Nhưng Lucy đã trưởng thành hơn kể từ mùa xuân. Nghĩa là, giờ đây cô đã có khả năng kìm nén những cảm xúc mà lễ giáo và thế gian chê trách. Dẫu mối nguy hiểm lớn hơn trước, cô không còn nức nở nghẹn ngào. Cô nói với Cecil, “Em không vào uống trà đâu—anh bảo mẹ nhé—em phải viết dắt vài bức thư,” rồi đi thẳng lên phòng mình. Sau đó, cô chuẩn bị ra tay. Tình yêu được cảm nhận và đáp đền, thứ tình yêu mà thể xác đòi hỏi và tâm hồn đã thánh hóa, thứ tình yêu chân thật nhất mà chúng ta từng gặp gỡ trong đời, giờ đây hiện hình thành kẻ thù của thế gian, và cô buộc phải dập tắt nó.
Cô cho gọi cô Bartlett đến.
Cuộc đối đầu không diễn ra giữa tình yêu và bổn phận. Có lẽ chẳng bao giờ có một cuộc đối đầu như thế. Nó diễn ra giữa sự thật và sự giả tạo, và mục đích đầu tiên của Lucy là đánh bại chính mình. Khi trí óc cô mờ đục dần, khi ký ức về những khung cảnh phai nhạt và những lời trong cuốn sách lụi tàn, cô quay lại với thứ giáo điều quen thuộc của mình về chứng suy nhược thần kinh. Cô “đã chiến thắng được cơn suy sụp.” Dùng dằng với sự thật, cô quên mất rằng sự thật từng tồn tại. Nhớ rằng mình đã đính hôn với Cecil, cô ép bản thân phải có những ký ức hỗn độn về George; anh chẳng là gì đối với cô cả; chưa từng là gì cả; anh đã cư xử thật tệ hại; cô chưa từng có ý khuyến khích anh. Chiếc áo giáp của sự giả dối được dệt tinh vi từ bóng tối, che chở con người không chỉ trước mặt kẻ khác mà còn trước chính linh hồn họ. Chỉ trong chốc lát, Lucy đã vũ trang xong xuôi để bước vào trận chiến.
“Có một chuyện vô cùng khủng khiếp vừa xảy ra,” cô mở lời ngay khi người chị họ vừa tới. “Cô có biết gì về cuốn tiểu thuyết của cô Lavish không?”
Cô Bartlett tỏ ra ngạc nhiên, đáp rằng cô chưa đọc cuốn sách ấy, cũng chẳng biết nó đã được xuất bản; suy cho cùng, Eleanor vẫn luôn là một phụ nữ kín tiếng.
“Có một phân cảnh trong đó. Nam chính và nữ chính thổ lộ tình cảm với nhau. Cô có biết chuyện đó không?”
“Cưng à...?”
“Xin cô hãy trả lời là có biết hay không?” cô lặp lại. “Họ ở trên một sườn đồi, và Florence hiện ra ở đằng xa.”
“Lucia thân mến của tôi, tôi hoàn toàn mù tịt. Tôi chẳng biết gì sất.”
“Có cả hoa tử la lan. Tôi không thể tin đó chỉ là sự trùng hợp. Charlotte, Charlotte, sao cô lại có thể kể cho cô ấy nghe? Tôi đã suy nghĩ kỹ trước khi nói; chắc chắn là do cô.”
“Kể cho cô ấy cái gì cơ?” cô hỏi, sự hoang mang ngày một dâng cao.
“Về buổi chiều khủng khiếp tháng Hai ấy.”
Cô Bartlett thực sự động lòng. “Ôi, Lucy, cô bé dấu yêu của tôi—chẳng lẽ con bé ấy lại đưa chuyện đó vào sách sao?”
Lucy gật đầu.
“Đưa theo cách mà người ta vẫn nhận ra được ấy. Vâng.”
“Vậy thì từ nay—từ nay về sau—Eleanor Lavish sẽ chẳng bao giờ là bạn của tôi nữa.”
“Thế ra cô đã kể thật à?”
“Tình cờ thôi mà—khi tôi cùng dùng trà với con bé ở Rome—trong lúc trò chuyện—”
“Nhưng còn Charlotte—còn lời hứa cô đã hứa với cháu khi chúng ta đang thu dọn hành lý thì sao? Tại sao cô lại kể cho cô Lavish nghe, trong khi cô thậm chí còn không để cháu kể cho mẹ nghe?”
