Có tin gì, tin gì, hỡi lữ khách già nua, từ phương nam có tin gì?

Phe Bảo thủ dũng cảm thế nào, còn Ferrand dạo này ra sao?

Hoàng tử nhỏ xứ Wales vẫn khỏe chứ—Hoàng hậu của chúng ta trông thế nào?

Và hãy bảo ta, liệu bà vú lại xuất hiện ở Windsor rồi chăng?

Ta chẳng mang tin tức gì từ Triều đình, cũng chẳng từ sảnh St Stephen;

Ta đã nghe tiếng vó ngựa sấm rền, cùng tiếng kèn thúc quân xung trận;

Và đôi mắt già nua này đã chứng kiến một trận chiến, mà nước Anh chưa từng thấy,

Kể từ khi Vua Richard khốn khổ trút linh hồn trong máu trên cánh đồng Bosworth.

'Ông ấy chết rồi, ông ấy chết rồi, Thi sĩ Laureate đã chết rồi!' Tiếng thét vang lên như thế,

Và ngay lập tức, mọi gác mái lại nhả ra gã thi sĩ của mình;

Từ Grub Street, từ Houndsditch, và từ Farringdon Within,

Các nhà thơ đổ về Whitehall với những tiếng ồn quái gở.

Họ gào thét đòi gặp Ngài James the Graham: nhưng ông ta khiếp sợ vô cùng;

Phải là tay hiệp sĩ gan dạ lắm mới dám đối diện với lũ thi sĩ này.

'Thề với St Giles ở Netherby, Vị thánh bảo hộ của ta,

Ta thà mất một ngàn crown để Lord Palmerston ở đây còn hơn!—

'Các ngươi tìm kiếm điều gì, lũ kẻ trộm nổi loạn—các ngươi làm gì ở dưới đó?'

'Vòng nguyệt quế, vòng nguyệt quế! chúng tôi muốn vòng nguyệt quế! chúng tôi tìm vòng nguyệt quế thi sĩ!

Chúng tôi tìm thùng rượu hảo hạng làm vui lòng những đứa con của bài ca;

Hãy chọn lấy một trong số chúng tôi, Ngài Hiệp sĩ—chúng tôi không thể nán lại lâu!'

Ngài James tốt bụng cười lớn khinh bỉ—'Một trò đùa thật hiếm thấy, ta nghĩ vậy,

Chỉ có một thùng rượu Xeres ít ỏi, mà có tới cả ngàn kẻ đốn mạt muốn uống!

Dẫu cho nó có chảy ra rượu hay bia, thì cũng dễ thấy thôi,

Rằng chỉ trong vòng một giờ, giếng Hippocrene sẽ cạn khô.'

'Hãy trả lời ta, liệu trên đỉnh Parnassus có mọc được một ngàn bó nguyệt quế:

Hay bụi cây của thần Apollo đã kịp đơm được mười trăm chiếc lá?

Mà dẫu có nhiều lá đến thế, thì liệu chúng trụ được bao lâu

Trước sự tàn phá và nhát cắn tham lam của cả một đàn cào cào như thế?

'Không! hãy cút về hang ổ của các ngươi, bàn bạc cho kỹ đêm nay đi,

Và chọn ra cho ta hai nhà vô địch để bước vào cuộc tử chiến;

Bình minh ngày mai sẽ thấy đấu trường được dựng lên tại Spitalfields,

Ai thắng sẽ giành lấy vòng nguyệt quế, còn kẻ nào buông xuôi sẽ phải chết!'

Cửa sổ sập xuống cái rầm,—trong im lặng và sợ hãi

Từng gã thi sĩ rách rưới nhìn nhau đầy lo âu;

Rồi Tennyson trẻ tuổi đứng lên và cất tiếng—'Ai ở đây sợ cái chết?

Thà một trong chúng ta phải chết, còn hơn để nước Anh mất đi vòng nguyệt quế!

'Hãy cùng bắt thăm ngay bây giờ, xem hai ai sẽ chiến đấu vào ngày mai;—

Giáp trụ sáng ngời chúng ta sẽ góp từng đồng lẻ, còn ngựa thì có thể đi mượn;

Thật xấu hổ nếu để đám thi sĩ Pháp chê cười, cả bọn Đức nữa,

Nếu chẳng có lấy một giọng ca Anh dám làm một việc hào hùng!'

'Đấu trường của Tình yêu là của ta,' Moore nói, 'chứ không phải đấu trường của thần Chiến tranh'

Hunt nói, 'Ta tìm những vò rượu, chứ tránh những xung đột của chiến trường!'

'Ta già rồi,' Samuel Rogers nói.—'Thật vậy,' Campbell đáp, 'ta cũng vậy!'

'Còn tôi thì đã thọ chức linh mục, thưa ngài!' Tom xứ Ingoldsby đáp.

'Thật đáng khinh, lũ hèn nhát!' Moxon hét lên, quả là một gã đáng tin cậy,—

'Hãy cứ ở yên, nếu muốn, an toàn trong nhà, và ngủ say trong khi kẻ khác đổ máu.

Ta tán thành đề nghị của Alfred, các bạn trẻ ạ,—hãy thử vận may qua những lá thăm;

Rồi các nhà sư sẽ hát, và chuông sẽ rung lên, cho kẻ nào phải đi chầu ông bà.'

Tám trăm thi sĩ lén lút rút lui—chỉ còn hai trăm người ở lại bắt thăm,—

Cầu Chúa phù hộ cho kẻ gan dạ nào rút được cọng rơm dài nhất!

Xong rồi! Xong rồi! Và ai đã thắng đây? Tất cả hãy im lặng nào,—

Người thứ nhất là William Wordsworth, còn người thứ hai là Ned Fitzball!