“Bà ấy không thể nào,” chú Toby của tôi nói, khựng lại khi họ đã tiến quân đến gần cửa nhà bà Wadman chỉ còn khoảng hai mươi bước chân, “chú đội à, bà ấy không thể nào phật ý vì điều đó được.”
“Thưa ngài, bà ấy sẽ phật ý đấy ạ,” chú đội đáp, “y như cái cách bà góa phụ người Do Thái ở Lisbon đã phật ý với anh Tom của ngài vậy.”
“Và chuyện đó xảy ra thế nào?” chú Toby của tôi hỏi, xoay hẳn người về phía chú đội.
“Thưa ngài,” chú đội trả lời, “ngài đã biết về những bất hạnh của anh Tom; nhưng câu chuyện này chẳng liên quan gì đến chúng, ngoại trừ việc nếu anh Tom không kết hôn với bà góa phụ ấy—hoặc giả sau khi cưới, nếu Chúa đã để họ bỏ thịt lợn vào món xúc xích, thì linh hồn lương thiện ấy đã chẳng bị lôi ra khỏi chiếc giường ấm áp của mình để bị kéo đến tòa án dị giáo—” “Đó là một nơi đáng nguyền rủa,” chú đội nói thêm, lắc đầu, “một khi tội nghiệp kẻ nào đã lọt vào đó rồi thì, thưa ngài, là lọt vào đó mãi mãi.”
“Rất đúng,” chú Toby của tôi nói, vừa nói vừa nhìn vẻ nghiêm trọng về phía ngôi nhà của bà Wadman.
“Không gì,” chú đội tiếp lời, “có thể thê thảm bằng việc bị giam cầm cả đời—hoặc, thưa ngài, không gì ngọt ngào bằng tự do.”
“Không gì cả, Trim ạ—” chú Toby của tôi nói, trầm tư—
“Khi một người còn được tự do—” chú đội reo lên, vung chiếc gậy của mình một đường như thế này—
Một nghìn phép tam đoạn luận tinh vi nhất của cha tôi cũng không thể nói thay cho sự độc thân nhiều hơn thế.
Chú Toby của tôi nhìn đăm đắm về phía căn nhà tranh và sân chơi bóng của mình.
Chú đội đã vô tình triệu hồi Tinh thần của sự tính toán bằng chiếc gậy của mình; và chú chẳng còn cách nào khác ngoài việc phải xua nó đi bằng câu chuyện của mình, và bằng nghi thức trừ tà này, chú đội đã thực hiện theo một cách phi tôn giáo nhất có thể.
