Hoa trinh nữ đã tàn gần hết. Hương thơm thoang thoảng trong không khí của loài hoa ấy trở nên hơi khó chịu. Dọc theo lan can biệt thự của phu nhân Tamplin, những khóm hoa phong lữ hồng đang vươn mình quấn quýt, phía dưới là từng thảm hoa cẩm chướng tỏa ngào ngạt một thứ hương thơm đậm đà, ngọt ngào. Địa Trung Hải xanh ngắt ở mức đẹp nhất của nó. Poirot ngồi trên sân hiên cùng với Lenox Tamplin. Ông vừa kể xong cho cô nghe câu chuyện mà ông đã kể cho Van Aldin nghe hai ngày trước. Lenox chăm chú lắng nghe, lông mày cô nhíu lại và đôi mắt đượm vẻ u sầu.

Khi ông dứt lời, cô đơn giản cất tiếng hỏi:

“Còn Derek?”

“Cậu ấy đã được thả vào ngày hôm qua.”

“Và cậu ấy đã đi đâu?”

“Cậu ấy rời Nice tối qua.”

“Đến St. Mary Mead ư?”

“Vâng, đến St. Mary Mead.”

Cả hai chìm vào im lặng một lát.

“Tôi đã sai lầm về Katherine,” Lenox nói. “Tôi cứ tưởng cô ấy chẳng mảy may bận tâm.”

“Cô ấy rất kín đáo. Cô ấy không tin tưởng bất cứ ai.”

“Lẽ ra cô ấy có thể tin tôi chứ,” Lenox nói với một thoáng cay đắng.

“Vâng,” Poirot nghiêm nghị đáp, “lẽ ra cô ấy có thể tin cô. Nhưng tiểu thư Katherine đã dành phần lớn cuộc đời mình để lắng nghe, và những ai quen lắng nghe thường không dễ dàng mở lời; họ chôn giấu những nỗi buồn và niềm vui cho riêng mình chứ không thổ lộ với ai cả.”

“Tôi thật ngốc nghếch,” Lenox nói; “tôi cứ nghĩ cô ấy thực sự có tình cảm với Knighton. Lẽ ra tôi phải tinh ý hơn mới phải. Chắc là tôi đã nghĩ thế bởi vì... chà, tôi cũng mong là thế.”

Poirot cầm lấy tay cô và siết nhẹ đầy thân thiết. “Can đảm lên, thưa tiểu thư,” ông dịu dàng nói.

Lenox nhìn thẳng ra ngoài biển khơi, và gương mặt cô, dẫu có vẻ cứng đờ kỳ lạ, lúc ấy bỗng phảng phất một nét đẹp bi tráng.

“Thôi được,” cuối cùng cô lên tiếng, “dù sao thì thế cũng chẳng đi đến đâu. Tôi còn quá trẻ đối với Derek; anh ấy giống như một đứa trẻ mãi chẳng chịu lớn. Anh ấy cần một người phụ nữ mang vẻ đẹp thánh thiện để che chở.”

Một khoảng lặng kéo dài, rồi Lenox quay sang ông đầy nhanh chóng và bộc phát. “Nhưng tôi đã giúp đỡ mà, thưa ngài Poirot—ít ra là tôi cũng đã góp sức.”

“Vâng, thưa tiểu thư. Chính cô là người đã mang lại cho tôi manh mối đầu tiên về sự thật khi cô nói rằng kẻ thực hiện tội ác chưa chắc đã có mặt trên chuyến tàu. Trước đó, tôi hoàn toàn mù tịt về cách thức gây án.”

Lenox hít một hơi thật sâu.

“Tôi rất mừng,” cô nói; “dù sao thì... thế cũng là một chút đóng góp.”

Từ phía đằng xa sau lưng họ vọng lại tiếng còi tàu kéo dài khô khốc.

“Đó chính là chuyến tàu Xanh chết tiệt kia,” Lenox nói. “Tàu hỏa quả là vô tình, phải không ngài Poirot? Con người ta bị sát hại và qua đời, nhưng chúng thì vẫn cứ chạy đều đặn như thế. Tôi đang luyên thuyên điều ngớ ngẩn gì thế này, nhưng chắc ngài hiểu ý tôi mà.”

“Vâng, vâng, tôi hiểu. Cuộc đời cũng giống như một chuyến tàu vậy, thưa tiểu thư. Nó vẫn tiếp tục lăn bánh. Và thật may mắn vì điều đó.”

“Tại sao chứ?”

“Bởi vì cuối cùng chuyến tàu cũng đến đích, và trong ngôn ngữ của cô có một câu tục ngữ nói về điều đó đấy, thưa tiểu thư.”

“‘Hành trình khép lại khi lứa đôi tương phùng.’” Lenox bật cười. “Điều đó sẽ không ứng nghiệm với tôi đâu.”

“Có chứ—có chứ, nó đúng đấy. Cô hãy còn trẻ, trẻ hơn cả những gì cô tự nhận thức được. Hãy đặt niềm tin vào chuyến tàu, thưa tiểu thư, bởi vì chính Chúa Trời mới là người cầm lái.”

Tiếng còi tàu lại vang lên.

“Hãy tin tưởng vào chuyến tàu, thưa tiểu thư,” Poirot lặp lại với giọng thì thầm. “Và hãy tin tưởng Hercule Poirot. Ông ấy hiểu rõ mọi chuyện.”