Patsy chạy xuống những bậc thềm của ngôi nhà nhà Schuyler, nhảy liền bốn bậc cuối. Khi chân chạm xuống vỉa hè, cô liền đưa mắt nhìn ngược xuôi con phố để tìm kiếm thứ mình muốn. Kìa rồi—tấm lưng của một người đàn ông đang rảo bước nhanh, khoác chiếc áo khoác Balmacaan bằng vải tweed Scotland và đội chiếc mũ tròn bằng vải nhung, đang rẽ góc phố hướng về Đại lộ Madison. Patsy thầm rên rỉ khi nhìn thấy dáng người ấy; chúng quá ư khuôn sáo, quá đỗi thất vọng; thiếu hẳn đi sự giản dị và trực diện—hai nguyên tắc sống cốt lõi của Patsy.
“Chà! Tấm lưng thì có gì cơ chứ?” Patsy lầm bầm. “Hắn cũng chỉ là một con người, dẫu cho khoác lên mình bộ cánh nào đi nữa;” và cô cắm cổ chạy theo.
Khi cô đến góc phố, hắn đã nhảy lên một chuyến xe điện đang đi về phía hướng nam. “Đang dò đường ra ga xe lửa đây,” cô thầm đánh giá, rồi ngước nhìn về hướng bắc để tìm chuyến xe điện kế tiếp; chẳng có chiếc nào cả. Trải dài đến tận tầm mắt là một đoạn đường ray liền mạch—vường như định mệnh đang cố tình chống lại và không muốn tiếp tay cho hành động của cô.
“Khi hoài nghi, hãy đi taxi,” tiếng nói nội tâm của Patsy gợi ý, và cô chấp thuận lời khuyên ấy không một chút đắn đo.
Cô lao thục mạng qua hai dãy nhà và tìm thấy một chiếc. “Grand Central—và lái xe—như bay ấy!”
Khi cánh cửa đóng sầm lại đằng sau, mắt cô bắt gặp chiếc đồng hồ tính cước đang nhảy số, và cô mỉm cười đầy cay đắng. “Chà, với những cú nhảy hai xu thế này thì ta sẽ phá sản mất thôi trước khi kịp chạm tay vào tà áo kẻ đó.” Và với một tiếng thở dài nhỏ mệt mỏi, cô ngả người ra góc ghế, nhắm nghi mắt lại, buông lỏng cả tâm trí, ý chí lẫn thể xác.
Một loạt cái giật cục cùng cú dừng hẳn cuối cùng đã đánh thức ý thức đang suy nghĩ và hành động của cô trở lại; trong chớp mắt, cô đã nhảy khỏi chiếc taxi—trả tiền cho người lái và dán mắt vào tấm lưng khoác áo Balmacaan cùng chiếc mũ nhung đang biến mất qua cánh cửa ra vào. Cô không thể bám theo nhanh như tính toán. Cô bị kẹt lại ở các góc phố với một ông già mập mạp, lẩm cẩm, kẻ ngáng đường cô và cứ chực loạng choạng lao về hướng cô mỗi khi cô cố lách qua. Trong lúc vội vã bù đắp lại những giây phút quý giá đã mất, cô vô tình xô ngã cặp sinh đôi của một người mẹ đang gánh nặng gia đình. Cô vội dựng chúng dậy và tiếp tục cắm cổ lao đi. Những nhóm người cản trở đường đi; những kẻ rảnh rỗi dạo bước ngay trước mặt cô; những kẻ lang thang, do dự cố chặn cô lại để hỏi thông tin; và cô chạy đến cổng vừa lúc nó đang khép lại. Xuyên qua khe cửa, cô có thể thấy—dọc theo sân ga dài dằng dặc đến nản lòng—một bóng người khoác áo Balmacaan đang khuất dần vào trong toa tàu.
“Trễ rồi, thưa cô; tàu chuẩn bị rời ga.”
May mắn cho Patsy là cô chẳng biết gì về những quy định đối với việc đóng cổng và tàu chạy, bởi những kẻ ngốc nghéch và thiếu hiểu biết đôi khi lại làm nên được những điều bất khả thi. Cô đối diện với người nhân viên gác cổng bằng ánh mắt quyết tâm không gì lay chuyển. “Không, không trễ đâu; nhân viên gác tàu vẫn còn ở trên sân ga. Anh phải để tôi qua.”
