Cách đây chưa lâu, kẻ viết những dòng này,
Trong niềm kiêu hãnh điên cuồng của trí tuệ,
Đã khẳng định “sức mạnh của ngôn từ” — từng phủ nhận rằng
Có một ý nghĩ nào từng nảy sinh trong bộ óc con người
Vượt quá khả năng diễn đạt của lưỡi người:
Và giờ đây, như để chế giễu lời khoác lác ấy,
Hai từ — hai âm tiết nước ngoài dịu êm —
Những âm điệu Ý, sinh ra chỉ để được thì thầm
Bởi những thiên thần đang mơ màng trong “giọt sương đêm
Tựa chuỗi ngọc trai vắt ngang đỉnh núi Hermon,” —
Đã khơi dậy từ tận đáy thẳm lòng anh,
Những ý nghĩ chẳng phải ý nghĩ mà là linh hồn của ý nghĩ,
Những viễn cảnh phong phú hơn, bao la hơn, thánh thiện hơn vô cùng
Ngay cả khi bậc thầy xướng ca thiên quốc, Israfel,
(Kẻ sở hữu “giọng ca ngọt ngào nhất trong mọi tạo vật của Chúa”)
Cũng chỉ có thể hy vọng cất lên. Còn tôi! Những bùa chú của tôi đã tan vỡ.
Cây bút rơi bất lực từ đôi bàn tay run rẩy.
Lấy tên em làm đề tài, dẫu chính em là người sai khiến,
Anh chẳng thể viết — chẳng thể nói hay suy ngẫm —
Hỡi ôi, anh chẳng thể cảm nhận; bởi đây nào phải cảm giác,
Cảnh tượng đứng bất động bên thềm vàng
Của cánh cổng ước mơ đang mở rộng,
Ngước nhìn, ngây ngất, dọc theo khung cảnh lộng lẫy,
Và run lên khi anh thấy, bên tay phải,
Bên tay trái, và suốt cả lối đi,
Giữa làn sương tím thẫm, tận chốn xa xôi
Nơi tầm nhìn khép lại — chỉ có mình em!
1848.
