Nơi ấy, tại Geneva, nơi đỉnh Mt. Blanc lững lờ trôi trên

Hồ nước màu rượu vang tựa áng mây, khi ngọn gió thoảng qua

Từ bầu trời xanh ngắt không một bóng mây, và dòng Rhone cuồn cuộn

Hối hả chảy dưới cầu qua những khe đá gập ghềnh;

Và âm nhạc vang lên dọc các quán cà phê là một phần rực rỡ

Của làn nước đang nhảy múa dưới dòng thác ánh sáng;

Và phần thuần khiết nhất trong thiên tài của Jean Rousseau

Chính là khúc nhạc thầm lặng của mọi điều ta thấy hay nghe—

Nơi ấy, tại Geneva, ta tự hỏi niềm ngây ngất có kém đi chăng

Vì ta chẳng thể nối kết chính mình với cái tôi của ngày xưa,

Khi hai mươi năm trước ta từng lang thang khắp Spoon River?

Cũng chẳng thể nhớ nổi mình từng là ai hay cảm xúc ra sao?

Chúng ta sống trọn trong khoảnh khắc, hoàn toàn tự do khỏi những giờ qua.

Bởi thế, hỡi tâm hồn, nếu ngươi đánh mất chính mình trong cái chết,

Và thức tỉnh tại một chốn Geneva nào đó bên ngọn Mt. Blanc nào đó,

Thì ngươi bận tâm làm gì nếu chẳng còn nhận ra chính mình là con người

Từng sống và yêu nơi một góc nhỏ trên mặt đất

Được gọi là Spoon River từ muôn thuở muôn đời trước?