Vài tuần trôi qua, Deya nhận ra Fareeda đã thay đổi. Bà không sắp xếp thêm người nào đến xem mặt cô nữa. Bà không nói gì khi bà thấy Deya đọc sách. Thậm chí bà còn mỉm cười rụt rè mỗi khi ánh mắt họ chạm nhau ở trong bếp. Nhưng Deya nhìn đi hướng khác.

“Bà xin lỗi!” - Một hôm, Fareeda nói với Deya khi cô đang dọn sufra sau bữa tối. Fareeda tựa người bên cửa bếp: “Bà biết cháu vẫn giận bà... Nhưng bà mong cháu biết là bà chỉ cố bảo vệ cháu mà thôi.”

Deya không nói gì, tay còn mải mê với chồng đĩa bẩn ở trong chậu. Bây giờ nói xin lỗi thì cũng có ích gì đâu, sau tất cả những gì Fareeda đã làm?

“Bà xin cháu đấy, Deya!” - Bà thì thầm: “Cháu còn định tức giận mãi thế này đến bao giờ nữa? Cháu phải biết là bà không có ý muốn làm cháu bị tổn thương. Bà là bà nội cháu cơ mà! Bà sẽ không bao giờ cố tình làm đau cháu cả! Cháu phải biết điều đó! Cháu phải tha thứ cho bà! Đi mà, bà xin lỗi!”

“Chuyện đã rồi thì bà xin lỗi cũng đâu có ích gì?”

Fareeda đứng ở cửa nhìn cô với đôi mắt ướt một lúc lâu. Rồi bà thở dài nặng nề: “Bà có cái này cho cháu...”

Deya đi theo bà vào phòng ngủ, rồi bà đi đến tủ quần áo và lấy ra một chồng giấy. Bà đưa chồng giấy ấy cho Deya. “Bà chưa bao giờ nghĩ bà sẽ đưa cái này cho cháu.”

“Cái gì đây ạ?” - Deya hỏi, ngay cả khi cô đã nhìn thấy những dòng chữ viết tay bằng tiếng Ả Rập quen thuộc.

“Thư mẹ cháu viết! Đây là chỗ còn lại! Chúng là tất cả những gì mà bà tìm thấy.”

Deya ôm chặt lấy những lá thư ấy: “Tại sao bây giờ bà lại đưa cho cháu?”

“Bởi vì, bà muốn cháu biết là bà hiểu. Bởi vì đáng nhẽ ra bà không nên giữ chúng cho mình. Bà xin lỗi, cháu gái! Bà rất xin lỗi!”

Dưới nhà, trong căn phòng tối, Deya giơ những lá thư của mẹ cô lên cửa sổ, cố hứng lấy chút ánh sáng yếu ớt từ đèn đường bên ngoài hắt vào. Trong tay cô phải có ít nhất cả trăm lá thư, tất cả xếp chồng lên nhau, không theo thứ tự nào cả, tất cả đều gửi đến mẹ của Isra. Deya không biết phải đọc bức nào trước. Run rẩy, cô nhìn lướt qua chúng cho đến khi chọn ra được một bức. Cô bắt đầu đọc.