Chú Ngựa Con Của Tôi

Chú ngựa con của tôi hất cái đầu lanh lợi,

Và hẳn đã mỉm cười, nếu chú có thể cười,

Để cảm ơn mẩu bánh mì tôi mới tới,

Thứ chú cho là ngon tuyệt, tuyệt vời;

Đôi mắt chú thật sáng ngời, hoang dại,

Chú nhìn tôi như thể mến thương nhiều,

Dẫu tôi chỉ là đứa trẻ thơ dại,

Còn chú là ngựa thật, bạn biết điều.

Sẽ thật thú vị biết bao nếu được lớn,

Và có đôi chân sau vững chãi tựa lưng;

Cả tấn yến mạch, cỏ khô chẳng hề chán,

Thoải mái ăn no, nhấm nháp tưng bừng;

Cúi đầu xuống, thỏa cơn khát cháy bỏng,

Với nước trong chiếc xô đáng yêu thay;

Đeo dây cương trong miệng, nhìn thật lóng,

Vẫy đôi tai, quất đuôi vụt dẻo dày!

Phi nước đại cuồng điên trên cánh đồng cỏ,

Ai đuổi theo tôi—thật khờ khạo biết bao,

Rồi trang trọng nhường tấm lưng to nhỏ,

Cho người cưỡi lên, vững chãi tự hào;

Cảm nhận điều chỉ loài ngựa mới thấu,

Khi mọi sự trôi theo lẽ tự nhiên,

Chẳng ai chú ý người cưỡi phía sau,

Chỉ tiếng vỗ tay vang dội ngựa hiền!

Chú phi nước kiệu nhanh hay chậm rãi,

Trò chơi nào cũng đẹp đẽ, đáng yêu;

Nghĩa vụ với chú chỉ là niềm khoái,

Ôi, ước gì tôi cũng được như nhiều!

Bài học hẳn sẽ khác đi nhiều lắm,

Nếu tôi có thể rời sách vở, cuộn giấy xưa,

Để học cách chạy vòng quanh, say đắm,

Như chú ngày xưa, thuở ngựa con vừa.

Chắc hẳn thật tuyệt vời khi được đóng móng,

Đẹp đẽ vượt ngoài lời ngợi ca tôi,

Khi mệt mỏi lăn lộn trên bãi bóng,

Đứng trên bốn chân, gặm cỏ giữa trời!

Than ôi! Những giấc mơ tôi yếu ớt,

Tôi không được phép bắt chước bề trên;

Than ôi! Tôi chỉ là đứa trẻ khờ khướt,

Còn chú là ngựa thật, bạn chớ quên.

"A."

Về Chú Chó Tây Ban Nha, Tên Là Beau, Đã Giết Một Chú Chim Nhỏ

(Ngày 15 tháng 7 năm 1793)

Này Beau, chú chó Tây Ban Nha sống sung túc,

Được ăn no, nhàn hạ, chẳng chút lo âu,

Lẽ ra phải khôn ngoan, đừng nên thúc,

Đuổi theo mỗi vụn vặt thấy bên đầu.

Nhưng chú đã giết một chú chim bé bỏng,

Mới tập bay, chưa thạo bước chân đời,

Trái lời ta dặn, dẫu tiếng ta vang vọng,

Cấm cản chú đừng sát hại loài chơi.

Chú giết nó đâu phải vì đói khát,

Để lấp đầy cơn đau đớn của loài săn,

Bởi xác chim, dẫu bị đuổi theo gay gắt,

Chú vẫn để nằm đó, chẳng chút băn khoăn.

Nó cũng chẳng phải loài trộm cắp gì,

Hay giống loài làm máu nóng cuồng điên,

Nó vô tội, chỉ muốn chơi đùa thôi nhỉ,

Vậy mà chú xé tan, vì thú riêng.

Chó của ta ơi! Còn phương cách nào đây?

