Lady Wishfort, Sir Wilfull Witwoud, Mr. Witwoud, Foible.

LADY. Hôi hám ư? Nó mà đứng gần thì gã bán nến mỡ cùng cả nhà hắn cũng chết ngạt mất. Đồ sinh vật gớm ghiếc, ta chẳng biết phải làm sao với nó nữa. Đi du lịch cơ đấy; ừ, đi đi, xéo đi, đi cho khuất mắt ta, sang xứ người Saracen, hay người Tartar, hay người Thổ cũng được—vì ngươi chẳng xứng đáng sống trong một cộng đồng Cơ Đốc giáo đâu, đồ ngoại đạo gớm ghiếc.

SIR WIL. Người Thổ ư? Không; không phải người Thổ đâu, thưa dì. Người Thổ của dì là lũ dị giáo, chẳng biết đến hương vị của rượu nho. Mấy gã Mahometan, mấy gã Mussulman ấy là lũ hôi hám khô khan. Không có ý xúc phạm đâu, thưa dì. Bản đồ của cháu bảo rằng người Thổ không chân thật bằng người Cơ Đốc—cháu chẳng thấy trên bản đồ có ghi ông Mufti là chính thống, vậy nên rõ ràng là chính thống là một từ khó, thưa dì, và [nấc] tiếng Hy Lạp dùng để chỉ rượu vang đỏ đấy.

[Hát]:—

Uống rượu là thú vui Cơ Đốc,

Người Thổ, người Ba Tư nào biết tới.

Để lũ khờ Mahometan

Sống theo lề lối kẻ ngoại bang,

Và đày đọa mình bên tách trà, tách cà phê.

Nhưng hãy để trai tráng nước Anh cất tiếng hát,

Nâng ly chúc tụng Nhà Vua,

Còn lũ Sultan, Sophy nhà các người thì mặc xác.

À, Tony! [Foible thì thầm với Lady W.]

LADY. Sir Rowland đang sốt ruột ư? Lạy Chúa! Ta biết làm gì với cỗ xe chở rác gớm ghiếc này đây? Đi nằm nghỉ và ngủ đi, đồ sâu rượu, hoặc nếu ta vẫn còn là ta, ta sẽ cho người bị đánh bằng chổi đấy. Gọi mấy đứa con gái mang chổi lên đây.

SIR WIL. A ha! Mấy cô nàng ư? Mấy cô nàng đâu cả rồi?

LADY. Anh họ Witwoud thân mến, hãy đưa nó đi, và anh sẽ khiến ta mang ơn anh suốt đời. Ta có một chuyện quan trọng đang cần giải quyết gấp gáp đây.—Anh sẽ khiến ta phải hàm ơn anh mãi mãi.

WIT. Nào, hiệp sĩ. Chết tiệt thật, tôi chẳng biết phải nói gì với ông ta nữa. Ông có muốn đi xem chọi gà không?

SIR WIL. Đi cùng một cô nàng à, Tony? Ả có phải loại gái lẳng lơ không, thằng nhãi? Để ta cắn vào má chú vì câu đó xem nào.

WIT. Kinh tởm! Hơi thở của ông ta cứ như tiếng kèn túi ấy. Được, được rồi; nào, ông có đi không, gã Salopian của tôi?

SIR WIL. Dẫn đường đi, Tony nhỏ bé. Ta sẽ theo sau chú, Anthony của ta, Tantony của ta. Thằng nhãi, chú sẽ là Tantony của ta, còn ta sẽ là con lợn của chú.

Còn lũ Sultan, Sophy nhà các người thì mặc xác.

LADY. Thế này thì chẳng ra sao cả. Thế này thì chẳng thể thành đôi lứa được,—ít nhất là trước khi nó được đi du lịch đây đó.