'Đã đến lúc trái tim này nên tĩnh lặng,

Khi những con tim khác chẳng còn rung động vì nó nữa:

Song, dù chẳng thể nào được yêu thương,

Hãy cứ để ta được yêu!

Những ngày tháng đời ta như lá úa mùa thu;

Hoa trái của Tình yêu đã lìa cành;

Sâu bọ, sự mục ruỗng, và nỗi đau thương

Chỉ còn riêng mình ta gánh chịu!

Ngọn lửa thiêu đốt nơi lồng ngực này

Cô độc như hòn đảo núi lửa xa xăm;

Chẳng có ngọn đuốc nào được thắp lên từ ánh lửa ấy—

Nó chỉ là một giàn hỏa thiêu.

Những hy vọng, nỗi sợ hãi, và cả sự ghen tuông,

Cái phần đau đớn cùng sức mạnh cao cả

Của tình yêu, ta chẳng thể nào chia sẻ,

Mà chỉ đành khoác lên mình xiềng xích đó mà thôi.

Nhưng không phải vậy—và cũng chẳng phải nơi đây—

Những ý nghĩ ấy nên làm tâm hồn ta chao đảo, huống hồ là lúc này,

Nơi Vinh quang tô điểm cho linh cữu người anh hùng,

Hay vương trên vầng trán của chàng.

Gươm giáo, Cờ lệnh, và Chiến trường,

Vinh quang và Hy Lạp, hãy nhìn quanh ta đây!

Người chiến binh Sparta, được khiêng trên chiếc khiên của mình,

Cũng chẳng được tự do hơn thế.

Hãy thức tỉnh! (không phải Hy Lạp—nàng đã tỉnh giấc rồi!)

Hãy thức tỉnh, linh hồn ta! Hãy suy ngẫm xem ai là người

Dẫn lối dòng máu ngươi quay về nguồn cội,

Và rồi hãy tung đòn quyết định!

Hãy dẫm đạp những đam mê đang trỗi dậy ấy xuống,

Đó là điều không xứng đáng với đấng nam nhi!—đối với ngươi

Nụ cười hay cái cau mày

Của Mỹ nhân đều nên là thứ dửng dưng.

Nếu ngươi hối tiếc tuổi xuân, sao còn sống làm chi?

Vùng đất của cái chết vẻ vang

Đang ở đây:—hãy tiến ra Chiến trường, và dâng hiến

Hơi thở cuối cùng của ngươi!

Hãy tìm kiếm—dù ít khi người ta tìm nhưng lại dễ dàng thấy được—

Một nấm mồ người lính, nơi tốt nhất dành cho ngươi;

Rồi nhìn quanh, chọn lấy mảnh đất của mình,

Và đón nhận sự An nghỉ.

Missolonghi, ngày 22 tháng 1 năm 1824.