Dạo ấy, lũ bạn thỉnh thoảng vẫn bảo tôi nên tìm một lão tên là Jim Blaine để nghe câu chuyện đầy kịch tính về con cừu đực già của ông nội lão — nhưng chúng luôn dặn thêm rằng tôi tuyệt đối không được nhắc đến chuyện đó trừ khi lúc ấy Jim đang say — phải là say một cách thoải mái và vui vẻ. Chúng cứ khơi gợi như thế cho đến khi sự tò mò của tôi bị dồn nén đến cực điểm, chỉ mong được nghe câu chuyện. Tôiâm thầm theo sát Blaine; nhưng chẳng ích gì, lũ bạn lúc nào cũng chê bai tình trạng của lão; lão thường say sương sương nhưng chưa bao giờ đạt đến độ vừa ý. Chưa bao giờ tôi theo dõi tình trạng của một người với niềm hứng khởi say mê và sự quan tâm lo lắng tột cùng nhường ấy; cũng chưa bao giờ tôi khao khát được nhìn thấy một kẻ say khướt một cách triệt để đến thế.
Cuối cùng, vào một buổi tối, tôi vội vã chạy đến căn lều của lão, vì nghe tin lần này tình trạng của lão hoàn hảo đến mức kẻ khó tính nhất cũng không thể chê vào đâu được — lão đang say một cách yên bình, tĩnh lặng và cân đối — không một tiếng nấc cụt nào làm lộn xộn giọng nói, không một đám mây nào che khuất nổi trí nhớ trong tâm trí lão. Khi tôi bước vào, lão đang ngồi trên một cái thùng thuốc súng rỗng, một tay cầm tẩu đất, tay kia giơ lên ra hiệu giữ trật tự. Khuôn mặt lão tròn trịa, đỏ lựng và hết sức nghiêm nghị; cổ áo phanh ra và mái tóc bù xù; về diện mạo lẫn trang phục, lão đúng là một thợ mỏ vạm vỡ điển hình của thời kỳ đó. Trên chiếc bàn gỗ thông đặt một ngọn nến, và ánh sáng lờ mờ của nó soi rõ "lũ bạn" đang ngồi rải rác trên những chiếc giường tầng, thùng đựng nến, thùng thuốc súng, v.v. Chúng lên tiếng:
— Suỵt! Đừng nói gì cả — lão sắp bắt đầu rồi đấy.