“Tôi sẽ không bao giờ tha thứ cho Eleanor. Con bé đã phản bội lòng tin của tôi.”
“Nhưng sao cô lại kể cho cô ấy? Đây là một chuyện vô cùng nghiêm trọng đấy.”
Vì sao người ta lại kể bất cứ chuyện gì cho người khác nghe nhỉ? Câu hỏi ấy là vĩnh cửu, và chẳng có gì ngạc nhiên khi cô Bartlett chỉ biết thở dài khe khẽ để đáp lời. Cô đã làm sai—cô thừa nhận điều đó, cô chỉ hy vọng rằng mình chưa gây ra tai họa; cô đã kể cho Eleanor nghe trong sự bảo mật nghiêm ngặt nhất.
Lucy dậm chân vì bực bội.
“Cecil vô tình đọc to đoạn văn đó cho cháu và anh Emerson nghe; nó làm anh Emerson chửi rủa và lăng mạ cháu một lần nữa. Ngay sau lưng Cecil. Ghê tởm thật! Chẳng lẽ đàn ông đều là những kẻ thô lỗ đến vậy sao? Ngay sau lưng Cecil khi chúng mình đang đi dạo lên khu vườn.”
Cô Bartlett bật khóc trong sự tự trách và hối hận.
“Bây giờ phải làm sao đây? Cô nói cho cháu nghe đi?”
“Ôi, Lucy—ta sẽ không bao giờ tha thứ cho chính mình, không bao giờ cho đến tận ngày nhắm mắt xuôi tay. Thử nghĩ xem nếu tương lai của cháu—”
“Cháu biết chứ,” Lucy nói, nhăn mặt khi nghe đến từ đó. “Bây giờ cháu mới hiểu tại sao cô lại muốn cháu kể cho Cecil nghe, và ý cô là gì khi nhắc đến ‘một nguồn tin nào đó.’ Cô thừa biết là mình đã kể cho cô Lavish, và con bé ấy chẳng đáng tin cậy chút nào.”
Đến lượt cô Bartlett phải nhăn mặt. “Dù sao đi nữa,” cô thiếu nữ nói, tỏ vẻ khinh miệt sự lươn lẹo của người chị họ, “chuyện gì đã rồi cũng rồi. Cô đã đẩy cháu vào một hoàn cảnh vô cùng khó xử. Làm sao để cháu thoát ra đây?”
Cô Bartlett không tài nào nghĩ ra được. Thời kỳ xốc vác của cô đã qua rồi. Cô chỉ là một vị khách, chẳng phải người giám hộ, hơn nữa lại là một vị khách đã mất uy tín. Cô đứng chắp tay trong khi cô gái đang tự nung nấu cho mình một sự tức giận cần thiết.
“Hắn ta—gã đàn ông đó phải bị cho một vố đau điếng để đời không bao giờ quên. Và ai sẽ là người làm việc đó đây? Cháu không thể kể cho mẹ nghe lúc này được—tại cô đấy. Cũng chẳng thể kể cho Cecil, hỡi Charlotte, cũng tại cô luôn. Cháu bị kẹt ở mọi ngả rồi. Cháu nghĩ mình phát điên mất thôi. Chẳng có ai giúp cháu cả. Đó là lý do cháu gọi cô đến. Thứ chúng ta cần lúc này là một gã đàn ông cầm roi.”
Cô Bartlett đồng tình: đúng là người ta cần một gã đàn ông cầm roi.
“Đúng thế—nhưng đồng tình thì có ích gì đâu. Giờ phải làm sao? Phụ nữ chúng ta cứ lải nhải hoài thế này ư. Một cô gái sẽ phải làm gì khi chạm trán một kẻ đểu cáng?”
“Ta vẫn luôn bảo hắn là một kẻ đểu cáng mà, cưng ạ. Ít ra hãy ghi nhận điều đó cho ta. Ngay từ phút đầu tiên—khi hắn bảo bố hắn đang đi tắm ấy.”
“Ôi, dẹp cái công với tội hay ai đúng ai sai đi! Cả hai chúng ta đã làm mọi chuyện rối tung lên rồi. George Emerson vẫn đang ở dưới khu vườn kia kìa, và hắn ta có nên bị trừng phạt hay không, hay là không? Cháu muốn biết câu trả lời.”
