Olive Rothesay mới mười tuổi, ấy là nhầm lẫn, cô bé đã mười hai tuổi, và chưa từng biết đến ý nghĩa của từ ngữ mà ngay cả âm thanh của nó cũng tựa như tiếng than khóc—nỗi buồn. Còn từ ngữ kia, khúc điệu ai điếu của cả nhân gian—cái chết—đối với cô vẫn chỉ là một cái tên. Cô biết trên đời có điều đó; cô từng đọc về nó trong sách vở; bóng hình của nó đã thoáng qua khi cậu em trai bé bỏng rời khỏi chiếc nôi; thế nhưng, nó chưa bao giờ đến bên cô và cất lời: “Kìa, ta đây rồi!” Vòng tay yêu thương của cô nhỏ bé đến mức tưởng chừng như bóng ma đáng sợ ấy chẳng thể nào bước vào. Cô chỉ nhìn thấy nó từ đằng xa; đôi khi cô nghĩ về nó trong những giấc mộng thơ mộng của mình, nơi khoác lên hình hài tưởng tượng của nỗi đau một vẻ đẹp kì lạ. Buồn thật dịu ngọt, khóc thật nên thơ. Cô thậm chí còn cố tự tạo cho mình chút nỗi buồn tao nhã; và khi một thiếu nữ—người mà cô từng ngắm nhìn gương mặt xinh đẹp ở nhà thờ—qua đời, cô cảm thấy man mác, u hoài, thậm chí còn lấy làm thích thú khi nghĩ rằng từ nay ngoài nghĩa trang mới sẽ có một ngôi mộ mà cô có thể tự nhận là nơi để mình đến khóc than.

Những khuynh hướng trong tâm hồn đứa trẻ ấy là vậy—luôn hướng về sự u sầu hòa quyện cùng nét đẹp. Dù bản tính vốn trầm lắng và u hoài, cô chẳng có bạn bè trang lứa nào để đánh thức niềm vui cười. Thế nhưng, ẩn trong nỗi buồn của cô vẫn có sự bình yên sâu lắng; và bất cứ ai nhìn vào khuôn mặt ấy cũng phải cảm nhận rằng bản chất của cô được nhào nặn để phù hợp với số phận bề ngoài của mình, rằng dẫu ít khả năng tận hưởng niềm vui, cô lại càng thêm vững vàng trước sự trang nghiêm của định mệnh ấy, để chịu đựng và vượt qua.

Cô đã sống mười hai tuổi đầu mà chưa từng biết đến nỗi buồn, và đã đến lúc bài học đầu tiên ấy, cay đắng nhưng ngọt ngào về sau, cần phải được đứa trẻ lĩnh hội. Mũi tên định mệnh hướng đến cô thông qua bầu ngực trung kiên của Elspie, nơi cô đã nương bóng suốt cuộc đời mình, và giờ đây vẫn đang tựa vào đó, với sự an tâm ngây thơ của tuổi trẻ, điều khiến người ta tin rằng mọi thứ mình yêu thương đều là bất tử. Việc Elspie rồi sẽ già đi dường như là một tương lai mơ hồ; còn chuyện bà ngã bệnh hay qua đời là điều chưa từng xuất hiện trong trí tưởng tượng của cô.

Và rồi vào một năm nọ, khi lá bắt đầu rơi độ thu về, người phụ nữ lớn tuổi dẻo dai và khỏe mạnh bỗng ngã bệnh, suốt hai ba ngày liền không rời khỏi phòng, thế nhưng Olive, dẫu có phút chốc buồn lo, vẫn chưa từng mảy may nghĩ đến một hoạn nạn nghiêm trọng nào. Cô chăm sóc vú nuôi bằng tất cả sự trìu mến và niềm vui thơ ngây, tự nhủ phải ra dáng một thiếu nữ trưởng thành vì bà, và thực lòng còn thấy hơi thích thú trước sự tĩnh lặng của căn phòng bệnh. Đó là một khoảng thời gian vui tươi—ngôi nhà đông đúc khách khứa—và Elspie cùng cô bé, những người vẫn thường quấn quýt bên nhau, nay lại đơn độc trong phòng trẻ suốt ngày lẫn đêm. Chẳng ai nghĩ người vú nuôi đang lâm bệnh nặng, ngoại trừ sự suy yếu tự nhiên tuổi già, và chính bản thân Elspie cũng không thốt ra một lời than vãn nào. Một vài lần, khi Olive đang cố hết sức để làm sinh động thêm căn phòng bệnh, cô thấy vú nuôi nhìn mình bằng ánh mắt ngập tràn yêu thương, rồi chìm vào một nỗi trầm tư sâu thẳm, đến mức phải ôm chầm lấy mấy bận mới kéo bà ra khỏi dòng suy tưởng.