Khi ta đã dạy bảo bao điều tận tâm,

Mà nhìn chú, sau bao công sức ấy,

Lại giống hệt Con Người, đến âm thầm?

William Cowper.

Lời Hồi Đáp Của Beau

Thưa chủ, khi con lao tới vồ chú chim nhỏ,

Mặc kệ lời ngài ra lệnh cấm ngăn,

Có một giọng nói vang hơn, đầy ngỏ,

Khó lòng cưỡng lại, vang vọng trong lòng.

Ngài thét—hãy dừng lại!—nhưng trong lồng ngực,

Một tiếng gọi khác thét lên—hãy tiến lên—

Đó là Tự Nhiên, thưa ngài, với mệnh lệnh thật lực,

Thúc đẩy con, buộc con phải làm nên.

Dẫu con tôn trọng Tự Nhiên nhiều đến thế,

Con đã từng liều lĩnh phá một lần,

(Như ngài có lẽ vẫn còn nhớ khẽ),

Mệnh lệnh của bà, chỉ vì ngài phân.

Và ngày ấy, chú chim sẻ của ngài đó,

Khi lướt qua cánh cửa lồng giam,

Đã đập cánh đến kiệt cùng, mệt khó,

Thở hổn hển gục xuống, chịu cam.

Con biết rõ nó là vật thiêng liêng ấy,

Chẳng dành cho hàm răng con chút nào,

Con chỉ hôn lên cánh nó xù dậy,

Liếm mượt lông, chẳng chút hại nào.

Vậy xin hãy dùng sự vâng lời ngày trước,

Để thứ tha cho sự bất tuân này,

Đừng buông lời quở trách, người chủ tốt,

Với chú chó của ngài đang sầu đây;

Nếu giết chim là tội lỗi quá lớn,

(Điều mà con khó lòng nhìn thấy ra),

Thì việc ngài giết Thời Gian, bằng những câu thơ bỡn,

Viết cho con, ngài nghĩ sao, thưa cha?

William Cowper.

Lời Ru Của Hải Cẩu

Ồ, nín đi con yêu, màn đêm đã khép lại sau lưng,

Nước đen thẫm, đâu còn ánh xanh lấp lánh ban ngày,

Trăng soi rọi xuống những con sóng dâng chập chùng,

Nghỉ ngơi trong hõm sóng khẽ thì thầm lay.

Nơi sóng vỗ vào sóng, hãy để gối êm đềm:

À ơi, vây nhỏ mệt nhoài, cuộn mình thư thái nhé!

Bão giông chẳng thể đánh thức, cá mập chẳng tìm thêm,

Ngủ ngon trong vòng tay biển cả nhịp nhàng khe khẽ.

Rudyard Kipling.

Giờ Vắt Sữa

Khi đàn bò về nhà là giờ vắt sữa đã tới;

Mật ong được làm khi đàn ong vo ve nơi nơi;

Vịt mẹ và vịt bố trên hồ đầy lau sậy,

Và hươu nai sống bình yên trong bụi cây lộng gió này;

Còn chú thỏ con nhút nhát, vui nhộn, tinh nghịch,

Khẽ nháy mũi, ngồi tắm nắng thật thích.

Christina G. Rossetti.

Cảm Ơn Nàng Bò Xinh

Cảm ơn nàng bò xinh, đã cho dòng sữa ngọt lành,

Để ta nhúng miếng bánh mì, ăn ngon lành mỗi bữa,

Mỗi ngày, mỗi đêm, đều tươi, ấm, trắng trong chan chứa,

Ngọt ngào, thơm dịu, ân cần dành cho ta.

Đừng nhai cỏ độc mọc hoang trên bờ bụi rậm rạp,

Mọc đầy quanh bờ rãnh bẩn thỉu, âm u;

Hãy ăn hoa anh thảo vàng, loài hoa thơm ngát,

Để sữa nàng thêm ngọt, thêm vị dịu hiền ru.