Cô nhấn mạnh tầm quan trọng của việc đó bằng hai nắm đấm siết chặt được đặt không mấy dịu dàng vào giữa chiếc bụng phệ của người gác cổng, kèm theo một cú đẩy. Bằng một cách thần kỳ nào đó, việc này đã thành công. Cánh cổng khép lại đằng sau lưng Patsy thay vì ngay trước mặt cô như cô đã tưởng. Tiếng chuông reo lên, tiếng còi tàu vang lên, và đôi chân Patsy nện xuống sân ga nhanh như điên dại.
Một người phanh tàu tốt bụng đã vớt cô lên và kéo cô lên bệ cửa phía sau của toa cuối cùng khi nó đang lăn bánh. Điều đó đã cứu nguy cho Patsy, bởi sức lực và hơi thở của cô đã cạn kiệt đến mức chẳng thể gượng dậy nổi.
“Cảm ơn anh,” cô nói một cách yếu ớt, chìa ra chiếc găng tay rách rưới như muốn bày tỏ sự thân thiện. “Đó là việc tử tế nhất mà ai đó làm cho tôi từ khi tôi đặt chân đến đây.”
“Cô là—”
“Người Ireland—giống như anh vậy.”
“Sao cô biết?”
“Chà, ngoài người Ireland ra thì còn ai vừa giữ được sự nhanh trí lại vừa giàu lòng trắc ẩn đến thế?” Và với một nụ cười, Patsy rời khỏi anh ta và bước vào bên trong.
Ánh mắt cô rà soát một cách có hệ thống qua các hàng ghế. Billy Burgeman không có ở đó. Cô đi tiếp sang toa thứ hai, rồi toa thứ ba. Vẫn chẳng có bóng lưng nào mà cô có thể nhận diện là của kẻ cô đang truy đuổi.
Cô đang bước qua bệ nối toa thứ tư thì đụng phải người nhân viên soát vé, kẻ đang chặn đường cô. “Toa hút thuốc ở phía trước, thưa cô; đây là toa hành khách cuối cùng rồi.”
Patsy suýt thốt lên rằng cô thích toa hút thuốc hơn, với ý định sẽ luồn qua tay nhân viên soát vé để xông vào, muốn ra sao thì ra. nhưng những lời đó nghẹn lại ngay đầu lưỡi. Cô ngoan ngoãn quay người bước lại, vào lại toa tàu và chọn chiếc ghế đầu tiên gần cửa. Trí nhớ của cô phải chịu trách nhiệm cho việc này. Nó đã cuộn những sự kiện trong ngày lại trước mắt cô như một vòng quay roulette, dừng lại chính xác ở câu nói của Marjorie Schuyler về William Burgeman: “Cậu ta là gã thanh niên khuôn sáo nhất mà tớ từng thấy trong đời. Cậu biết đấy, anh ta sẽ bị sốc đến mức—”
Một người phụ nữ trẻ xa lạ đi ban phát sự an ủi cho hắn ta trong một toa hút thuốc thì chẳng khác nào một thảm họa kịch nghệ; Patsy hiểu rõ điều này hơn ai hết. Hắn ta hoàn toàn không thuộc về thế giới của cô hay những người đàn ông và phụ nữ mà cô quen biết—những người luôn sẵn sàng giúp đỡ khi có người cần mà chẳng màng đến thời gian, địa điểm, quen biết hay giới tính.
“Chà, hắn chính là kiểu người sẽ mong đợi một màn giới thiệu trước, rồi một hoặc hai tháng khiêu vũ tango, uống trà và chơi tennis; sau đó, nếu tôi xin phép, hắn ta mới xem xét xem điều đó có phải phép hay không—” Patsy rên rỉ. “Ôi, tôi ghét tên đàn ông này lắm rồi!”
“Vé!”
“Vé? Để làm gì chứ?”
“Để làm gì? Cô tưởng đây là chuyến đi dạo chơi chắc?” Người soát vé toát ra vẻ đầy châm chọc.
Patsy đỏ bừng mặt. “Tôi không có vé. Tôi—tôi định—gặp dì tôi—người giữ vé—và—chắc dì ấy đã lỡ tàu rồi.”
“Cô định đi đâu?”
“Tôi—tôi—Thì, tôi đang định nói là—Dì tôi giữ vé mà. Sao tôi biết mình đang đi đâu nếu không có vé chứ khỉ ho cò gáy nào cơ chứ?”