Một đêm nọ, hay đúng hơn là gần sáng, Olive bừng tỉnh bởi bóng dáng một thân hình trắng muốt đứng cạnh giường. Cô suốt đã giật mình hoảng hốt, ngặt vì Elspie, vốn ngủ cùng phòng, đã không ít lần đến ngắm nhìn đứa trẻ yêu quý của mình ngay cả giữa đêm khuya. Và có lẽ giờ này bà cũng đang làm thế.

“Về giường nằm đi vú ơi,” Olive lo lắng kêu lên. “Vú không nên đi lại thế này. Không lẽ... vú mệt hơn sao?”

“Ừ, ừ, có lẽ thế; nhưng đừng sợ con yêu, chúng ta sẽ chờ đến sáng,” Elspie thì thào yếu ớt, cố bước đi trong khi tay vịn lấy thành giường. Chẳng mấy chốc bà lả đi vì hoa mắt. “Ta không đi nổi nữa. Bé cưng của ta, con giúp bà vú nghèo khổ này nhé?”

Olive vùng dậy, dìu bà trở lại giường. Khi đã nằm xuống, Elspie trầm ngâm nói: “Lạ lùng thật, kì lạ quá. Sức lực của ta đi đâu hết rồi.”

“Đừng bận tâm, Elspie yêu quý, vú chỉ vì ốm nên mới yếu thôi; rồi vú sẽ khỏe lại nhanh thôi mà. Ồ vâng, rất nhanh thôi ạ!”

“Không phải thế đâu;” đoạn Elspie cầm lấy đôi tay bé nhỏ của đứa trẻ, đăm đăm nhìn vào khuôn mặt cô. “Olive, lỡ con mất đi người vú già tội nghiệp này thì sao? Lỡ ta ra đi thật thì sao?”

“Đi đâu ạ?”

“Về với Chúa,” Elspie nói với giọng trang nghiêm.—“Con yêu ạ, ta chẳng muốn làm con buồn lòng, nhưng ta chắc chắn cơn bệnh này là để về cõi chết.”

Thật lạ là Olive không hề bật khóc như bao đứa trẻ khác vẫn làm; dẫu một cơn run rẩy lạnh buốt lan dọc sống lưng trước những lời ấy, cô bé vẫn giữ nguyên vẻ điềm tĩnh. Bởi vì Elspie cũng cần phải được giữ cho bình tĩnh, và làm sao bà làm được điều đó nếu đứa trẻ của mình hoảng loạn. Olive nhớ điều ấy, và chẳng hề biểu lộ chút buồn rầu hay sợ hãi nào. Hơn nữa, cô không thể—và sẽ không thể—tin vào một điều kinh khủng như cái chết của Elspie. Chuyện đó là bất khả.

“Vú đừng nghĩ thế—vú không được nghĩ gì ngoài việc phải mau khỏe lại. Hãy nằm xuống và ngủ đi ạ,” cô nói, bằng giọng điệu cứng cáp gần như một người trưởng thành, khiến Elspie ngoan ngoãn nghe theo như một phản xạ. Đoạn, cô định đánh thức mọi người trong nhà dậy, nhưng vú nuôi ngăn lại. Theo lời dặn của bà, Olive lại nằm xuống.

Từ trước đến nay, thói quen của cô là lẻn sang giường Elspie ngay khi vừa tỉnh giấc, nhưng lần này cô làm thế từ rất lâu trước khi trời hửng sáng, đáp lại một tiếng gọi yếu ớt.

“Ta muốn gặp con, đứa con bé bỏng của ta. Con hãy đến bên vòng tay vú già đi—có lẽ chúng ta chẳng giữ con được lâu đâu,” Elspie thì thầm. Bà ôm chầm lấy đứa trẻ một cái, với sự dịu dàng tha thiết đến nao lòng, rồi quay mặt đi, chìm vào giấc ngủ nặng nhọc.