Nơi hoa tím ngát hương mọc lên trên thảm cỏ,

Nơi dòng nước sủi bọt chảy quanh, róc rách đêm ngày,

Nơi cỏ non tươi tốt, mướt xanh nơi đầu ngõ,

Nàng bò xinh ơi, hãy đến đó mà ăn ngất ngây.

Jane Taylor.

Cậu Bé Và Con Cừu

"Cừu lười ơi, nói ta nghe vì sao cừu nằm đó,

Trên cánh đồng tươi đẹp, chẳng mảy may lo âu,

Chỉ ăn cỏ và hoa cúc trắng, ngày đêm chẳng rõ,

Từ sớm mai cho đến tối mịt, chẳng nhấc đầu:

Mọi vật đều làm được điều gì đó, hỡi bạn;

Nhưng cừu thì có ích gì, hay chỉ biết nhàn tan?"

"Không, cậu chủ nhỏ của ta, không phải thế đâu!

Đừng đối xử với ta như vậy, xin cậu đừng!

Cậu không thấy lớp lông mọc trên lưng ta sao, cậu?

Để làm nên bộ quần áo cậu mặc mỗi mùa xuân?

Lạnh, ôi, cậu sẽ lạnh buốt biết bao,

Nếu không có lông cừu ta trao cho cậu nào."

"Đúng, nghe có vẻ là điều dễ chịu thật đấy,

Gặm hoa cúc mỗi độ xuân sang, đời thảnh thơi;

Nhưng những đêm giá rét ta trải qua đâu thấy,

Trên thảm cỏ lạnh lùng, đẫm sương rơi,

Hay phải đi tìm bữa tối ít ỏi nơi đâu,

Khi đất đai trơ trọi, nâu sồng, chẳng thấy màu!"

"Rồi bác nông dân cũng đến, khi mùa xuân vui vẻ đã qua,

Cắt bỏ bộ lông cừu ấm áp của ta đi,

Để làm chiếc áo khoác cho cậu, trong ngày đông lạnh giá,

Cậu chủ nhỏ, đó là lý do ta nằm trên cánh đồng xanh rì."

Ann Taylor.

Đàn Cừu Non Trên Đồng Cỏ

Ôi những chú cừu non! Tháng này trời lạnh giá,

Bầu trời xám xịt, mịt mù hơi sương;

Các bạn run rẩy trên đồng cỏ lạnh giá,

Và kêu be be trước gió thổi trên đường;

Chờ nhé! Khi tôi lớn—một ngày nào đó—

Tôi sẽ xây mái che cho từng chuồng cừu nhỏ.

Nhưng giờ đây, khi tôi còn bé nhỏ,

Tôi sẽ cầu nguyện bên gối mẹ cho các bạn cừu;

Có lẽ các thiên thần với đôi cánh rực rỡ,

Sẽ đến sưởi ấm cho các bạn, những sinh linh bé xíu;

Tôi tin rằng, nếu Chúa trời thấu hiểu,

Ngài sẽ để đàn cừu sinh ra vào tháng Năm tươi sáng.

Laurence Alma Tadema.

Chú Cừu Cưng

Sương rơi nhanh, những vì sao bắt đầu nhấp nháy;

Tôi nghe một giọng nói; bảo: "Uống đi, sinh vật xinh xắn, uống đi!"

Và nhìn qua hàng rào, trước mắt tôi hiện ra thấy,

Một chú cừu núi trắng như tuyết, cùng một cô bé bên cạnh, dịu kì.

Chẳng có cừu hay bò nào gần đó; chú cừu cô độc một mình,

Và bằng một sợi dây mảnh, được buộc vào một hòn đá.

Với một đầu gối đặt trên cỏ, cô bé quỳ lặng thinh,

Trong khi đưa cho chú cừu núi bữa tối, thật lạ.

Chú cừu, trong khi nhận bữa tối từ tay cô bé,

Dường như thưởng thức, với đầu và tai, và cái đuôi ngoáy vui mừng.