Người soát vé hừ mũi.
Patsy trân trân nhìn hắn và biết rằng đã đến lúc phải dùng đến sự sắc sảo—sự sắc sảo đúng chất O’Connell. Cô mỉm cười đầy dụ dỗ. “Nghe thật ngốc nghếch làm sao, nhưng anh thấy đấy, tôi hoàn toàn không biết mình đang đi đâu. Tôi định gặp dì và cùng dì về quê nghỉ mát. Tôi—tôi không nhớ nổi tên nữa.” Khóe môi cô trĩu xuống trong tích tắc, rồi cô bừng sáng rạng rỡ. “Tôi biết mình có thể làm gì rồi—rất có thể dì đã lỡ tàu vì nghĩ rằng sẽ gặp tôi ở ga—tôi có thể ngó ra ngoài mỗi khi tàu dừng, và khi thấy dì thì tôi xuống. Như thế là ổn cả chứ nhỉ?” Và cô mỉm cười với vẻ tự tin ngời ngời như một thiếu nữ đem hiến tế để xoa dịu cơn giận của loài rồng.
Nhưng hắn chẳng mảy may đáp lại. Hắn nhìn cô đầy khinh bỉ. “Thế ai trả tiền vé?”
“Ồ!” Patsy nín thở; rồi cô bật cười khúc khích đầy sức lan tỏa. “Tôi chứ—đương nhiên rồi. Tôi sẽ mua vé đi—anh đọc tên các ga lên xem nào?”
Người soát vé cộc cằn gằn tên từng ga: “Hampden, Forestview, Hainsville, Dartmouth, Hudson, Arden, Brambleside, Mayberry, Greyfriars—”
“Cái ga cuối là gì cơ—Greyfriars? Tôi mua vé đi Greyfriars.” Cô nói câu đó với cái giọng điệu hệt như lúc gọi một suất thịt cừu trong nhà hàng, rồi đưa cho người soát vé một tờ tiền.
Khi hắn thối lại tiền và đi khuất, vẫn mang vẻ mặt bực dọc, Patsy cho phép bản thân trải qua thứ mà cô gọi là “cơn kiệt sức cá nhân tạm thời.”
“Đồ ngốc!” cô tự lẩm bẩm mắng mình. “Mày là kẻ ngu ngốc nhất trên hai châu lục; và Chúa mới biết Dan sẽ nghĩ gì về mày nếu anh ấy còn sống trên cõi đời này để mà nghe thấy.” Nói đoạn, cô siết chặt chiếc găng tay rách này vào chiếc găng tay kia trong nỗi khốn khổ đồng cảm; và lần thứ hai trong buổi chiều hôm ấy, đôi mắt cô nhắm lại vì quá kiệt sức.
Con tàu tiếp tục ì à ì ạch chuyển bánh. Mỗi khi tàu dừng, Patsy lại dán mắt vào cửa ra vào và khung cửa sổ bên cạnh để tìm kiếm mục tiêu; mỗi khi tàu chạy lại, cô lại thầm thở phào nhẹ nhõm, mừng vì có thêm một khoảng nghỉ ngơi khỏi cái sứ mệnh đang ngày càng trở nên đáng sợ. Từ lâu cô đã chẳng còn chút hứng thú nào với Billy Burgeman như một cá nhân cụ thể nữa. Hắn ta đã thu mình lại thành một khái niệm trừu tượng về bổn phận, và với tư cách đó thì chẳng hề có sức hút hay sự thuyết phục nào cả. Nhưng khi sự hứng thú phai nhạt bao nhiêu, thì sự quyết tâm lại dâng cao bấy nhiêu; cô sẽ lôi cổ hắn ra và nói cho hắn biết lý do cô đến đây, dù có mất cả năm lẫn ngày đi nữa và có khiến hắn sốc đến ngất xỉu đi chăng nữa.