Cô Bartlett hoàn toàn bất lực. Sự bẽ bàng của bản thân đã làm cô suy sụp thần kinh, và những ý nghĩ đang va đập đau đớn trong đầu cô. Cô lê bước đầy mệt nhọc đến bên cửa sổ, cố nheo mắt tìm kiếm bộ đồ nỉ trắng của gã đểu cáng ấy giữa lùm nguyệt quế.
“Hồi ở khách sạn Bertolini, cô hăng hái lắm cơ mà khi lôi xềnh xệch cháu đến Rome. Giờ cô không thể ra nói chuyện lại với hắn một lần nữa hay sao?”
“Ta sẵn sàng dời non lấp biển—”
“Cháu cần thứ gì đó dứt khoát hơn cơ,” Lucy khinh miệt đáp. “Cô có dám ra nói chuyện với hắn không? Đó là điều ít nhất cô có thể làm, chắc chắn rồi, nếu tính đến chuyện tất cả những việc này xảy ra là do cô đã thất hứa.”
“Từ nay Eleanor Lavish sẽ chẳng bao giờ là bạn của tôi nữa.”
Quả thực, Charlotte đang tự lố bịch hóa chính mình.
“Có hay không, xin hãy trả lời; có hoặc không.”
“Đây là kiểu chuyện mà chỉ có một người đàn ông mới giải quyết nổi.” George Emerson đang đi lên khu vườn trên tay cầm một quả bóng quần vợt.
“Được rồi,” Lucy nói với một cử chỉ giận dữ. “Chẳng ai giúp cháu cả. Cháu sẽ tự mình nói chuyện với hắn.” Và ngay lập tức cô nhận ra rằng đây chính là điều mà người chị họ của cô đã mưu tính từ đầu đến cuối.
“Ê, Emerson!” Freddy gọi vọng lên từ phía dưới. “Tìm được quả bóng bị mất rồi à? Cừ lắm! Có muốn uống chút trà không?” Và có một đám đông từ trong nhà ùa ra hiên.
“Ôi, Lucy, sao cháu can đảm thế nhỉ? Cô ngưỡng mộ cháu—”
Họ đã tụ tập xung quanh George, kẻ mà cô cảm thấy như đang vẫy gọi cô vượt qua những thứ rác rưởi, những suy nghĩ vẩn vơ, những nỗi khát khao lén lút đang bắt đầu bủa vây lấy tâm hồn cô. Sự giận dữ trong cô phai nhạt đi khi nhìn thấy anh. A! Dù sao thì nhà Emerson cũng là những con người đàng hoàng. Cô phải kìm nén một luồng nhiệt đang dâng trào trong huyết quản trước khi cất lời:
“Freddy đã đưa anh ấy vào phòng ăn rồi. Mọi người khác đang đi xuống vườn kìa. Lại đây. Chúng ta hãy giải quyết nhanh gọn chuyện này đi. Lại đây. Dĩ nhiên là cháu muốn cô ở trong phòng cùng rồi.”
“Lucy, cháu có ngại làm việc này không?”
“Sao cô lại hỏi một câu ngớ ngẩn đến thế?”
“Tội nghiệp Lucy—” Cô đưa tay ra định chạm vào. “Dường như đi đến đâu ta cũng chỉ mang lại bất hạnh đến đó.” Lucy gật đầu. Cô nhớ lại buổi tối cuối cùng của họ ở Florence—những gói hành lý, cây nến, cái bóng chiếc mũ chuông của cô Bartlett in trên cánh cửa. Cô sẽ không để bản thân sập bẫy sự bi lụy ấy thêm lần thứ hai. Tránh né cái ôm của người chị họ, cô dẫn đầu bước xuống lầu.
“Thử mứt đi,” Freddy đang nói. “Mứt ngon tuyệt cú mèo đấy.”
George, với dáng người to lớn và đầu tóc bù xù, đang sải bước qua lại trong phòng ăn. Khi cô bước vào, anh dừng lại và nói:
“Không—tôi không ăn gì đâu.”
“Anh ra chỗ mọi người đi,” Lucy nói; “Charlotte và tôi sẽ chuẩn bị cho anh Emerson bất cứ thứ gì anh ấy cần. Mẹ đâu rồi?”
