Ai sẽ tin vần thơ tôi trong mai hậu,
Nếu trang giấy tràn công đức ngút ngàn người?
Dẫu trời cao biết đây chỉ nấm mồ chôn giấu,
Che khuất đời ngươi, chẳng tả hết một phần mười.
Nếu tôi tả được vẻ đẹp đôi mắt ngọc,
Và đếm muôn ơn phước bằng nhịp điệu tươi xinh,
Hậu thế sẽ bảo rằng: «Tên thi sĩ này bốc phét;
Nét trời ban nào từng chạm chốn trần tình».
Nên trang giấy tôi, ngả màu theo năm tháng,
Sẽ bị khinh mih như ông già ba hoa, dối trá,
Và quyền thật của ngươi hóa cơn cuồng thi sĩ bẽ bàng,
Là khúc ca cổ phóng đại, lan man.
Nhưng nếu thời ấy con ngươi còn sống sót,
Ngươi sẽ sống hai lần—trong nó, và trong thơ tôi.