Cô đang tự nhủ với bản thân điều đó lần thứ một trăm, thêm thắt chút gia vị—và nét chấm phá nghệ thuật—rằng: “Sau đó—mặc thây hắn!” thì con tàu rời khỏi một ga khác. Cô vốn đã tự khẳng định chắc nịch rằng hắn không có trong số những hành khách xuống tàu. Nhưng bỗng nhiên, một chi tiết quen thuộc ở bóng dáng cô độc đứng ở tận đầu kia của bờ đá dăm đã thu hút ánh nhìn của cô; bóng lưng ấy quay về phía cô, và giữa tích tắc tàu chạy vụt qua cùng màn sập tối đang buông xuống, cô chỉ có thể nhận ra những nét mờ ảo. Nhưng những đường nét ấy không thể nhầm lẫn vào đâu được, không thể nào quên được.
“Nguyền rủa nhà Burgeman một triệu lần!” Patsy thốt lên. “Chà, chẳng còn cách nào khác ngoài việc xuống ở ga tiếp theo rồi quay lại.”
Người soát vé nhìn cô xuống tàu với một sự nhẹ nhõm rõ rệt. Hắn rất sợ cô là một kẻ không bình thường và không đủ tỉnh táo để đi du lịch một mình. Sự rời đi của cô giúp hắn trút bỏ mọi lo âu và trách nhiệm, và hắn an tâm quay trở lại công việc với một đầu óc nhẹ tênh. Còn Patsy thì không. Cô chớp mắt nhìn đoàn tàu đang khuất dần rồi nhìn xuống đôi bàn tay trống trơn của mình, trải qua cảm giác tuyệt vọng hoàn toàn và sâu sắc nhất từ trước đến nay trong đời. Cô đã bỏ quên chiếc túi xách của mình trên toa tàu rồi!
Khi đã có thể suy nghĩ rành mạch trở lại, cô chua chát nhận xét: “Mày cần một đứa nhũ mẫu để canh chừng đấy, Patricia O’Connell ạ; và tao chẳng chắc là mày có cần thêm một chiếc xe đẩy em bé nữa hay không.” Cô vươn vai mệt mỏi và dụi mắt. “Tớ cảm giác như tất cả chuyện này chỉ là một vở kịch ngớ ngẩn và tớ được giao vai một đứa ngốc nhà quê Ireland; một màn hề nhảm nhí—mà ai nghe cũng thề rằng chẳng bao giờ có thật ngoài đời ngoài các trại tâm thần cả.”
Một luồng đèn pha lao vút dọc đường ray hướng về phía cô và thành phố, và cô thu thập lại những mảnh trí óc còn sót lại của mình. Khi con tàu giảm tốc độ, cô bước vào bóng râm, và ánh mắt cô dừng lại ở cừa toa hành hàng đang mở. Cô nhếch miệng cười đầy cay đắng. “Chà! Có vẻ như tao lại thích mấy tay phanh tàu với nhân viên áp tải hành lý hơn là mấy gã soát vé rồi đấy.”
Và thế là khi tàu bắt đầu chuyển bánh, nhân viên áp tải hành lý—người tình cờ đứng ở cửa khoang—đã được một phen hoảng hồn khi thấy một bóng người nhỏ bé lao xầm tới từ chốn nhập nhoạng tối trời và ngã sóng xoài xuống sàn ngay cạnh anh ta.
“Một đứa con gái vô gia cư lang thang!” anh ta thốt lên đầy kinh ngạc và ghê tởm, rồi khi đỡ cô đứng dậy, “Cô không biết mình đang vi phạm pháp luật hả?”
Cô phì cười. “Cảm nhận thế nào thì tôi tưởng là chuyện khác cơ.” Cô thu lại vẻ cợt nhả và trừng mắt nhìn anh ta đầy hung hãn. “Tôi muốn anh hiểu cho rằng tôi đã trả vé cho chuyến tàu chiều nay, điều đó cho phép tôi được đi một mạch—cùng với chiếc rương của mình. Chà, giờ tôi đang quay về—với tư cách là chiếc rương của tôi đây, tôi sẽ không chiếm thêm diện tích nào và cũng chẳng đòi hỏi thêm đặc quyền nào nữa.”
“Nghe có vẻ hợp lý đấy, nhưng đó không phải là luật,” và người đàn ông nhe răng cười lớn. “Tôi rất tiếc, thưa cô, nhưng cô phải xuống ở ga tiếp theo thôi.”
“Được thôi,” Patsy đồng ý; “chỉ là xin đừng tranh cãi nữa. Thật đấy, tôi chán ngấy cái cảnh tranh cãi lắm rồi.”