“Mẹ đang bắt đầu viết thư Chủ Nhật. Mẹ ở trong phòng khách.”
“Thế thì tốt rồi. Anh đi đi.”
Anh bỏ đi vừa đi vừa hát.
Lucy ngồi xuống bàn. Cô Bartlett, người đang vô cùng sợ hãi, cầm một cuốn sách lên và vờ như đang đọc.
Cô sẽ không sa đà vào một bài thuyết minh dài dòng. Cô chỉ lạnh lùng nói: “Tôi không thể chịu đựng nổi chuyện này đâu, anh Emerson. Tôi thậm chí còn chẳng muốn nói chuyện với anh. Hãy rời khỏi ngôi nhà này, và đừng bao giờ bén mảng tới đây nữa chừng nào tôi còn sống ở đây—” mặt cô đỏ bừng lên khi nói và tay chỉ thẳng ra cửa. “Tôi ghét những cuộc cãi vã lắm. Xin hãy đi cho.”
“Cái gì—”
“Không bàn cãi gì hết.”
“Nhưng tôi không thể—”
Cô lắc đầu. “Xin mời đi cho. Tôi không muốn phải gọi anh Vyse ra đây đâu.”
“Ý cô không phải là,” anh nói, hoàn toàn phớt lờ cô Bartlett—không thèm đếm xỉa đến cô—“ý cô không phải là cô định kết hôn với gã đó chứ?”
Câu hỏi ấy đến thật bất ngờ.
Cô nhún vai, như thể sự thô tục của anh làm cô mệt mỏi. “Anh thật quá sức nực cười,” cô điềm tĩnh nói.
Rồi giọng nói trầm ấm của anh cất lên lấn át tiếng cô: “Cô không thể sống chung với Vyse được đâu. Anh ta chỉ hợp để xã giao thôi. Anh ta sinh ra là dành cho các buổi tiệc tùng và những câu chuyện mang tính bác học. Anh ta không nên thân thiết với bất kỳ ai, và nhất là phụ nữ.”
Đó là một góc nhìn hoàn toàn mới về con người Cecil.
“Đã bao giờ cô trò chuyện với Vyse mà không cảm thấy mệt mỏi chưa?”
“Tôi khó lòng mà bàn luận—”
“Không, ý tôi là đã bao giờ chưa? Anh ta thuộc kiểu người chỉ tốt chừng nào còn bám lấy những thứ vô tri—sách vở, tranh ảnh—nhưng lại bóp nghẹt sự sống khi đụng đến con người. Đó là lý do tại sao ngay cả lúc này đây, giữa mớ hỗn độn này, tôi vẫn phải nói ra sự thật. Thật là một cú sốc lớn nếu mất đi cô, nhưng thông thường một người đàn ông phải biết nén lại niềm vui cho riêng mình, và tôi đã kìm lòng nếu như Cecil của cô là một con người khác. Tôi đã không buông thả bản thân. Nhưng tôi đã nhìn thấy anh ta lần đầu tiên ở Phòng trưng bày Quốc gia, khi anh ta nhăn mặt vì bố tôi phát âm sai tên của những danh họa lớn. Rồi anh ta đưa chúng ta đến đây, và chúng ta nhận ra đó chỉ là một trò đùa ngớ ngẩn nhằm chơi khăm một người hàng xóm tử tế. Con người hắn ta là thế đấy—thích chơi trò chơi khăm người khác, chơi trò trên cả dạng sống thiêng liêng nhất mà hắn có thể tìm thấy. Tiếp đến, tôi gặp lại cô và hắn đi cùng nhau, và thấy hắn đang bao bọc, đang dạy cho cô và mẹ cô biết sợ hãi, trong khi việc cảm thấy sợ hãi hay không vốn là quyền quyết định của riêng cô. Lại một lần nữa là bản chất của Cecil. Hắn không dám để một phụ nữ tự mình quyết định. Hắn thuộc tuýp người đã kìm hãm cả châu Âu trong suốt một ngàn năm qua. Trong từng khoảnh khắc cuộc đời, hắn nhào nặn nên con người cô, bảo cô thế nào là duyên dáng, thú vị hay thùy mị, bảo cô thế nào là nữ tính trong mắt một người đàn ông; thế mà cô, một người phụ nữ đường đường chính chính, lại đi lắng nghe tiếng nói của hắn thay vì tiếng nói của chính mình. Sự việc ở nhà xứ cũng vậy, khi tôi gặp lại cả hai; và mọi chuyện chiều nay cũng thế. Do đó—không phải là ‘do đó tôi đã hôn cô,’ bởi vì cuốn sách đã xui khiến tôi làm thế, và giờ tôi chỉ ước gì mình có nhiều sự tự chủ hơn. Tôi không hề xấu hổ. Tôi không xin lỗi. Nhưng điều đó đã làm cô hoảng sợ, và có lẽ cô đã không nhận ra rằng tôi yêu cô. Hay là cô sẽ bảo tôi cút đi, và đối phó với một chuyện tày trời một cách hời hợt như thế? Chính vì thế—chính vì thế tôi quyết định chiến đấu với hắn.”
