Khi chú Toby và người hạ sĩ đã đi xuống tới cuối đại lộ, họ mới nhớ ra công việc của mình lại nằm ở hướng ngược lại; thế là họ quay gót, rảo bước thẳng đến cửa nhà bà Wadman.
“Con đảm bảo với ngài,” người hạ sĩ nói, tay đưa lên chạm vào chiếc mũ Montero khi lách qua người chú để gõ cửa. Trái với cách đối xử trước nay vẫn dành cho người đầy tớ trung thành của mình, chú Toby chẳng nói lấy một lời, dù là tốt hay xấu: sự thật là, chú vẫn chưa kịp sắp xếp lại mớ ý nghĩ trong đầu. Chú vẫn mong mỏi một cuộc hội ý nữa, và ngay khi người hạ sĩ đang bước lên ba bậc thềm trước cửa—chú hắng giọng hai lần—mỗi lần hắng, một phần nhuệ khí khiêm nhường nhất trong chú Toby lại vơi đi một ít, trôi về phía người hạ sĩ. Chú đứng đó, tay cầm chiếc vòng gõ cửa treo lơ lửng suốt một phút ròng, chẳng hiểu vì sao mình lại làm thế. Còn Bridget thì đang nấp kín bên trong, ngón cái và ngón trỏ đặt lên chốt cửa, tê dại vì chờ đợi; và bà Wadman, với ánh mắt chực chờ được "làm nhục" lần nữa, đang ngồi nín thở sau bức rèm cửa phòng ngủ, dõi theo bước chân họ.
“Trim!” chú Toby gọi——nhưng ngay khi chú thốt ra từ ấy, một phút đã trôi qua, và Trim đã buông chiếc vòng gõ cửa.
Chú Toby nhận ra rằng mọi hy vọng về một cuộc hội ý đã tan thành mây khói theo tiếng gõ cửa đó——liền huýt sáo bài Lillabullero.