Nhưng Olive không tài nào chợp mắt. Cô nằm đó cho đến tận khi trời sáng rõ, đếm từng giờ trôi qua, chìm đắm trong những suy nghĩ sâu sắc và kỳ lạ vượt quá tuổi của một đứa trẻ—những suy nghĩ về cái chết và cõi vĩnh hằng. Cô không tin những lời Elspie nói; nhưng nhỡ chúng là sự thật thì sao—nhỡ vú nuôi của cô qua đời—nhỡ đây là lần cuối cùng cô được rúc vào bầu ngực ấm áp của bà!

Và rồi, tâm trí đứa trẻ ngập tràn những suy nghĩ hãi hùng về cái chết và nấm mồ. Cô đấu tranh với chúng, nhưng chúng cứ bám chặt lấy trí tưởng tượng của cô với một sự dai dẳng đến rợn ngợp. Tất cả những gì cô từng nghe hoặc đọc về sự tử vong, về cỗ quan tài và lớp đất mùn, ùa về với một nỗi kinh hoàng sống động. Cô tự hỏi—điều gì sẽ xảy ra nếu chỉ vài tuần, vài ngày nữa, bàn tay mà cô đang nắm giữ trở nên lạnh ngắt, vô tri; hình hài mà cô đang lắng nghe hơi thở yếu ớt ấy sẽ chẳng còn thở nữa, mà bị đem đi khỏi tầm mắt, rồi giam hìm trong một nấm mồ—dưới tấm bia đá? Và khi ấy, Elspie sẽ ở đâu—người dịu hiền, người trung trung kiên—kẻ dường như chỉ sống vì yêu thương cô? Olive từng được bảo rằng khi người ta chết, chỉ có thể xác họ nằm lại trong mồ, còn linh hồn thì bay lên thiên đường ở cạnh Chúa. Thế nhưng mọi lý lẽ thơ ngây của cô chẳng tài nào tách rời được hai điều đó.

Thật kỳ diệu làm sao, khi yêu thương Elspie nhường ấy mà những ý nghĩ như thế lại có thể xuất hiện—rằng tâm trí cô không hề tê dại trước nỗi buồn và sự kinh hoàng. Thế nhưng Olive là một đứa trẻ kỳ lạ. Ẩn sâu trong tâm hồn bé nhỏ ấy là những tầng sâu thẳm mà không một ai có thể ngờ tới.

Hết giờ này qua giờ khác, cô nằm đó suy ngẫm những điều ấy, vừa kinh hãi lại vừa mang một thứ sức hút kỳ lạ, giật mình thon thót mỗi khi mạch suy tưởng bị cắt đứt bởi tiếng chuông đồng hồ vọng lên từ tầng dưới. Tiếng chuông đồng hồ ban đêm mới thật rợn ngợp làm sao, nhất là đối với một canh thức như thế—lại thêm một đứa trẻ đơn độc nữa chứ! Olive khao khát ánh bình minh, thế nhưng khi màn sương mờ của buổi sớm vừa buông xuống, những tấm rèm cửa bỗng mang hình thù kỳ dị, và chiếc váy trắng của chính cô treo sau cánh cửa trông hệt như một tấm vải liệm, bên trong đó là——. Cô rùng mình—nhưng suốt quãng thời gian ấy, cô không sao kìm được sự háo hức muốn đoán xem hình hài hữu hình của Cái Chết sẽ ra sao.

Hoàn toàn kiệt sức vì không thể chịu đựng thêm những ý nghĩ của chính mình, cô định đánh thức vú nuôi. Và rồi Elspie bỗng bật dậy trên giường, tóm lấy cô bằng đôi bàn tay nóng rực, hỏi cô là ai và đã giấu bé Olive đi đâu rồi.

“Con là bé Olive đây—thật mà,” đứa trẻ hoảng sợ kêu lên.

“Con có chắc không? Ồ vậy thì, bé cưng, đừng khóc nữa,” tội nghiệp Elspie thì thầm, vô vọng chiến đấu với cơn mê sảng mà bà cảm thấy đang ập đến rất nhanh. “Con yêu của ta, sắp sáng chưa? Ôi, ta thèm một ngụm sữa hay trà quá.”

“Có cần con đi gọi các cô hầu không? Nhưng cái hành lang tối om đó—con không dám.”

“Không sao đâu, con cứ ở đây đợi trời sáng đi,” Elspie nói, rồi lại chìm vào giấc ngủ nặng nề.