Lucy chợt nghĩ ra một lời đáp trả vô cùng sắc sảo.
“Anh nói anh Vyse muốn tôi phải lắng nghe anh ta, thưa anh Emerson. Xin lỗi đã mạo muội nhắc nhở, nhưng hình như anh cũng vừa vướng phải cái thói đó đấy thôi.”
Và anh đã tiếp thu lời quở trách tẻ nhạt ấy để biến nó thành một khoảnh khắc bất hủ. Anh nói:
“Ừ, tôi có đấy,” rồi quỵ xuống như thể đột nhiên kiệt sức. “Về bản chất thì tôi cũng chẳng khác gì cái thứ đồ bỏ đi ấy. Khát kol muốn kiểm soát phụ nữ—nó bám rễ rất sâu, và đàn ông lẫn phụ nữ phải cùng nhau chiến đấu chống lại nó trước khi họ có thể bước vào khu vườn. Nhưng tôi thực sự yêu cô theo một cách tốt đẹp hơn cách hắn yêu. Tôi muốn cô được giữ những suy nghĩ của riêng mình ngay cả khi tôi đang ôm cô trong vòng tay.” Anh dang rộng đôi tay về phía cô. “Lucy, hãy nhanh lên—chúng ta không còn thời gian để nói chuyện nữa đâu—hãy đến với tôi như cách cô đã đến vào mùa xuân, rồi sau đó tôi sẽ đối xử dịu dàng và giải thích mọi chuyện. Tôi đã tha thiết yêu cô kể từ khi người đàn ông đó qua đời. Tôi không thể sống thiếu cô được. ‘Vô ích thôi,’ tôi tự nhủ; ‘cô ấy sắp kết hôn với người khác rồi’; nhưng rồi tôi lại gặp lại cô khi cả thế giới ngập tràn ánh nắng và mặt nước rực rỡ. Khi cô bước qua khu rừng, tôi hiểu rằng chẳng còn điều gì khác quan trọng nữa. Tôi đã gọi. Tôi muốn được sống và nắm lấy cơ hội tìm kiếm hạnh phúc của đời mình.”
“Thế còn anh Vyse thì sao?” Lucy hỏi, vẫn giữ được sự bình tĩnh đến đáng khen. “Anh ta không quan trọng chắc? Rằng tôi yêu Cecil và chẳng bao lâu nữa sẽ là vợ anh ấy? Chắc là một chi tiết chẳng có gì quan trọng nhỉ?”
Nhưng anh cứ dang rộng đôi tay qua chiếc bàn về phía cô.
“Tôi có thể hỏi anh hy vọng đạt được điều gì qua cái màn kịch lố bịch này không?”
Anh đáp: “Đây là cơ hội cuối cùng của chúng ta. Tôi sẽ làm tất cả những gì có thể.” Và như thể đã cạn kiệt mọi cách, anh quay sang cô Bartlett, người đang ngồi bất động tựa như một điềm gở giữa bầu trời chập tối. “Nếu hiểu được, bà sẽ không ngăn cản chúng tôi lần thứ hai đâu,” anh nói. “Tôi đã bước vào bóng tối, và tôi sẽ quay trở lại đó, trừ khi bà chịu cố gắng thấu hiểu.”
Chiếc đầu dài và hẹp của cô gật qua gật lại, như thể đang phá nát một chướng ngại vật vô hình nào đó. Cô không trả lời.
“Đó là đặc quyền của tuổi trẻ,” anh điềm tĩnh nói, nhặt chiếc vợt tennis từ dưới sàn lên và chuẩn bị rời đi. “Đó là sự chắc chắn rằng Lucy thực sự có tình cảm với tôi. Đó là việc tình yêu và tuổi trẻ có giá trị về mặt tinh thần.”
