Họ đang đứng dưới một gốc cây, mỗi người quàng một tay qua cổ người kia, và Alice nhận ra ngay ai là ai, bởi một người có thêu chữ “DUM” trên cổ áo, còn người kia là “DEE.” “Mình cho là mỗi người trong số họ còn có chữ ‘TWEEDLE’ thêu ở phía sau cổ áo,” cô tự nhủ.

Họ đứng im đến nỗi cô quên bẵng đi rằng họ là người sống, và cô đang nhìn quanh xem liệu chữ ‘TWEEDLE’ có được viết đằng sau mỗi cổ áo hay không, thì cô giật mình bởi một giọng nói vang lên từ người có đánh dấu “DUM.”

“Nếu cô nghĩ chúng tôi là tượng sáp,” anh ta nói, “thì cô phải trả tiền mới đúng. Tượng sáp đâu có được làm ra để cho người ta xem không đâu, chẳng đời nào!”

“Trái lại,” người có đánh dấu “DEE” nói thêm, “nếu cô nghĩ chúng tôi là người sống, thì cô phải lên tiếng mới đúng.”

“Tôi rất lấy làm tiếc,” đó là tất cả những gì Alice có thể thốt lên; bởi những ca từ của bài đồng dao cũ cứ văng vẳng trong đầu cô như tiếng tích tắc của đồng hồ, và cô khó lòng kiềm chế được việc nói to chúng ra:

“Tweedledum và Tweedledee

Quyết định một trận giao tranh;

Vì Tweedledum bảo Tweedledee

Làm hỏng món đồ chơi mới tinh.

Ngay lúc ấy một con quạ hung ác bay xuống,

Đen như hũ nhựa đường;

Khiến cả hai vị anh hùng hoảng sợ,

Quên bẵng đi mối bất hòa thường.”

“Tôi biết cô đang nghĩ gì,” Tweedledum nói: “nhưng không phải thế đâu, chẳng đời nào.”

“Trái lại,” Tweedledee tiếp lời, “nếu nó là thế, thì nó có thể là thế; và nếu nó đã là thế, thì nó sẽ là thế; nhưng vì nó không phải là thế, nên nó không là thế. Đó là logic.”

“Tôi đang nghĩ,” Alice nói rất lịch sự, “đâu là lối ra tốt nhất khỏi khu rừng này: trời đang tối dần. Các anh có thể chỉ giúp tôi không?”

Nhưng hai người đàn ông tí hon chỉ nhìn nhau rồi cười toe toét.

Trông họ hệt như hai cậu học trò lớn, đến nỗi Alice không thể không chĩa ngón tay về phía Tweedledum và nói: “Cậu học trò thứ nhất!”

“Chẳng đời nào!” Tweedledum kêu lên nhanh nhảu, rồi ngậm miệng lại cái “cộp”.

“Cậu học trò tiếp theo!” Alice nói, chuyển sang Tweedledee, dù cô chắc chắn rằng anh ta sẽ chỉ hét lên “Trái lại!” và đúng là anh ta đã làm vậy thật.

“Cô sai rồi!” Tweedledum kêu lên. “Điều đầu tiên khi đến thăm là phải nói ‘Chào bạn!’ và bắt tay!” Thế rồi hai anh em ôm chầm lấy nhau, và họ chìa hai bàn tay còn trống ra để bắt tay cô.

Alice không muốn bắt tay ai trước, vì sợ làm người kia phật lòng; vì vậy, để giải quyết khó khăn này, cô nắm lấy cả hai tay cùng một lúc: giây tiếp theo họ đang nhảy múa theo vòng tròn. Việc này có vẻ hoàn toàn tự nhiên (cô nhớ lại sau này), và cô thậm chí còn chẳng ngạc nhiên khi nghe thấy tiếng nhạc vang lên: dường như nó phát ra từ cái cây mà họ đang nhảy múa bên dưới, và được tạo ra (theo như cô hiểu) bởi các cành cây cọ xát vào nhau, giống như tiếng đàn vĩ cầm và cung kéo.

“Nhưng quả thật rất buồn cười,” (Alice nói sau này, khi kể lại câu chuyện này cho chị mình nghe,) “khi thấy mình đang hát bài ‘Chúng ta cùng đi quanh bụi dâu tằm.’ Mình không biết mình bắt đầu từ lúc nào, nhưng bằng cách nào đó mình cứ cảm thấy như mình đã hát nó từ rất rất lâu rồi!”