Nhưng đứa trẻ không thể nào yên lòng. Chẳng lẽ để người vú nuôi tội nghiệp chịu đựng cơn khát cháy cổ còn hơn là đối mặt với vài nỗi sợ mơ hồ hay sao? Hơn nữa, nếu Elspie mắc bệnh dài ngày, nếu bà qua đời—thì khi ấy sự cắn rứt khôn nguôi sẽ ra sao? Không chần chừ thêm một giây phút nào nữa, đứa trẻ rón rén bò ra khỏi giường và mò mẫm tìm đường ra cửa.

Người ta dễ dàng cười cợt trước những tưởng tượng của trẻ con về “ma quỷ” hay “ông kẹ”, nhưng nỗi kinh hoàng của Dante trong khu rừng bị ma ám cũng chẳng lớn hơn hay chân thực hơn nỗi sợ của bé Olive tội nghiệp khi cô đứng ở lối vào của dãy hành lang dài, mập mờ hiện lên những bóng hình kỳ quái của buổi bình minh. Chẳng ai ngoài những ai còn nhớ nổi nỗi sợ hãi thời thơ ấu mới có thể thấu hiểu sự tự hành hạ bản thân, lòng can đảm anh dũng ẩn chứa trong lồng ngực nhỏ bé đang run rẩy ấy, khi Olive mò mẫm bước qua bóng tối.

Đi được nửa đường, cô chạm phải tay nắm cửa lạnh ngắt và suýt thì thét lên. Nỗi sợ của cô không mang hình hài cụ thể nào, nhưng cô cảm thấy xung quanh mình có Những thứ ở phía trước và Những thứ ở phía sau. Chẳng lòng dũng cảm nào của con người có thể cho cô sức mạnh để chống lại những nỗi kinh hoàng ấy. Cô khép nép dừng lại, nhắm nghiền mắt và đọc trọn vẹn bài kinh Lạy Cha. Thế nhưng câu “Xin cứu chúng con cho khỏi sự dữ” được cô lặp đi lặp lại rất nhiều lần, mỗi lần đọc lại thấy mình mạnh mẽ và can đảm hơn. Chính lúc ấy, lần đầu tiên trong tim cô xuất hiện thứ đức tin mạnh mẽ “có thể dời cả núi non”; thứ lòng can đảm nhiệt thành trong lời cầu nguyện mà ngay khi vừa thốt lên đã nhận được lời đáp. Và ai dám cả gan nói rằng Vị Thiên thần hộ mệnh của đứa trẻ ấy—kẻ “luôn chiêm ngưỡng tôn nhan Cha trên Trời”—đã không đứng cạnh cô khi ấy, và truyền dạy cho cô qua những cái bóng mờ nhạt mầu nhiệm của một cuộc đời mai sau?

Trí tưởng tượng đầy kính sợ của Olive đã trở thành sự thật—cô chẳng bao giờ còn được rúc vào bầu ngực vú nuôi thêm lần nào nữa. Đến trưa hôm ấy, Elspie chìm vào trạng thái hôn mê, dấu hiệu đánh dấu giai đoạn cuối cùng của chứng viêm nhiễm cấp tính. Bà thậm chí chẳng mảy may chú ý đến đứa trẻ đang len lỏi ra vào căn phòng đông nghịt người, chẳng nói với ai lời nào, không khóc lóc cũng chẳng run rẩy, mà bị bao trùm bởi một vẻ kính sợ kỳ lạ khiến nét mặt và “phong thái” của cô trở nên gần như siêu thực trong sự tĩnh lặng đến lạnh người.

“Đưa con bé về với cha mẹ nó đi,” vị bác sĩ thì thầm. Nhưng mẹ cô đã rời nhà từ hôm trước, còn Đại úy Rothesay thì vắng nhà đã một tuần nay. Trong nhà chỉ còn lại những người hầu; họ nhìn cô mãi, thốt lên “Tội nghiệp đứa trẻ!” rồi mặc cho cô muốn đi đâu thì đi. Olive lẽo đẽo đi theo vị bác sĩ xuống lầu.

“Bà ấy có chết không ạ?”