"Uống đi, sinh vật xinh xắn, uống đi!" cô nói, với giọng khẽ,

Mà tôi cảm nhận trái tim cô bé gần như chạm vào tim mình, khôn cùng.

Đó là bé Barbara Lewthwaite, một đứa trẻ vẻ đẹp hiếm có!

Tôi dõi theo họ với sự thích thú; họ là một cặp đôi đáng yêu.

Giờ đây cô bé quay đi với chiếc can rỗng, vẻ nhỏ,

Nhưng trước khi đi được mười bước, cô dừng bước chân mình lại, bao nhiêu.

Cô nhìn thẳng về phía chú cừu; và từ một nơi bóng mát,

Tôi, không bị phát hiện, có thể thấy nét mặt cô thay đổi.

Nếu thiên nhiên có thể mang đến những vần điệu cho lưỡi cô, tôi thoáng chốt,

Tôi nghĩ, cô bé ấy có thể hát cho chú cừu của mình nghe, những lời này thôi:

"Điều gì làm chú khó chịu, chú bé nhỏ? Cái gì nào? Sao cứ kéo sợi dây mãi thế?

Chẳng phải mọi thứ đều tốt đẹp với chú sao? Tốt cả cho chỗ ngủ lẫn miếng ăn?

Mảnh cỏ của chú mềm mại, xanh mướt như cỏ có thể thế;

Nghỉ ngơi đi, chú bé nhỏ, nghỉ đi; điều gì làm chú băn khoăn?"

"Chú muốn tìm kiếm điều gì? Điều gì thiếu vắng trong trái tim chú?

Đôi chân của chú, chẳng phải chúng khỏe mạnh sao? Và chú thật xinh đẹp.

Cỏ này là cỏ non, những bông hoa này chẳng có gì sánh được,

Và bắp xanh kia suốt ngày rì rào trong tai chú, thật tuyệt."

"Nếu mặt trời chiếu nắng gắt, chỉ cần căng sợi dây len của chú ra thôi,—

Cây sồi này đứng gần đây,—chú có thể tìm được nơi trú ẩn dưới tán cây.

Vì mưa và bão núi, chú chẳng cần sợ hãi điều gì tương tự thế đâu;

Mưa và bão là những thứ hiếm khi đến nơi này."

"Nghỉ ngơi đi, chú bé nhỏ, nghỉ đi; chú đã quên ngày đó rồi sao,

Khi cha tôi tìm thấy chú lần đầu, ở những nơi xa xôi.

Nhiều đàn cừu trên đồi, nhưng chẳng ai sở hữu chú cả đâu nào,

Và mẹ chú từ bên cạnh chú đã đi mãi mãi, xa vời."

"Ông ấy ôm chú vào lòng, và vì thương hại mang chú về nhà,—

Một ngày phước lành cho chú!—Thế thì chú còn lang thang đi đâu nữa?

Chú có một người bảo mẫu trung thành; người mẹ đã sinh ra chú ra,

Trên đỉnh núi cao chẳng thể nào có người tốt hơn đâu, đứa nhỏ."

"Chú biết rằng mỗi ngày hai lần tôi đã mang chú trong chiếc can này,

Nước sạch từ con suối, trong vắt như chưa bao giờ từng chảy;

Và hai lần trong ngày, khi mặt đất còn ướt đẫm sương dày,

Tôi mang cho chú những ngụm sữa,—sữa ấm, và tươi, mới hái."

"Đôi chân chú chẳng bao lâu sẽ khỏe gấp đôi bây giờ;

Khi đó tôi sẽ buộc chú vào xe của tôi, như chú ngựa nhỏ kéo cày,

Chú sẽ là người bạn chơi của tôi, và khi gió lạnh lùa qua bờ,

Lò sưởi của chúng ta sẽ là giường của chú, nhà của chúng ta sẽ là chuồng của chú, ngày đêm sum vầy."