Hai người bạn nhảy kia béo tròn, và chẳng mấy chốc đã hụt hơi. “Bốn vòng là đủ cho một điệu nhảy rồi,” Tweedledum hổn hển nói, và họ dừng nhảy đột ngột như khi bắt đầu: âm nhạc cũng ngừng cùng lúc đó.

Sau đó họ buông tay Alice ra, và đứng nhìn cô một phút: có một khoảng lặng khá gượng gạo, vì Alice không biết làm thế nào để bắt đầu cuộc trò chuyện với những người mà cô vừa nhảy cùng. “Bây giờ mà nói ‘Chào bạn!’ thì chẳng ra làm sao cả,” cô tự nhủ: “dường như chúng mình đã vượt qua bước đó rồi, theo một cách nào đó!”

“Tôi hy vọng các anh không mệt lắm chứ?” cuối cùng cô lên tiếng.

“Chẳng đời nào. Và cảm ơn cô rất nhiều vì đã hỏi,” Tweedledum đáp.

“Rất lấy làm cảm kích!” Tweedledee nói thêm. “Cô có thích thơ ca không?”

“Vâ-âng, khá thích—một vài bài thơ,” Alice trả lời đầy lưỡng lự. “Các anh có thể chỉ cho tôi lối nào dẫn ra khỏi khu rừng không?”

“Mình nên ngâm bài gì cho cô ấy nghe nhỉ?” Tweedledee nói, nhìn quanh phía Tweedledum với đôi mắt nghiêm nghị, và chẳng hề để ý đến câu hỏi của Alice.

“‘Hải mã và Thợ mộc’ là bài dài nhất,” Tweedledum đáp, rồi ôm chầm lấy anh trai một cách âu yếm.

Tweedledee bắt đầu ngay lập tức:

“Mặt trời đang tỏa nắng—"

Ở đây Alice đánh bạo ngắt lời anh ta. “Nếu bài đó rất dài,” cô nói, lịch sự nhất có thể, “các anh làm ơn chỉ cho tôi trước lối nào—”

Tweedledee mỉm cười dịu dàng, và bắt đầu lại:

“Mặt trời tỏa nắng trên đại dương,

Tỏa sáng bằng hết sức lực của mình:

Ngài đã cố hết sức để làm cho

Những con sóng trở nên êm ả và tươi sáng—

Và điều này thật kỳ lạ, vì khi đó

Đang là giữa đêm khuya.

Mặt trăng tỏa sáng một cách hờn dỗi,

Vì nàng nghĩ mặt trời

Chẳng có lý do gì để ở đó

Sau khi ngày đã tàn—

‘Thật là thô lỗ,’ nàng nói,

‘Khi đến và phá hỏng cuộc vui!’

Biển thì ướt như chưa từng ướt hơn thế,

Cát thì khô như chưa từng khô hơn thế.

Bạn không thể thấy một đám mây nào, bởi vì

Chẳng có đám mây nào trên bầu trời:

Không có chim chóc bay trên đầu—

Chẳng có con chim nào để mà bay.

Ngài Hải mã và bác Thợ mộc

Đang đi dạo gần bên;

Họ khóc lóc thảm thiết khi nhìn thấy

Những bãi cát mênh mông:

‘Nếu chỗ này được dọn sạch,’

Họ nói, ‘thì thật là tuyệt vời!’

‘Nếu bảy cô hầu gái với bảy chiếc chổi

Quét sạch nơi này trong nửa năm,

Liệu bạn có cho rằng,’ ngài Hải mã nói,

‘Họ có thể dọn sạch được không?’

‘Tôi nghi ngờ điều đó,’ bác Thợ mộc nói,

Và rơi một giọt nước mắt đắng cay.

‘Ôi những chú Hàu, hãy đến đi dạo cùng chúng ta!’

Ngài Hải mã nài nỉ.

‘Một chuyến đi dạo thú vị, một cuộc trò chuyện vui vẻ,

Dọc theo bãi biển đầy muối mặn:

Chúng ta không thể đi cùng quá bốn chú,

Để mỗi bên đều có thể dắt tay.’

Chú Hàu lớn tuổi nhất nhìn ngài.