Cô sụp xuống ngồi lên một chiếc rương và vùi mặt vào hai bàn tay. Nhân viên áp tải hành lý đứng nhìn cô, ngẩn ngơ vì tò mò và ngạc nhiên. Đến ga tiếp theo, anh ta giúp cô tuột qua ô cửa mà cô đã chèo vào, và gọi với theo một câu “tạm biệt” đầy ngượng ngùng trong bóng chiều chập choạng.
Cô đi tìm nhân viên nhà ga và nhận được những lời chỉ dẫn chẳng lấy gì làm khích lệ: Rất có thể anh ta đã nhìn thấy một người đàn ông như thế; có rất nhiều kẻ trông giống miêu tả đó xuống tàu mỗi ngày. Họ thường đến Quán trọ—Quán trọ Brambleside. Mùa du lịch vừa bắt đầu và giới thượng lưu đang bắt đầu đổ xô đến. Không, chẳng có phương tiện di chuyển nào cả. Xe buýt của Quán trọ không đón bất kỳ chuyến tàu nào sau chuyến sáu giờ rưỡi từ thành phố lên, trừ khi được khách đặt trước đặc biệt. Có ai đang đợi cô không nhỉ?
Patsy định lắc đầu thì một chiếc xe mui trần lao vút qua góc nhà ga và khựng lại ngay trước mặt cô và trưởng ga.
Người lái xe nheo mắt nhìn cô qua cặp kính bảo hộ với vẻ nghi ngờ, ngập ngừng. “Có phải là—cô là cô St. Regis không?” cuối cùng hắn ta cất lời hỏi.
“Miriam St. Regis ư?” Patsy cố tình hỏi ngược lại, dù ngay khi thốt lên cô đã nhận ra sự ngớ ngẩn của việc đi hỏi tên một nữ diễn viên người Anh ở một nơi thế này.
Nhưng người lái xe lại tưởng đó là một lời khẳng định thân phận. “Vâng, đúng vậy, thưa cô Miriam St. Regis. Ông Blake đã nhầm lẫn và tưởng rằng vì chiếc rương của cô đi từ thành phố lên nên cô sẽ đi chuyến xe đó. Mãi cho đến khi quản lý của cô, ông Travis, gọi điện thoại cách đây nửa tiếng thì ông ấy mới nhận ra là cô đi chuyến tàu hướng nam kia. Thật vô cùng xin lỗi vì đã để cô phải đợi lâu. Xin mời cô lên xe.”
Nói đoạn, người lái xe bước xuống khỏi xe mui trần, đỡ cô lên ghế ngồi, đắp cho cô một chiếc thảm—bởi những buổi tối đầu tháng Sáu trời có phần khá se lạnh—và ngay khoảnh khắc tiếp theo, Patsy thấy mình đang lao vút đi trên con đường làng với tiếng gầm gừ của động cơ vang lên như bản nhạc du dương bên tai.
“Chà, tôi chẳng biết ai là kẻ viết vở kịch này rồi chọn tôi đóng vai chính nữa,” cô thẩn thờ ngẫm nghĩ, “nhưng hắn ta chắc chắn rất biết cách xoay sở với các tình huống.”
Trong chớp mắt, cô phó mặc hoàn toàn bản thân cho sự thoải mái về thể xác và sự lười biếng trong tâm trí. Cô có khoảng thời gian dường như sẽ vô cùng mãn nguyện nếu cứ tiếp tục lướt đi mãi vào cõi vĩnh hằng tăm tối—với một điểm đến xa vời và một sứ mệnh mơ hồ đến mức chẳng mảy làm phiền lòng đến ý thức hiện tại của cô. Tất cả những gì cô cầu xin định mệnh lúc đó chỉ là sự thanh thỉnh của cõi hư vô; và để đáp lại—tâm trí cô lại bị giật phăng trở lại một cách tàn nhẫn vào cái vòng luẩn quẩn của vô vàn rắc rối phức tạp.
