"Mẹ, con đau lắm..." Giọng cậu khẽ nghẹn, môi mím lại, nước mắt rơi lã chã: "Nếu mẹ còn ở đây, thấy con như vậy chắc mẹ xót lắm, phải không?"

Nghĩ tới đây, cậu lại bật cười trong tiếng nấc: "Cũng chưa chắc... với cái tính nóng nảy của mẹ, biết đâu mẹ sẽ mắng con một trận trước, rồi mới kéo con đi tìm bọn nó tính sổ."

Cậu không nhận ra, theo từng lời cậu nói, trên bia mộ nơi cậu dựa lưng, oán khí đang dần dày đặc hơn.

Trong tấm ảnh đen trắng vốn hiền hòa, thoáng qua một lớp sát khí mờ mịt.

"À đúng rồi..." Hạ Hoài Hữu đưa tay quệt nước mắt, bật người ngồi thẳng dậy, cười hí hửng: "Hôm nay con gặp được người tốt lắm. Chị ấy giúp con đánh đuổi bọn bắt nạt, còn mời con ăn xúc xích nữa!"

Cậu vừa nói vừa lục trong cặp, lấy ra một cây xúc xích đã được gói kỹ trong túi nilon.

Xúc xích đã nguội, dính chút váng dầu, nhưng vẫn tỏa mùi thơm hấp dẫn.

Bụng cậu đói réo "ục" một tiếng, nhưng cậu không ăn, mà cẩn thận tách đôi, đặt trước bia mộ: "Mẹ ăn đi, đợi mẹ ăn xong rồi con ăn."

Làm xong, cậu lại tựa lưng vào tấm bia lạnh lẽo, như thể ở đây mới là chỗ an toàn nhất.

Hôm nay vừa bị đánh, lại học nguyên ngày, tuổi còn nhỏ, chẳng mấy chốc cậu đã thiếp đi.

Khi tiếng cậu im bặt, nghĩa trang lại chìm vào tĩnh lặng, chỉ còn tiếng gió khẽ lay cành lá xào xạc.

Lạ thay, khi gió thổi qua người Hạ Hoài Hữu, lại nhẹ nhàng như ve vuốt.

Bia mộ phía sau cậu bỗng tỏa ra ánh sáng trắng nhàn nhạt.

Ánh sáng từ từ tụ lại, hóa thành hình dáng một người phụ nữ trẻ.

Bà nhìn đứa con đang ngủ say bên mình, ánh mắt chan chứa thương yêu, đưa tay định ôm cậu vào lòng.

Nhưng ngay giây sau, bàn tay xuyên thẳng qua cơ thể cậu.

Bà khựng lại, ánh mắt thoáng u ám, rồi lặng lẽ ngồi xuống bên cạnh, lấy thân mình che gió cho cậu, lặng lẽ bầu bạn.

Khoảng hai tiếng sau, Hạ Hoài Hữu mới lơ mơ tỉnh giấc. Khi đứng dậy, cậu vô tình động vào vết thương, đau đến nhe răng trợn mắt: "Xít... đau chết mất..."

Theo thói quen, cậu gọi: "Mẹ ơi, con đói... con muốn ăn mì."

Nói xong mới chợt nhớ, đây là nghĩa trang, mẹ đã mất lâu rồi...

Đôi mắt cậu chùng xuống một thoáng, nhưng rồi lại tự vực tinh thần: "Không sao... con tự nấu được."

"Mẹ ơi, con phải về rồi, xúc xích này mẹ ăn thử rồi chứ? Con đem về ăn nhé."

Hạ Hoài Hữu vừa nói, vừa cẩn thận cầm cây xúc xích trước bia mộ lên, rồi nhẹ nhàng thổi tắt ngọn nến mới cháy được một nửa, lần mò trong bóng tối rời nghĩa trang.

Khoảnh khắc cậu rời đi, người phụ nữ trẻ lập tức lặng lẽ đi theo.

Đúng lúc đó, một ông cụ đã mất mười năm vốn định ra ngoài "dạo mát" vô tình nhìn thấy bóng ma ấy, liền trợn to mắt:

"Ủa? Chẳng phải đó là Tiểu Liễu sao?"

"Trước đây cô ấy đã xếp hàng chờ đầu thai rồi mà? Sao giờ lại lên đây?"

Không những quay lại, oán khí trên người còn nặng đến mức... chỉ cần thêm chút nữa thôi là hóa thành lệ quỷ rồi!

Rốt cuộc là chuyện gì xảy ra?

Hạ Hoài Hữu hoàn toàn không hay biết việc mình vừa đi một chuyến nghĩa trang, lại "dẫn" mẹ ruột về nhà, lần mò trong bóng tối trở về.

Trong nhà mọi người đã ngủ, trên bàn chẳng có phần cơm nào cho cậu, mà cậu đi lâu như vậy, cũng chẳng ai ra ngoài tìm.

Cậu đã quen với điều đó.

Hạ Hoài Hữu mò vào bếp, cạo chút cơm cháy dưới đáy nồi cơm điện, đổ nước nguội vào chan cho mềm, ăn tạm vài miếng rồi mới đi rửa mặt súc miệng, sau đó nhẹ chân bước vào "phòng ngủ" của mình.

Một căn phòng chứa đồ cũ được sửa tạm thành chỗ ngủ.

Khi mẹ còn sống, cậu có hẳn một phòng riêng.

Rộng rãi, sáng sủa, hướng Nam, mỗi ngày có thể ngồi trên bệ cửa sổ ngập nắng.

Nhưng từ khi mẹ mất, cha cậu cưới vợ mới, vợ mới mang thai, cha liền bắt cậu dọn ra, nhường phòng cho đứa em trai chưa ra đời.

Người phụ nữ trẻ lơ lửng trong phòng, tận mắt thấy đứa con mà mình thương nhất khi còn sống phải ăn cơm nguội, uống nước lạnh, ngủ trong căn phòng chật hẹp tối tăm, gương mặt bà dần biến dạng, oán khí càng lúc càng nặng, đôi mắt tràn đầy phẫn nộ.

,