Nhưng chẳng nói một lời nào cả:

Chú Hàu lớn tuổi nhất nháy mắt,

Và lắc cái đầu nặng trĩu của mình—

Ý muốn nói chú không chọn

Rời khỏi bãi hàu của mình.

Nhưng bốn chú hàu trẻ vội vã chạy đến,

Tất cả đều háo hức chờ đợi món quà:

Áo khoác được chải chuốt, mặt mũi được rửa sạch,

Giày dép sạch sẽ và gọn gàng—

Và điều này thật kỳ lạ, vì, bạn biết đấy,

Chúng chẳng có chân cẳng gì cả.

Bốn chú Hàu khác theo sau chúng,

Và rồi lại thêm bốn chú nữa;

Và cuối cùng chúng đến thật đông đúc,

Và nhiều hơn nữa, và nhiều hơn nữa—

Tất cả đều nhảy nhót qua những con sóng sủi bọt,

Và tranh nhau bò lên bờ.

Ngài Hải mã và bác Thợ mộc

Đi tiếp một dặm hoặc hơn,

Rồi họ nghỉ ngơi trên một tảng đá

Thấp vừa đủ tiện lợi:

Và tất cả những chú Hàu nhỏ đứng lại

Và chờ đợi thành hàng.

‘Đã đến lúc,’ ngài Hải mã nói,

‘Để nói về nhiều điều:

Về giày dép—và tàu bè—và sáp niêm phong—

Về bắp cải—và các vị vua—

Và tại sao biển lại sôi sùng sục—

Và liệu lợn có biết bay hay không.’

‘Nhưng hãy đợi một chút,’ lũ Hàu kêu lên,

‘Trước khi chúng ta trò chuyện;

Vì vài chú trong chúng cháu bị hụt hơi,

Và tất cả chúng cháu đều béo tròn!’

‘Không vội!’ bác Thợ mộc nói.

Chúng cảm ơn bác rất nhiều vì điều đó.

‘Một ổ bánh mì,’ ngài Hải mã nói,

‘Là thứ chúng ta cần nhất:

Thêm chút tiêu và giấm

Thì thật là tuyệt hảo—

Bây giờ nếu các cháu đã sẵn sàng, những chú Hàu thân mến,

Chúng ta có thể bắt đầu ăn thôi.’

‘Nhưng đừng ăn chúng cháu!’ lũ Hàu kêu lên,

Trở nên hơi tái nhợt,

‘Sau lòng tốt như thế, làm vậy

Thật là điều thảm khốc!’

‘Đêm thật đẹp,’ ngài Hải mã nói,

‘Các cháu có chiêm ngưỡng cảnh đẹp không?

Thật tử tế khi các cháu đến!

Và các cháu thật dễ thương!’

Bác Thợ mộc chẳng nói gì ngoài

‘Cắt cho ta một lát nữa:

Ước gì cháu không bị điếc như thế—

Ta đã phải hỏi cháu hai lần rồi!’

‘Có vẻ thật xấu hổ,’ ngài Hải mã nói,

‘Khi chơi khăm chúng như vậy,

Sau khi đã đưa chúng đến đây,

Và bắt chúng chạy nhanh như thế!’

Bác Thợ mộc chẳng nói gì ngoài

‘Bơ phết dày quá!’

‘Ta khóc vì các cháu,’ ngài Hải mã nói.

‘Ta vô cùng thông cảm.’

Với tiếng nức nở và nước mắt, ngài chọn ra

Những chú có kích thước lớn nhất.

Cầm chiếc khăn tay của mình

Trước đôi mắt đang tuôn lệ.

‘Ôi những chú Hàu,’ bác Thợ mộc nói.

‘Các cháu đã có một chuyến chạy thú vị!

Chúng ta có nên chạy bộ về nhà không?’

Nhưng không có câu trả lời nào cả—

Và điều đó chẳng có gì lạ, vì

Họ đã ăn sạch bách từng chú một.’”

“Mình thích ngài Hải mã nhất,” Alice nói: “vì anh thấy đấy, ngài ấy có chút hối hận vì những chú hàu tội nghiệp.”

“Nhưng ngài ấy ăn nhiều hơn bác Thợ mộc đấy,” Tweedledee nói. “Anh thấy đấy, ngài ấy cầm chiếc khăn tay ở phía trước để bác Thợ mộc không thể đếm được ngài ấy đã lấy bao nhiêu: trái lại.”