Ông giật mình trước cái chạm của bàn tay mềm mại—mềm mại nhưng lạnh ngắt, lúc nào cũng lạnh ngắt. Ông nhìn sinh linh bé nhỏ, người có khuôn mặt mang vẻ biểu cảm chẳng giống trẻ con chút nào. Ông chẳng hề nghĩ đến việc xoa đầu cô, hay đối xử với cô như một đứa trẻ mười hai tuổi, mà cất lời nghiêm trọng, tựa như đang nói chuyện với một người trưởng thành:

“Ta đã cố gắng hết sức, nhưng quá muộn rồi. Ba tiếng nữa, hoặc có lẽ bốn tiếng, mọi chuyện sẽ chấm dứt.” Ông bước ra khỏi phòng, và Olive nghe tiếng bánh xe ngựa lục cục của ông vang lên. Chúng nhỏ dần dọc theo con đường rải sỏi, rồi mọi thứ chìm vào tĩnh mịch. Tĩnh mịch, ngoại trừ tiếng chim ríu rít vang lên qua sự tĩnh lặng của một buổi chiều tháng Bảy. Olive đứng bên cửa sổ, thẫn thờ nhìn ra ngoài. Cảnh vật mới đẹp làm sao, mới bình yên làm sao. Ở phía chân trời tây, những đám mây trải dài thành từng dải màu hồng nhạt và xám. Trên bãi cỏ, những chiếc bóng cây kéo dài nằm ngủ, bởi phía sau chúng, mặt trăng tròn và đỏ đang nhô lên. Thế nhưng, ngay trong ngôi nhà này lại đang có—cái chết.

Cô cố gắng nhận thức lấy sự thật. Cô tự nhủ hết lần này đến lần khác, “Elspie sẽ chết!” Thế nhưng, tận đáy lòng cô vẫn chưa tài nào tin nổi điều đó. Làm sao những chú chim nhỏ có thể cất tiếng hót và hoàng hôn có thể tỏa rạng khi Elspie đang hấp hối cơ chứ! Cuối cùng thì ánh sáng cũng lụi tàn, và khi ấy cô mới tin tất cả. Đêm tối và cái chết dường như cùng lúc ập xuống thế gian.

Bỗng nhiên cô nhớ lại lời vị bác sĩ. “Ba tiếng—bốn tiếng.” Chỉ thế thôi sao? Và Elspie đã không hề nói chuyện với cô kể từ khoảnh khắc cô khóc và sợ hãi không dám bước đi trong bóng tối. Elspie sắp ra đi, vĩnh viễn, mà không có lấy một nụ hôn, một lời tạm biệt.

Nức nở nghẹn ngào, Olive quay quắt chạy ngược trở lại căn phòng, nơi có vài người phụ nữ đang đứng vây quanh chiếc giường. Nơi ấy, dáng hình già nua tội nghiệp đang nằm trong cơn hôn mê, ngoại trừ khuôn mặt tím tái và tiếng thở khò khè nặng nhọc, chẳng khác nào một cõi vô tri của cái chết. Đó có phải là Elspie không? Đứa trẻ nhìn vào, và những giọt nước mắt như đông cứng lại. Mấy người hầu định kéo cô ra.

“Không—không,” Olive thốt lên bằng một giọng thì thầm hoảng sợ; “để con nhìn bà ấy—để con được chạm vào tay bà ấy.”

Bàn tay ấy nằm buông thõng bên ngoài chăn, bất động và cứng đờ, các ngón tay quặp lại vào nhau, như cách chúng vẫn thế trong giờ phút lìa đời. Olive chạm vào chúng. Chúng lạnh ngắt—lạnh quá! Khi ấy cô mới thực sự hiểu thế nào là cái chết. Mấy người hầu bồng ngất cô ra khỏi phòng.

Bà Rothesay đã trở về, trong nỗi sợ hãi và đau đớn, giờ đây đang khóc nức nở với tất cả sự mềm mại của một người phụ nữ bên giường bệnh của người vú nuôi trung thành. Bà đưa cô con gái nhỏ về phòng khách riêng của mình, đặt con nằm lên chiếc sofa và ân cần túc trực chăm nom. Olive, kiệt sức và nửa tỉnh nửa mê, nghe thấy, tựa như trong một giấc mơ, tiếng mẹ thì thầm với người hầu:

“Hãy đến báo cho ta khi có bất kỳ thay đổi nào.”

Bất kỳ thay đổi nào! Thay đổi gì cơ chứ? Sự chuyển dịch từ sự sống sang cái chết—từ trần gian lên thiên đường! Và điều đó sẽ diễn ra ngay lập tức sao? Liệu họ có thể nhận ra chính xác khoảnh khắc linh hồn Elspie rời bỏ thể xác “để bay vượt qua vầng thái dương”?

