chững của chúng đang hướng về chiếc ghế vương quyền.

Nàng bình thản chờ đợi, và hít hà đóa hoa mình vừa hái

Cho đến khi một kẻ nào đó sẽ thu hoạch quyền lực đế vương cho nàng.

Ánh mắt nàng đã thốt lên, "Đó là quyền của ta";

Ngay cả tình yêu cũng tuôn chảy từ nàng, pha lẫn nỗi kinh hoàng.

Nếu ai đó nhìn thấy nàng đứng đó mong manh đến thế,

Dù là để cứu nàng, mà đưa tay ra,

Trước khi kẻ ấy kịp bước một bước, hay thốt ra một lời thề,

Bóng đen của đoạn đầu đài đã phủ lên trán kẻ ấy rồi.

Trong khi đứa trẻ cười đùa, bên ngoài pháo đài dày đặc

Của cung điện Công giáo La Mã rộng lớn đó,

Mà mỗi tòa tháp đều trông như một chiếc mũ giám mục,

Phía sau song cửa, một điều gì đó khủng khiếp đang diễn ra.

Người ta run rẩy khi thấy một cái bóng từ bên dưới

Lướt qua hết ô cửa này đến ô cửa khác, như một làn hơi sương,

Nhợt nhạt, đen tối, và tĩnh lặng, nó lướt từ phòng này sang phòng khác;

Tại cùng một vị trí, như bóng ma trên một nấm mộ;

Hoặc dán cái nhìn nâu sẫm của nó vào khung cửa sổ nhợt nhạt,

Chiếc bóng mờ nhạt kéo dài dần khi đêm xuống.

Bước chân tang tóc của nó nán lại như tiếng đung đưa

Của tiếng chuông đưa tang—đó là cái chết, hoặc là nhà vua.

Chính là hắn, kẻ mà con người sống và chết vì hắn;

Nhưng nếu ai có thể nhìn xuyên qua đôi mắt ma quái đó,

Khi hắn nán lại bên bức tường một chút,

Và thấy những bóng đen nào lấp đầy nơi đen tối trong tâm hồn hắn,

Không phải đứa trẻ xinh đẹp, dòng nước trong veo, những bông hoa

Vàng rực dưới hoàng hôn—không phải chim chóc, những vòm cây—

Không; dưới đôi mắt đó, vầng trán định mệnh lưu giữ

Bộ não không đáy, như đại dương, đen tối và sâu thẳm,

Ở đó, như trong ảo ảnh chuyển động, người ta sẽ tìm thấy

Một hạm đội tàu đang đi trước gió:

Trên con sóng sủi bọt, và dưới ánh sao nhợt nhạt,

Sự căng thẳng và tiếng lách cách của hạm đội đang giương buồm,

Và xuyên qua sương mù, một hòn đảo trên vách đá trắng của nó

Lắng nghe từ xa tiếng sấm sét đang ập tới.

Vẫn bên bờ nước, nàng Infanta đứng im lặng

Với đóa hồng trong tay,

Vuốt ve nó bằng đôi mắt xanh như thiên đường;

Đột nhiên một cơn gió, cơn gió như buổi chiều đang thở dốc

Từ trái tim tràn đầy của nó tung ra những cánh đồng và bụi rậm

Làm xao động mặt nước, ra lệnh cho lũ sậy rung rinh,

Và làm dâng lên khắp những ngóc ngách xanh tươi của chúng

Những khóm sim và huệ tây khổng lồ.

Nó ập đến với đứa trẻ xinh đẹp, và giật phăng

Đóa hồng khỏi cành trên đôi cánh mạnh mẽ của nó.

Ném xuống dòng nước hoang dã, bị dập nát và tơi tả,

Và nàng Infanta chỉ còn cầm lại một chiếc gai.

Hoảng sợ, bối rối, nàng dõi theo bằng đôi mắt

Vào chiếc bể nơi sự hủy hoại của mình đang nằm lại,

Ngước nhìn lên trời, và chất vấn cơn gió

Thứ không hề e sợ làm phật lòng sự cao quý của nàng;

Nhưng cả cái ao đều thay đổi; chốc lát trước còn trong vắt,

Giờ đây nó cuộn trào trở lại, như thể với sự giận dữ và sợ hãi;

Một biển cả giả tạo với những con sóng nhỏ dâng lên và hạ xuống,

Và đóa hồng tội nghiệp bị tất cả chúng nhấn chìm.

Hàng trăm cánh hoa bị tung lên một cách điên cuồng,

Bị nhận chìm và chết đuối dưới hàng ngàn con sóng;

Người ta có thể nói đó là một hạm đội đang chìm;

Và nữ giám thị với khuôn mặt u tối kia,—

"Thưa bà," vì mụ đã nhận ra tâm trí rối bời của nàng,

"Mọi thứ đều thuộc về các hoàng thân—ngoại trừ cơn gió của Chúa."

BP. ALEXANDER