Witwoud đi tới chỗ họ.
WIT. Hãy thương cảm cho tôi, các bạn hiền; hãy tội nghiệp cho tôi đi, Fainall, Mirabell, tội nghiệp cho tôi.
MIRA. Tôi thực lòng rất tội nghiệp cho anh.
FAIN. Sao, có chuyện gì vậy?
WIT. Không có thư từ gì cho tôi sao, Betty?
BET. Chẳng phải vừa có người đưa thư mang tới cho ông một lá cách đây không lâu sao, thưa ông?
WIT. Ừ; nhưng không còn lá nào khác à?
BET. Dạ không, thưa ông.
WIT. Thật khó chịu, quá đỗi khó chịu. Một gã đưa thư, một con la, một con vật thồ hàng, hắn vừa mang tới cho tôi lá thư từ cái gã anh em ngốc nghếch của tôi, nặng nề như một bài điếu văn trong lễ tang, hay như tập thơ ca tụng của gã thi sĩ này gửi gã thi sĩ nọ. Mà tồi tệ hơn là, nó báo hiệu sự xuất hiện của tác giả chắc chắn như một bức thư đề tặng vậy.
MIRA. Một kẻ ngốc, lại là anh em của anh sao, Witwoud?
WIT. Phải, phải, anh em cùng cha khác mẹ thôi. Chỉ là anh em cùng cha khác mẹ, không hơn không kém, tôi xin lấy danh dự mà thề.
MIRA. Vậy thì có lẽ hắn cũng chỉ ngốc một nửa thôi.
WIT. Hay lắm, hay lắm, Mirabell, le drôle! Thôi, thôi, mặc xác hắn, đừng nhắc tới hắn nữa.—Fainall, phu nhân của anh dạo này sao rồi? Chúa ơi, tôi sẵn sàng nói bất cứ điều gì trên đời để gạt gã này ra khỏi tâm trí. Xin lỗi vì đã hỏi một quý ông sành chơi như anh một câu hỏi vừa xa lạ vừa gần gũi thế này. Nhưng tôi cứ lảm nhảm như một bà cô già trong đám cưới ấy, chính tôi cũng chẳng biết mình đang nói gì: nhưng bà ấy là người phụ nữ tuyệt vời nhất trên đời.
FAIN. May mà anh không biết mình đang nói gì, bằng không thì lời khen ngợi của anh suýt nữa khiến tôi đâm ra kiêu ngạo hoặc ghen tuông rồi đấy.
WIT. Chẳng có gã nào ở cái thị trấn này sống hạnh phúc với vợ như Fainall cả. Anh thấy sao, Mirabell?
MIRA. Anh nên đến hỏi vợ anh ta thì sẽ có câu trả lời đáng tin cậy hơn đấy.
WIT. Mirabell!
MIRA. Sao.
WIT. Bạn hiền, cho tôi xin lỗi vạn lần. Chúa ơi, tôi quên mất định nói gì với anh rồi.
MIRA. Tôi rất cảm kích, vô cùng cảm kích.
WIT. Không, nhưng làm ơn thứ lỗi cho tôi:—trí nhớ của tôi nó lại thế đấy.
MIRA. Hãy cẩn thận với những lời xin lỗi đó, Witwoud; vì tôi chưa từng thấy kẻ ngốc nào mà lại không tỏ ra than phiền về chứng u uất hay trí nhớ của mình cả.
FAIN. Anh đã làm gì với Petulant rồi?
WIT. Hắn đang đếm tiền của hắn; mà đó vốn là tiền của tôi: hôm nay tôi chẳng gặp may chút nào.
FAIN. Anh cứ để hắn thắng anh ở sòng bạc cũng được, vì anh chắc chắn sẽ thắng hắn về khoản đối đáp rồi: vì anh đã độc chiếm hết sự thông minh giữa hai người, thì vận may tất nhiên phải thuộc về hắn thôi.
MIRA. Tôi thấy Petulant đâu có thừa nhận sự thông minh vượt trội là tài năng của anh đâu, Witwoud.
