Sir Peter hậm hực càu nhàu. Ông hoàn toàn không thích điều này chút nào, nhưng lại chẳng thể mở lời bày tỏ mà không tỏ ra đồng tình với vợ mình—điều mà ông vẫn luôn cẩn trọng tránh né suốt ba mươi năm qua.

Lady Staines đứng dậy và thu gom mấy bức thư của bà.

— Con đã đến tuổi trưởng thành, — bà nói với con trai, — và con hiểu biết về những người phụ nữ văn minh cũng chẳng khác nào một đứa trẻ châu Âu hiểu về loài cá sấu; con sẽ chẳng đời nào giữ được sự an toàn hay khôn ngoan khi ở cạnh họ đâu. Còn anh, Peter, làm ơn đừng bận tâm kể cho tôi nghe anh nghĩ gì về nhà Fanshawe sau một năm nữa nhé. Chưa từng có người thuê đất nào mà anh lại không lôi nhau ra tòa, và lần này thì anh sẽ tha hồ rước thêm vụ kiện ly hôn của Winn vào danh sách phiền toái của mình. Tôi nghĩ anh nên bắt đầu dành dụm tiền để nộp phạt tổn thất từ bây giờ đi là vừa.

Những lời thề thốt bực bội của Sir Peter vang theo bước chân người vợ băng qua phòng ăn ra đến cửa, nơi con trai ông đang cung kính mở sẵn cánh cửa cho bà. Ánh mắt họ chạm nhau sắc bén như hai thanh gươm.

— Nếu con cưới được cô ấy, mẹ hãy đối xử tử tế với cô ấy nhé, — Winn hạ giọng nói.

— Miễn là con cũng làm thế, — Lady Staines đáp lại với nụ cười đầy cay đắng. Anh không hề sập cửa mạnh sau lưng bà như điều bà vẫn mong đợi; trái lại, anh bước đi để đến gặp cô gái ấy.