Trong số hai vạn nhà thơ
Đã từng viết nên khúc khúc,
Kẻ được Pudding hay Lời khen thưởng nhờ
Lót vali để trục;
Trong số các thi sĩ muôn đời,
Từ Grub-street đến Fop's Alley,
Nàng Thơ dám khoe—Thiên hạ phải lời
Chẳng ai sánh kịp Gally xinh tươi!
Chàng viết hay chẳng kém tiểu thư nào,
Đã xuất bản biết bao tập thơ;
Nếu chưa biết, lỗi phần anh chứ sao,
Còn lợi lộc thuộc về chàng hớn hở:
Chàng có mười ngàn bảng mỗi năm—
Tôi chẳng hề có ý định chê bai—
Thơ chàng sáu xu mua đã thấy nhàm,
Thế nên hãy phát không đi, Gaily!
Và nếu lời này nghe có vẻ kỳ,
Hay viết vội vàng trong phút chốc,
Hãy hỏi nhà sách—John Murray
(Nếu ông ta chịu nói lời chân thực).
Nào, hãy cho hay bán được mấy ngàn,
Đừng có chần chừ hay lảng tránh,
Những tác phẩm của Gally in sang,
Bìa mạ vàng, đỏ, đóng gáy rành mạch.
Cho rạp xiếc Astley, Upton viết bài,
Cả rạp Surry nữa; (sic)
Fitzgerald hàng tuần vẫn ngâm hoài,
Mặc cho giới Phê bình nhăn nhở giễu cợt:
Nàng Peg của Holford, Saul của Sotheby,
Về tiếng tăm kẻ tám lạng người nửa cân;
Từ Điện Stationer đến Quầy Tạp hóa đi
Chúng trôi về đó—và Gally cũng dấn thân.
Chàng từng cỡi bướu lạc đà
Vượt qua cồn cát xứ Ả Rập,
Hẳn là đã làm đau ê ẩm chà
Cái mông của chàng công tử thi ca.
Những vần thơ chàng gieo thật nghèo nàn,
Khô cằn như mấy thung lũng sâu
Nơi hoang mạc chàng vừa bỏ lại đàng sau
Là Nàng Thơ của Gally muôn vàn.
Chàng có một Ghế trong Nghị viện,
Lại béo tốt và rất đỗi giàu sang;
Hẳn là chàng phải thỏa nguyện
Với gia tài và sức khỏe đàng hoàng:
Nhưng Lòng Tham Lớn sẽ dẫn đường sai quáng
Khiến người ta bất chấp hiểm nguy xông pha,—
Lúc tạo nhà thơ—lúc tạo kẻ khờ ngơ ngác,
Và ta biết rõ—Gally thuộc loại nào mà.
Người thích gây gổ chốn rạp trà,
Kẻ thích đánh nhau với Cảnh sát canh đêm,
Trao nhau những đòn thâu đêm suốt sáng ta
Theo tiếng gậy lắc kêu rền. Kẻ thích chèo thuyền trên sông Thames,
Kẻ thích la cà góc phố ngách quanh,
Nhưng cuộc vui duy nhất lòng tôi thèm
Chính là chọc ghẹo—Gally của anh.
April 11, 1818.
