"Chào buổi chiều, Márya Dmítrievna!" — người kỵ sĩ cất tiếng vang vang, với một giọng điệu dễ mến — "Bà thấy con ngựa mới của tôi thế nào?"

Márya Dmítrievna bước ra cửa sổ.

"Chào buổi chiều, Woldemar! Á chà, đúng là một con tuấn mã tuyệt đẹp! Cậu mua nó từ ai thế?"

"Từ viên sĩ quan phụ trách remount... Hắn thét giá đắt cắt cổ, đúng là đồ cướp ngày!"

"Nó tên là gì vậy?"

"Orlando... Nhưng cái tên đó ngốc nghếch quá; tôi muốn đổi tên cho nó... Eh bien, eh bien, mon garçon... Quả là một con vật chứng nào!" Con ngựa khịt mũi, đổi chân liên tục và hất tung cái mõm sùi bọt mép.

"Hãy vỗ về nó đi Lénotchka, đừng sợ..."

Cô bé vươn tay qua cửa sổ, nhưng Orlando bỗng chồm hai chân lên và nhảy tránh sang một bên. Người kỵ sĩ vẫn giữ vững tay cương, kẹp chặt đùi vào bụng ngựa, quất một roi vào cổ nó và, dẫu cho nó chống cự, anh vẫn điều khiển nó quay lại ngay trước cửa sổ.

"Prenez garde! prenez garde!" — Márya Dmítrievna liên miệng nhắc nhở.

"Lại đây vuốt ve nó đi, Lyénotchka," — người kỵ sĩ đáp lại — "Tôi không đời nào để nó làm càn đâu."

Cô bé lại rụt rè vươn tay ra, chạm nhẹ vào cái mũi đang run rẩy của Orlando — con vật cứ run bần bật không ngừng và đang kìm nén dưới lớp hàm thiết.

"Tuyệt lắm!" — Márya Dmítrievna thốt lên — "Thôi, xuống ngựa và vào nhà đi thôi."

Người kỵ sĩ khéo léo quay đầu ngựa, thúc mạnh gót giày, phóng nước đại dọc theo con đường rồi phi thẳng vào trong sân. Chỉ một phút sau, anh đã cầm roi bước qua cửa phòng ngoài để tiến vào phòng khách; đúng lúc ấy, ở ngưỡng cửa của một cánh cửa khác xuất hiện một thiếu nữ cao ráo, duyên dáng, tóc đen, năm nay mười chín tuổi — đó là Liza, cô con gái cả của Márya Dmítrievna.