Những suy nghĩ cứ bồng bềnh trôi qua tâm trí của đứa trẻ mười hai tuổi ấy mới kỳ lạ làm sao. Và từ những nỗi khao khát sớm mọc mầm hướng về sự vô tận ấy, tâm trí Olive lại xoay chiều về những điều trần tục, thơ trẻ. Cô mường tượng ra với một sự tỉ mỉ đến kỳ lạ cảm giác của mình khi tỉnh dậy vào sáng hôm sau và phát hiện ra rằng Elspie đã chết;—rằng sẽ có một đám tang; rằng ngôi nhà sẽ trở nên xa lạ biết bao sau đó; thậm chí cả việc chiếc mũ đen và chiếc khăn choàng mà hai ngày trước Elspie đã treo lên cánh cửa phòng trẻ sẽ được xử lý ra sao để chẳng bao giờ phải khoác lên người nữa.

Và rồi một khoảng đau đớn nghẹn ngào kéo dài trong thinh lặng lại ùa về. Mẹ cô, tưởng rằng con bé đã ngủ, cứ lặng lẽ ngồi bên; nhưng dù thế nào đi nữa thì Olive cũng chưa bao giờ nghĩ đến việc tìm kiếm sự an ủi từ bà. Dù còn nhỏ tuổi, Olive thừa biết rằng nỗi buồn của mình phải gặm nhấm một mình, bởi chẳng ai có thể thấu hiểu nó. Cho đến khi ta cảm thấy mình cô độc trên cõi đời này, mấy khi ta nhận ra mình không hề cô độc trên thiên đàng? Lần thứ hai trong ngày, đứa trẻ nghĩ về Chúa. Không chỉ như là Đấng mà cô dâng những lời cầu nguyện hằng ngày, và những lời kinh lặp lại theo cha xứ ở nhà thờ vào Chủ nhật, mà như một Đấng mà khi cất tiếng “Lạy Cha chúng con”, cô có thể cầu xin bất cứ điều gì mình mong mỏi.

Và cô đã làm thế, nằm trên ghế sofa, thậm chí chẳng buồn xoay người quỳ xuống, tự thốt ra những lời lẽ mộc mạc của chính mình. Cô cầu xin Chúa ban sự an ủi khi Elspie qua đời, và dạy cô đừng đau buồn nữa, mà hãy trở thành một đứa trẻ ngoan ngoãn, kiên nhẫn, để rồi một ngày kia cô có thể đến bên người vú nuôi dấu yêu trên thiên đường, và chẳng bao giờ phải chia xa nữa.

Cô nghe tiếng người hầu bước vào và thì thầm với phu nhân. Khi ấy cô biết rằng mọi chuyện đã chấm dứt—rằng Elspie đã chết. Thế nhưng sự bình yên ngự trị trong tim cô lại sâu thẳm đến mức tin tức ấy chẳng mang đến niềm đau đớn—chẳng gây ra giọt nước mắt nào.

“Olive, con yêu của mẹ,” bà Rothesay cất lời, bản thân cũng chìm trong tiếng khóc.

“Con biết rồi, thưa mẹ,” câu trả lời vang lên. “Bây giờ con chẳng còn ai yêu thương ngoài mẹ nữa.”

Cảm giác ấy thật kỳ lạ, có lẽ thậm chí còn sai trái; thế nhưng khi bà Rothesay ôm siết đứa con vào lòng, trong tâm can Olive cũng dấy lên một niềm vui sướng khi biết rằng từ nay cô hoàn toàn thuộc về mẹ.

“Đêm nay tiểu thư Rothesay sẽ ngủ ở đâu ạ?” Câu hỏi thì thầm của người hầu vang lên. Olive bỗng bật khóc nức nở.

“Con bé sẽ ngủ với ta. Cục cưng à, đừng khóc vì bà vú tội nghiệp nữa, mẹ thay thế bà ấy được mà, phải không?”

Và ngẩng đầu lên, Olive nhìn thấy, tựa như chưa từng được thấy bao giờ, khuôn mặt giờ đây đang ngời sáng tình mẫu tử, đẹp đẽ tựa một vị thiên thần. Và từ khoảnh khắc ấy, gương mặt ấy hóa thành dung mạo của một thiên thần ngự trị mãi mãi trong tim cô.