“Thật là xấu tính!” Alice phẫn nộ nói. “Vậy thì mình thích bác Thợ mộc nhất—nếu bác ấy không ăn nhiều như ngài Hải mã.”

“Nhưng bác ấy đã ăn nhiều nhất có thể,” Tweedledum nói.

Điều này thật làm khó. Sau một hồi ngập ngừng, Alice bắt đầu: “Chà! Cả hai đều là những nhân vật rất khó ưa—” Ở đây cô tự ngắt lời mình trong đôi chút hoảng sợ, khi nghe thấy một âm thanh nghe như tiếng phì phò của một đầu máy hơi nước lớn trong khu rừng gần đó, mặc dù cô sợ rằng khả năng cao đó là một con thú hoang. “Ở đây có sư tử hay hổ không vậy?” cô rụt rè hỏi.

“Đó chỉ là tiếng ngáy của Red King thôi,” Tweedledee nói.

“Đến nhìn ông ấy đi!” hai anh em kêu lên, và mỗi người nắm lấy một bàn tay của Alice, rồi dẫn cô đến nơi vị Vua đang ngủ.

“Ông ấy trông không đáng yêu sao?” Tweedledum nói.

Alice không thể thành thật nói rằng ông ấy đáng yêu. Ông đội một chiếc mũ ngủ màu đỏ cao, có tua rua, và đang nằm cuộn tròn thành một đống luộm thuộm, ngáy thật to—“đủ to để làm văng cả cái đầu ra ngoài!” như Tweedledum nhận xét.

“Tôi sợ ông ấy sẽ bị cảm lạnh vì nằm trên bãi cỏ ẩm ướt,” Alice, một cô bé rất biết quan tâm, nói.

“Ông ấy đang mơ đấy,” Tweedledee nói: “và cô nghĩ ông ấy đang mơ về cái gì?”

Alice nói: “Không ai có thể đoán được điều đó đâu.”

“Sao lại không, về cô đấy!” Tweedledee thốt lên, vỗ tay đầy đắc thắng. “Và nếu ông ấy ngừng mơ về cô, cô nghĩ mình sẽ ở đâu?”

“Nơi tôi đang ở bây giờ, tất nhiên,” Alice nói.

“Không phải cô!” Tweedledee chế nhạo một cách khinh bỉ. “Cô sẽ chẳng ở đâu cả. Sao chứ, cô chỉ là một thứ gì đó trong giấc mơ của ông ấy mà thôi!”

“Nếu vị Vua kia mà thức giấc,” Tweedledum nói thêm, “cô sẽ biến mất—bùm!—hệt như một ngọn nến!”

“Tôi sẽ không như thế!” Alice phẫn nộ kêu lên. “Hơn nữa, nếu tôi chỉ là một thứ trong giấc mơ của ông ấy, thì tôi muốn biết các anh là gì?”

“Y hệt như thế,” Tweedledum nói.

“Y hệt, y hệt,” Tweedledee hét lên.

Anh ta hét to đến nỗi Alice không thể không nói: “Suỵt! Tôi e là các anh sẽ làm ông ấy thức giấc đấy, nếu cứ làm ồn như thế.”

“Chà, cô nói về việc làm ông ấy thức giấc thì chẳng ích gì đâu,” Tweedledum nói, “khi chính cô chỉ là một trong những thứ trong giấc mơ của ông ấy. Cô biết rõ là mình không có thật mà.”

“Tôi có thật!” Alice nói và bắt đầu khóc.

“Cô sẽ chẳng làm cho mình có thật hơn chút nào bằng cách khóc lóc đâu,” Tweedledee nhận xét: “chẳng có gì đáng để khóc cả.”

“Nếu tôi không có thật,” Alice nói—vừa cười vừa khóc, mọi thứ có vẻ thật nực cười—“thì tôi đã chẳng thể khóc được.”

“Tôi hy vọng cô không cho rằng đó là những giọt nước mắt thật?” Tweedledum ngắt lời với giọng vô cùng khinh bỉ.

“Mình biết họ đang nói nhảm,” Alice tự nhủ: “và thật ngớ ngẩn khi phải khóc vì điều đó.” Vì vậy, cô lau nước mắt, và tiếp tục một cách vui vẻ nhất có thể. “Dù sao thì tôi cũng nên ra khỏi khu rừng này, vì thực sự trời đang tối dần rồi. Các anh có nghĩ trời sắp mưa không?”