WIT. Thôi, thôi, anh lại ác ý rồi, lại muốn gây sự đấy. Petulant là bạn tôi, một gã rất chân thật, một gã rất khá, và cũng biết chút ít—thề có trời đất, hắn cũng có một chút sự thông minh quái gở nho nhỏ: không, tôi phải công bằng với hắn. Tôi là bạn hắn, tôi sẽ không làm hắn thiệt thòi. Và nếu hắn có chút phán đoán nào trên đời này, thì hắn cũng chẳng đến nỗi đáng khinh đâu. Thôi nào, đừng hạ thấp giá trị của bạn tôi nữa.
FAIN. Anh không cho rằng bạn anh là kẻ được giáo dục quá tử tế đúng không?
WIT. Không, không, mặc xác hắn, gã khốn đó chẳng có chút phép tắc nào, cái đó tôi phải thừa nhận; chẳng được giáo dục hơn một gã đòi nợ thuê, cái đó tôi đồng ý với anh:—thật đáng tiếc; gã này cũng có nhiệt huyết và sức sống đấy chứ.
MIRA. Ý anh là, lòng can đảm?
WIT. Hừm, chà, chuyện đó thì tôi không biết, tôi không dám chắc. Có chứ, thề đấy, trong các cuộc tranh luận, hắn sẽ cãi lại bất kỳ ai.
MIRA. Kể cả với người đàn ông mà hắn sợ hay người đàn bà mà hắn yêu.
WIT. Chà, chà, hắn không phải lúc nào cũng suy nghĩ trước khi nói. Ai trong chúng ta chẳng có khuyết điểm; các anh quá khắt khe với hắn rồi, thật đấy. Để tôi bào chữa cho hắn—tôi có thể biện minh cho hầu hết các lỗi lầm của hắn, trừ một hoặc hai cái; hắn có một cái tật, đó là sự thật—dù hắn có là anh em của tôi đi chăng nữa tôi cũng không thể tha thứ cho hắn—cái tật đó tôi thật lòng ước gì hắn không có.
MIRA. Ồ, chà, tật gì vậy, Witwoud?
WIT. Ồ, thứ lỗi cho tôi. Phơi bày những thói hư tật xấu của bạn mình ư? Không, bạn hiền ạ, đừng bắt tôi làm thế.
FAIN. Sao, tôi dám cá là hắn không chân thành, hay đại loại là chuyện vặt vãnh nào đó.
WIT. Không, không; thì đã sao nào? Điều đó chẳng quan trọng, sự thông minh của hắn sẽ biện minh cho chuyện đó. Một kẻ thông minh không nên chân thành, cũng như một người đàn bà không nên chung thủy vậy: một đằng chứng tỏ sự suy tàn về trí tuệ, cũng như đằng kia là sự phai nhạt của nhan sắc.
MIRA. Có lẽ anh nghĩ hắn quá độc đoán chăng?
WIT. Không, không; việc hắn độc đoán lại là một chất xúc tác cho tranh luận, và giúp duy trì câu chuyện đấy.
FAIN. Quá thất học?
WIT. Cái đó á? Đó lại là hạnh phúc của hắn. Sự thiếu hiểu biết lại cho hắn thêm cơ hội để thể hiện tài năng thiên bẩm của mình.
MIRA. Hắn thiếu từ ngữ để diễn đạt?
WIT. Ừ; nhưng tôi lại thích hắn vì điểm đó đấy: vì sự thiếu từ ngữ của hắn thường xuyên cho tôi cái thú vui được giải thích ý nghĩa của hắn.
FAIN. Hắn trơ trẽn?
WIT. Không, không phải cái đó.
MIRA. Kiêu ngạo?
WIT. Không.
MIRA. Sao, hắn đôi khi nói ra những sự thật không đúng lúc, vì không đủ thông minh để bịa ra một lời nói dối sao?
WIT. Sự thật ư? Ha, ha, ha! Không, không, vì các anh cứ muốn biết, ý tôi là hắn chẳng bao giờ nói thật cả, chỉ vậy thôi. Hắn sẽ nói dối như một cô hầu phòng, hay gã gác cổng cho một phu nhân quý tộc vậy. Đó mới chính là một cái tật.
