("Ai đã xây nên những con đường tuyệt đẹp này?" một người bạn của thời đại hôm nay đã cất lời hỏi, khi chúng tôi cùng đi dạo dọc theo con đường trải đá dăm của Công viên Fairmount.)

Tôi thấy họ nhọc nhằn dưới ánh mặt trời cháy bỏng,

Khuôn mặt tối tăm, đờ đẫn hướng về phía đá khơi,

Những ngón tay chai sần siết chặt lấy công cụ thô sơ,

Đôi vai gù còm cõi làm ngực lép lại,

Từng giọt mồ hôi rỏ xuống thành những hạt đau thương.

Tôi thấy một người gục ngã, trán áp vào phiến đá,

Bàn tay bất lực vẫn cố bấu víu lấy chiếc mai,

Miệng ngậm đầy đất cát.Và anh đã chết.

Những người đồng đội nhẹ nhàng xoay mặt anh lại,

Cho đến khi cái nắng gay gắt chiếu thẳng tắp vào đôi mắt,

Mở trừng trừng, trân trân nhìn bầu trời tàn nhẫn.Máu vẫn chảy trên những hòn đá sắc nhọn;

Nhưng mọi thứ đã chấm dứt. Anh đã chết thật rồi, thực sự chết rồi:

Bị đẩy đến cái chết dưới ánh mặt trời thiêu đốt,

Bị đẩy đến cái chết ngay trên con đường do chính tay anh xây dựng.

Anh chẳng phải là "anh hùng" gì cả; chỉ là một người đàn ông da đen nghèo khổ,

Nhận lấy "ý Chúa" và chẳng đòi hỏi điều chi;

Hãy nghĩ về điều đó, vào lần tới khi móng ngựa của quý vị

Té ra những tia lửa đá trên con đường lấp lánh;

Hãy nghĩ rằng vì điều này, một thứ tầm thường như Con Đường,

Một sinh mạng con người đã ngã xuống; đó là món quà đẫm máu,

Gửi đến một thế giới vô độ chẳng biết ơn.

Hắn thật ngu dốt, ti tiện và vô hồn ư? Thôi nào,—

Vẫn là một con người; và quý vị đang lái xe trên chính xác thân xác anh ta.

Philadelphia, ngày 24 tháng 7 năm 1900.