"Nó sẽ không, sẽ không nghỉ ngơi! Sinh vật tội nghiệp, có thể nào,

Rằng trái tim người mẹ đang trỗi dậy trong chú phải không?

Những điều tôi không biết có lẽ rất thân thương với chú nào,

Và những giấc mơ về những thứ chú không thể nhìn thấy hay nghe thấy, trong lòng."

"Than ôi, những đỉnh núi trông thật xanh tươi và đẹp đẽ!

Tôi đã nghe về những cơn gió đáng sợ và bóng tối đến nơi đó.

Những con suối nhỏ, dường như chỉ là trò tiêu khiển và tất cả là trò chơi vui vẻ,

Khi chúng giận dữ gầm lên như những con sư tử tìm con mồi, thật đáng lo."

"Ở đây chú không cần sợ con quạ trên bầu trời cao;

Đêm và ngày chú đều an toàn—ngôi nhà tranh của chúng ta ở gần đây thôi.

Sao cứ kêu be be theo tôi? Sao cứ kéo sợi dây xích chú vào?

Ngủ đi,—và lúc rạng đông tôi sẽ đến với chú, đừng buồn nữa thôi!"

Khi tôi đi về nhà qua con đường nhỏ với bước chân lười biếng,

Bài hát này tôi tự lặp đi lặp lại nhiều lần;

Và dường như, khi tôi lần theo từng dòng của bài thơ, suy nghĩ miên man,

Rằng chỉ một nửa là của cô bé và một nửa là của tôi, vương vấn.

Lại một lần nữa tôi lặp lại bài hát đó:

"Không," tôi tự nhủ, "hơn một nửa phải thuộc về cô bé mới đúng";

Vì cô bé nhìn với ánh nhìn như vậy, và nói với giọng như vậy đó,

Mà tôi cảm nhận trái tim cô bé gần như chạm vào tim mình, trong không trung.

William Wordsworth.

Chú Mèo Con, Và Những Chiếc Lá Rụng

Nhìn kìa, chú mèo con trên tường,

Đang đùa nghịch với những chiếc lá rụng muôn phương,

Những chiếc lá héo úa—một—hai—và ba—

Từ cây cơm cháy cao vút, xa xa!

Qua bầu không khí tĩnh lặng và giá băng

Của buổi sáng tươi sáng và đẹp xinh này,

Chúng xoay tròn, xoay tròn rồi chìm xuống,

Nhẹ nhàng, chậm rãi: người ta có thể nghĩ,

Từ những chuyển động được tạo ra,

Mỗi chiếc lá nhỏ đều mang theo

Một tinh linh hay tiên nữ đang tiến về đây,

Giáng xuống thế giới hạ giới này,

Mỗi người đều vô hình và im lặng,

Trong chiếc dù chao đảo của mình.

Nhưng chú mèo con, cách chú giật mình,

Cúi người, vươn vai, giơ chân và lao tới!

Đầu tiên vào một chiếc và sau đó là chiếc tiếp theo,

Cũng nhẹ nhàng và cũng vàng óng thế thôi;

Có rất nhiều chiếc bây giờ—giờ là một—

Bây giờ chúng dừng lại và chẳng còn chiếc nào:

Sự khao khát mãnh liệt làm sao

Trong đôi mắt lửa cháy hướng lên cao!

Với cú nhảy của loài hổ, nửa đường,

Bây giờ chú bắt gặp con mồi đang đến gần;

Để nó đi nhanh chóng và rồi

Lại có nó trong tầm tay mình một lần nữa.

Bây giờ chú vờn với ba hoặc bốn chiếc,

Giống như một nhà ảo thuật Ấn Độ;

Nhanh như người ấy trong các kỹ năng nghệ thuật,

Vượt xa hơn trong niềm vui sướng của trái tim.

.        .        .        .        .        .        .        .

William Wordsworth.