Tweedledum giương một chiếc ô lớn lên che cho mình và anh trai, rồi nhìn lên phía trên. “Không, tôi không nghĩ vậy,” anh ta nói: “ít nhất là—không phải ở dưới này. Chẳng đời nào.”

“Nhưng có thể trời sẽ mưa ở bên ngoài?”

“Có thể—nếu nó muốn,” Tweedledee nói: “chúng tôi không phản đối. Trái lại.”

“Đồ ích kỷ!” Alice nghĩ, và cô vừa định nói “Chúc ngủ ngon” rồi rời đi, thì Tweedledum lao ra từ dưới chiếc ô và túm lấy cổ tay cô.

“Cô có thấy cái đó không?” anh ta nói, giọng nghẹn lại vì giận dữ, và đôi mắt anh ta bỗng chốc to và vàng vọt, khi anh ta chỉ ngón tay run rẩy về phía một vật nhỏ màu trắng đang nằm dưới gốc cây.

“Đó chỉ là một cái lục lạc thôi,” Alice nói, sau khi kiểm tra kỹ vật nhỏ màu trắng đó. “Không phải rắn lục đâu nhé, anh biết đấy,” cô nói thêm một cách vội vàng, nghĩ rằng anh ta đang sợ hãi: “chỉ là một cái lục lạc cũ thôi—rất cũ và đã hỏng rồi.”

“Tôi biết là nó đấy!” Tweedledum kêu lên, bắt đầu dậm chân dữ dội và vò đầu bứt tai. “Tất nhiên là nó bị hỏng rồi!” Ở đây anh ta nhìn Tweedledee, người ngay lập tức ngồi bệt xuống đất và cố gắng trốn dưới chiếc ô.

Alice đặt tay lên cánh tay anh ta, và nói bằng giọng nhẹ nhàng: “Anh không cần phải tức giận như thế về một cái lục lạc cũ đâu.”

“Nhưng nó không hề cũ!” Tweedledum kêu lên, giận dữ hơn bao giờ hết. “Nó mới tinh, tôi bảo cô thế—tôi mua nó hôm qua—cái LỤC LẠC mới tinh của tôi!” và giọng anh ta cao vút thành một tiếng thét.

Suốt thời gian đó, Tweedledee đang cố hết sức để gấp chiếc ô lại, với chính mình ở trong đó: một việc làm thật kỳ quặc, đến nỗi nó khiến Alice hoàn toàn quên mất người anh đang giận dữ kia. Nhưng anh ta không thể thành công, và kết cục là anh ta lăn ra, bó chặt trong chiếc ô, chỉ còn thò cái đầu ra ngoài: và cứ nằm đó, mở miệng ra rồi khép lại cùng đôi mắt to tròn—“trông giống cá hơn bất cứ thứ gì khác,” Alice nghĩ.

“Tất nhiên là cô đồng ý một trận giao tranh chứ?” Tweedledum nói với giọng bình tĩnh hơn.

“Tôi cho là vậy,” người kia ủ rũ trả lời, khi bò ra khỏi chiếc ô: “chỉ là cô ấy phải giúp chúng ta mặc đồ vào, cô biết đấy.”

Vì vậy, hai anh em nắm tay nhau đi vào trong rừng, và quay lại trong chốc lát với vòng tay đầy những thứ—như gối tựa, chăn, thảm lò sưởi, khăn trải bàn, vung nồi và thùng than. “Tôi hy vọng cô giỏi việc ghim và buộc dây chứ?” Tweedledum nhận xét. “Mỗi thứ này đều phải được mặc vào, bằng cách này hay cách khác.”

Alice kể lại sau này rằng cô chưa bao giờ thấy người ta làm ầm ĩ về bất cứ việc gì trong đời mình như thế—cách hai người đó hối hả xoay xở—và số lượng đồ đạc họ đắp lên người—và những rắc rối họ gây ra cho cô trong việc buộc dây và cài khuy—“Thật sự thì đến lúc sẵn sàng, họ sẽ giống những kiện quần áo cũ hơn bất cứ thứ gì!” cô tự nhủ, khi đang sắp xếp một chiếc gối tựa quanh cổ Tweedledee, “để tránh cho đầu anh ta bị chém đứt,” như anh ta nói.

