Họ gọi tôi là kẻ yếu đuối, gã khờ,
Bởi các anh tôi cường tráng và tuấn tú,
Còn tôi, đứa con út của bậc sinh thành tuổi xế chiều,
Chỉ thừa hưởng chút sức lực tàn tạ cuối cùng.
Nhưng họ, những người anh của tôi, đã bị thiêu đốt
Trong cơn cuồng nộ của thể xác mà tôi chẳng có,
Bị nghiền nát trong những cuộc chơi giác quan mà tôi chẳng có,
Bị tôi luyện cho chai lì bởi dục vọng sinh sôi mà tôi chẳng có,
Dù họ đã tạo dựng được tên tuổi và gia tài cho riêng mình.
Rồi tôi, kẻ yếu đuối, gã khờ ấy,
Ẩn mình trong một góc nhỏ của cuộc đời,
Đã thấy một khải tượng, và qua tôi, bao người cũng thấy khải tượng đó,
Mà chẳng hề hay biết điều ấy xuất phát từ tôi.
Cứ thế, một cội cây đã đâm chồi
Từ chính tôi, một hạt cải bé nhỏ.