Hai người phụ nữ im lặng dõi theo anh. Họ thừa biết câu nói cuối cùng của anh thật nhảm nhí, nhưng liệu anh có thực sự bỏ đi sau câu nói đó không? Chẳng lẽ gã đó, kẻ đểu cáng, tên bịp bợm ấy lại không định tung ra một màn kết kịch tính hơn sao? Không. Rõ ràng là anh ta đã thấy thỏa mãn. Anh rời đi, cẩn thận khép lại cánh cửa trước; và khi họ nhìn qua khung cửa sổ tiền sảnh, họ thấy anh đi ngược lên lối đi lát đá và bắt đầu leo lên những sườn đồi phủ đầy dương xỉ khô cằn đằng sau ngôi nhà. Miệng lưỡi họ như được cởi trói, và họ bật cười sung sướng trong sự lén lút.
“Ôi, Lucia—lại đây nào—ôi, đúng là một gã khủng khiếp!”
Lucy chẳng có chút phản ứng nào—ít ra là lúc này thì chưa. “Thôi nào, hắn làm tớ thấy buồn cười đấy chứ,” cô nói. “Hoặc là tớ phát điên, hoặc là hắn điên, mà tớ nghiêng về vế sau hơn. Lại thêm một rắc rối nữa được giải quyết ổn thỏa nhờ cậu đấy, Charlotte. Cảm ơn nhiều nhé. Dù sao thì tớ nghĩ đây cũng là lần cuối thôi. Kẻ ngưỡng mộ tớ chắc sẽ chẳng dám làm phiền tớ nữa đâu.”
Và cô Bartlett cũng cố tỏ ra ranh mãnh:
“Chà, đâu phải ai cũng có thể tự hào về một chiến tích chinh phục như thế đâu cưng, phải không nào? Ôi, thực ra thì người ta không nên cười. Chuyện này suýt chút nữa thì nghiêm trọng rồi đấy. Nhưng cháu thật nhạy bén và can đảm—khác hẳn với những cô gái thời của cô.”
“Chúng ta ra chỗ mọi người đi.”
Nhưng vừa bước ra ngoài trời thoáng đãng, cô chợt khựng lại. Một thứ cảm xúc nào đó—sự xót xa, nỗi sợ hãi, tình yêu, nhưng đó là một thứ cảm xúc vô cùng mãnh liệt—bao trùm lấy cô, và cô nhận ra mùa thu đang đến. Mùa hè đang dần khép lại, và buổi chiều mang theo những mùi hương của sự mục rữa, càng trở nên não nề hơn bởi chúng gợi nhắc về mùa xuân. Rằng cái điều gì đó hay ho nọ có giá trị về mặt tinh thần ư? Một chiếc chiếc lá đang chao lảo dữ dội bay lướt qua cô, trong khi những chiếc lá khác vẫn nằm bất động. Rằng trái đất đang vội vã quay trở lại với màn đêm u tối, và những chiếc bóng của hàng cây kia đang ngả xuống Windy Corner?
“Ê, Lucy! Vẫn còn đủ ánh sáng để làm một ván nữa đấy, nếu hai người chịu khẩn trương lên.”
“Anh Emerson có việc phải đi rồi.”
“Phiền thật đấy! Thế thì hỏng cả nhóm bốn người rồi. Này Cecil, chơi đi mà, chơi đi anh, người anh em tốt. Đằng nào cũng là ngày cuối của Floyd rồi. Chơi tennis với chúng em đi, chỉ lần này thôi mà.”
Giọng Cecil vang lên: “Freddy thân mến, anh không phải là vận động viên. Đúng như chính miệng em đã phát biểu hồi sáng nay đấy thôi, ‘Có những anh chàng chẳng giỏi giang gì ngoài việc đọc sách’; anh xin nhận mình là cái loại người đó, và sẽ không làm phiền đến mọi người đâu.”
Chiếc vảy cá đã rơi khỏi mắt Lucy. Sao cô có thể chịu đựng nổi Cecil dẫu chỉ trong một khoảnh khắc nhỉ? Anh ta hoàn toàn không thể tha thứ được, và ngay trong buổi tối hôm đó, cô đã hủy bỏ hôn ước.