“Cô biết đấy,” anh ta nói thêm một cách rất nghiêm túc, “bị chém đứt đầu là một trong những điều nghiêm trọng nhất có thể xảy ra trong một trận chiến.”

Alice bật cười thành tiếng: nhưng cô cố xoay xở để biến nó thành một tiếng ho, vì sợ làm tổn thương cảm xúc của anh ta.

“Trông tôi có nhợt nhạt lắm không?” Tweedledum nói, tiến lại gần để được buộc mũ bảo hiểm lên đầu. (Anh ta gọi đó là mũ bảo hiểm, mặc dù trông nó chắc chắn giống một cái nồi hơn.)

“Chà—vâng—một chút,” Alice nhẹ nhàng trả lời.

“Tôi thường rất dũng cảm,” anh ta tiếp tục bằng giọng nhỏ: “chỉ là hôm nay tôi bị đau đầu thôi.”

“Và tôi bị đau răng!” Tweedledee, người đã nghe thấy nhận xét đó, nói. “Tôi còn khổ hơn anh nhiều!”

“Vậy thì tốt hơn là hai anh đừng chiến đấu hôm nay,” Alice nói, nghĩ rằng đây là cơ hội tốt để giảng hòa.

“Chúng tôi phải đánh nhau một chút, nhưng tôi không muốn kéo dài đâu,” Tweedledum nói. “Bây giờ là mấy giờ rồi?”

Tweedledee nhìn vào đồng hồ của mình và nói “Bốn giờ rưỡi.”

“Hãy đánh nhau đến sáu giờ, rồi ăn tối,” Tweedledum nói.

“Được thôi,” người kia nói, hơi buồn bã: “và cô ấy có thể xem chúng ta—chỉ là cô tốt nhất đừng đến quá gần,” anh ta nói thêm: “tôi thường đánh vào mọi thứ tôi nhìn thấy—khi tôi thực sự phấn khích.”

“Và tôi đánh vào mọi thứ trong tầm với,” Tweedledum hét lên, “cho dù tôi có nhìn thấy nó hay không!”

Alice cười. “Tôi nghĩ chắc là các anh đánh vào cây cối khá thường xuyên đấy,” cô nói.

Tweedledum nhìn quanh với một nụ cười mãn nguyện. “Tôi không cho là,” anh ta nói, “sẽ còn cái cây nào đứng vững, ở xa tít tắp, vào lúc chúng tôi xong việc!”

“Và tất cả chỉ vì một cái lục lạc!” Alice nói, vẫn hy vọng làm cho họ cảm thấy hơi xấu hổ vì đã đánh nhau vì một chuyện vặt vãnh như vậy.

“Tôi sẽ không bận tâm nhiều đến thế,” Tweedledum nói, “nếu nó không phải là cái mới.”

“Ước gì con quạ hung ác đó đến ngay đi!” Alice nghĩ.

“Chỉ có một thanh kiếm thôi, cô biết đấy,” Tweedledum nói với anh trai: “nhưng anh có thể lấy chiếc ô—nó cũng sắc bén không kém đâu. Chỉ là chúng ta phải bắt đầu nhanh lên thôi. Trời đang tối dần rồi.”

“Và còn tối hơn nữa,” Tweedledee nói.

Trời đang tối sầm lại đột ngột đến nỗi Alice nghĩ rằng hẳn là một cơn giông bão đang kéo đến. “Đám mây đen dày đặc kia mới đáng sợ làm sao!” cô nói. “Và nó đến nhanh quá! Sao, mình tin là nó có cánh đấy!”

“Là con quạ!” Tweedledum hét lên bằng giọng cao vút đầy hoảng sợ: và hai anh em cắm đầu chạy và biến mất trong chớp mắt.

Alice chạy một quãng ngắn vào trong rừng, và dừng lại dưới một gốc cây lớn. “Nó không bao giờ có thể bắt được mình ở đây,” cô nghĩ: “nó quá lớn để chen vào giữa những cái cây. Nhưng ước gì nó đừng vỗ cánh mạnh như thế—nó tạo ra cả một cơn bão trong rừng—đây này, cái khăn choàng của ai đó đang bị thổi bay mất rồi!”