Ánh đèn của một tòa nhà lớn ở đằng xa nhắc nhở cô rằng vẫn còn rất nhiều việc phải dùng đến trí óc đang chờ trước mắt và chẳng còn thời gian để lãng phí. “Mình phải suy nghĩ—suy nghĩ—suy nghĩ, và mọi chuyện ngày càng khó khăn hơn qua từng phút. Nếu Miriam St. Regis đang đến đây, điều đó rất có thể có nghĩa là cô ta đang tranh thủ thời gian giữa các mùa diễn để đi biểu diễn giải trí. Chà, cho đến khi cô ta xuất hiện, họ cứ thoải mái hoan hỉ với sự nhầm lẫn mà họ đã tạo ra đi. Và sau đó—thề có chúa! sẽ có một góc trong phòng cô ta dành cho tôi vào tối nay, nếu không thì Thánh Michael đúng là kẻ tội đồ; dù thế nào đi nữa, cũng ổn tuốt.”
Người lái xe gỡ mền cho cô và ân cần đỡ cô xuống xe chẳng kém gì lúc giúp cô lên. Anh ta dẫn đường băng qua một mái hiên rộng để đến lối vào chính, và ở đó cô lùi lại phía sau khi anh ta đẩy cánh cửa xoay lớn bước vào.
“Ồ, cậu đấy à, Masters? Cô St. Regis đã đến chưa?”
“Chắc chắn rồi thưa ngài; cô ấy ở đây rồi đây ạ.”
Ngay khoảnh khắc tiếp theo, Patsy đứng giữa luồng ánh sáng rực rỡ, kẹp giữa một gã tài xế kiêm hướng dẫn viên bất đắc dĩ và một tay quản lý khách sạn kiêu kỳ, kẻ đang nhìn xuống cô với ánh mắt dò xét đầy nghi ngờ. Cô thừa ý thức được từng li từng tí về ngoại hình của mình—sự tơi tả của bộ âu phục nâu kiểu Norfolk, cái vẻ nghênh ngang bất tuân của chiếc mũ nỉ màu nâu mang phong cách nam tính, và đôi găng tay rách rưới. Nhưng cái tiền lệ từng được vị Ngự y của Nhà Vua tìm thấy khi đang vướng vào bụi hồng gai ở Killarney có giá trị gì cơ chứ, kiến thức về mối quan hệ họ hàng trong quá khứ với một nhân vật nào đó như Dan O’Connell có nghĩa lý gì, nếu người ta lại để cho một vấn đề nhỏ nhặt về trang phục làm hỏng màn ra mắt và phá nát lời thoại của chính mình?
Máu lại dồn về đôi má của Patsy, nhuộm chúng thành màu của hoa tầm xuân, và đôi mắt cô sâu thẳm lại với sắc xanh của Killarney, lấp lánh như lúc mặt trời nhảy múa. Cô mỉm cười—một nụ cười tươi tắn, rạng rỡ và đầy mê hoặc hướng về khối vật chất mang nặng tính thương mại ấy—cho đến khi cô nhận ra cái giá hắn định đoạt cho cô đã tăng gấp ba lần con số ban đầu.
Rồi cô cất giọng ngọt ngào: “Tôi đã có một chuyến đi khá vất vả để đến được đây, ông Blake ạ; việc bắt các chuyến nối tuyến ở đất nước các ông không phải lúc nào cũng đơn giản như người ta tưởng. Làm ơn cho tôi nhận phòng.” Và với phong thái của một nữ đại công tước, Patsy O’Connell, cựu thành viên của đoàn kịch Quốc gia Ireland tại Dublin, và gần đây hơn là bệnh nhân khu từ thiện dành cho nữ của Bệnh viện Thành phố, hiên ngang dẫn lối bước qua một trong những sảnh khách sạn mùa hè lộng lẫy nhất nước Mỹ.
Khi cô bước vào thang máy thì một thanh niên bước ra—một chàng trai với bộ ria mép nhỏ, vàng hoe và ngoan cố, khuôn mặt khá gầy gò, mang vẻ đẹp tri thức, u sầu, cùng đôi mắt nheo lại vì cận thị. Anh ta khoác chiếc áo Balmacaan bằng vải tweed Scotland và tay cầm chiếc mũ tròn bằng vải nhung.
Patsy quay sang hỏi cậu nhân viên trực thang máy. “Người đàn ông đó đến đây tối nay phải không?”
“Vâng, thưa cô; em vừa đưa anh ta lên phòng.”
“Tên anh ta là gì—cậu có biết không?”
“Em chịu, thưa cô. Để em tìm hiểu nếu cô muốn.”
“Không cần đâu. Tôi nghĩ là tự mình biết thì hơn.” Và cô lẩm bẩm trong miệng: “Xin Thánh Peter phù hộ cho chúng con!”
