("Sur une barricade.")

{Tháng Sáu, 1871.}

Như Casabianca trên boong tàu hoang tàn thuở trước,

Vẫn tuổi thơ ngây nhưng cốt cách kiên cường.

Bên đống đổ nát gập ghềnh của chiến lũy tơi bời,

Cậu thiếu niên đứng đó, vấy đầy những giọt máu tội lỗi,

Nhưng lại được tô điểm bởi giọt máu tinh khiết nhất của bậc anh linh.

Bàn tay đẫm máu của bầy lính gác bấu chặt

Lên thân hình mảnh dẻ của em, trong lúc lời chất vấn cất lên sắc lạnh:

— "Mày có phải là một tên trong lũ khốn nạn này không?" — môi em mím lại đầy kiêu hãnh,

Cương quyết như loài chó dữ ép con bò mộng vào đường cùng —

Và em hiên ngang đáp lời: "Tôi đã chiến đấu cùng bọn họ. Vâng!"

— "Thế thì chuẩn bị nhận đạn đi! Ra đứng vào hàng ngũ chịu chết kia."

Khi em hiên ngang bước qua, một loạt đạn vang lên —

Và lúc em ngã xuống hàng, sự xót thương giả tạo lại tuôn trào

Theo nỗi đau xé rách bất ngờ từ những tia chớp chì của nhân loại,

Nhưng những viên đạn ấy chỉ vang lên khúc ca hướng về mái ấm.

"Đây là nửa franc tôi để dành mua bánh mì cho mẹ!" —

Viên đại đội trưởng giật mình — kẻ nào lại không thương tiếc một đấng sinh thành,

Người thân yêu nhất! Người mẹ! — "Nó đâu rồi, đồ chó con?" hắn gặng hỏi

Với giọng vẫn đầy cộc cằn. "Kia kìa, ngài thấy không? cách đây chẳng xa."

— "Nhanh lên! Mang tiền về cho bà ấy! Rồi quay lại đây chịu chết cùng chúng nó."

Em vùng chạy băng đi như chú nhóc trốn khỏi mái trường ghét bỏ,

Hay như tên hải tặc rời khỏi cảngnhà được chở che.

— "Thằng nhãi con này dám cười vào mặt chúng ta! Chẳng dại dột gì

Mà lao ngực vào đạn của ta!" — nhưng lời chế nhạo ấy chẳng kéo dài,

Bởi chẳng mấy chốc, tên tiểu yêu đã quay trở lại nơi pháp trường;

Và với dáng vẻ vẫn hiên ngang không sợ hãi, em đối diện với chúng và hô lớn:

— "CHUẨN BỊ! Nhưng hãy nhắm thấp thôi — mẹ tôi đã hôn đôi mắt này rồi!"

Những khẩu súng trên bàn tay đang nguội lạnh của đám lính đều rơi xuống,

Và vị sĩ quan già của họ, với nỗi kinh ngạc đầy trang nghiêm,

Đã ban ơn tha mạng cho cậu bé trong lúc người đồng đội cuối cùng của em vừa gục ngã.

Hỡi thiếu niên dũng cảm! Ta chẳng rõ điều gì đã thôi thúc hành động của em,

Liệu rồi em sẽ bước vào cung điện, hay chết trên giá tra tấn;

Nhưng khi ấy, chiếu rọi lên những nòng súng, là một tâm hồn cao cả —

Tâm hồn của một chú bé Bayard, giữ trọn lời hứa thanh cao!

Danh dự được chuộc lại dẫu phải trả bằng cái giá nguy nan,

Dẫu phải mất đi những trò chơi dưới nắng, niềm vui tuổi thơ hoang dã,

Mất đi những cổng trường, và tiếng hò reo của bạn bè trước những trò mưu trí thông minh!

Người Hy Lạp thuở trước hẳn đã trìu mến ôm lấy và vây quanh em,

Đặt em ở hàng đầu để bảo vệ một vùng Thermopylae nào mới mẻ;

Hành động của em hẳn đã chạm đến và hòa nhịp cùng giọng thơ Tyrtaeus chân chính,

Và được Aeschylus đưa lên sân khấu, đặt em vào giữa chốn các vị thần vĩ đại.

Và tên tuổi thất lạc của em (giờ đây chẳng còn ai biết tới) hẳn đã được mạ vàng và khắc ghi

Trên cột trụ chạm mây, được tắm mát bởi vùng biển phía nam dịu ngọt.

Từ chúng ta, chẳng có lấy một vòng nguyệt quế! Chẳng có vinh quang nào từ vòng hoa thành thị —

Chỉ có chiếc lá xanh tươi mãi mãi, đẫm giọt lệ của nhà thơ này mà thôi!

H.L.W.